Der Komet 3180 – Seite 4 https://komet-archiv.de/archive/3164/4 Automatisch erkannter Originaltext. Frakturschrift, historische Schreibweisen und Erkennungsfehler können vom Scan abweichen. Zitate bitte am Bild prüfen. Seite 4 DER KOMET WEIHNACHTSKLÄNGE O, sel'ger Klang durch alle Weiten! Zu lauschen wird das Ohr nicht müd: Nun tönet in den Ernst der Zeiten Ein feiertäglich' hohes Lied Wieder einmal tragen Glockenklänge die frohe Botschaft in die Lande und künden allen Men- schen und allen Völkern den Frieden der Heiligen Nacht.. Weihnachten, das Fest der Liebe, mit seinem Kerzenglanz und Tannenduft läßt Feiertagsstim- mung in unsere Herzen einkehren ein Gefühl der festlichen Weihe dem selbst unsere mo- derne Zeit mit ihrem Hasten und Jagen, ihren ge- schäftlichen Sorgen und Kämpfen sich nicht ent- ziehen kann. Wie durch einen Zauberschlag ins Leben gerufen, zieht in der ärmsten Hütte wie im vornehmsten Palaste, in dem kleinsten Wohn- wagen, der einen ganzen Sommer lang den Staub der Landstraße geschluckt, wie im glänzenden Festsaale, hier lauter Jubel dort stille Freude ein. Sanft und leise hat sich der nach Frieden und Ruhe sehnsüchtig harrenden Menschheit die Heilige Nacht genähert. Und jeder fühlt es, was der gott- begnadete Dichter und Sänger J. v. Eichendorff in die Worte gekleidet hat: Hehres Sehnen, heil'ges Schauern! Wie so weit und still die Welt! O, du gnadenreiche Zeit! Und mögen auch düstere Wolken den Horizont verdunkeln, ein Strahl des weihnachtlichen Licht- glanzes dringt doch selbst in die bedrängtesten Gemüter. Das Fest der Liebe füllt alle Herzen mit neuem Mut und schenkt denen, die glauben von den Lasten des Tages erdrückt zu werden, neue Hoffnung und neue Kraft.,,Friede den Menschen, die eines guten Willens sind!" Wer wollte nicht freudvoll diesem göttlichen Wort sein Herz öffnen? Friede ruft die Menschheit, nach Frieden sehnt sich das gequälte Herz. Aber noch ist es nicht genug, wenn wir in der reinen Freude der Kinder Weihnacht feiern, wenn wir Haß und Streit und Neid in dieser Weihestunde in uns verstummen lassen, wenn wir in frommer Erinnerung an das Geschehen auf Bethlehems Fluren denken. Es ist auch nicht genug, wenn wir Weihnacht als das größte Fest der Christenheit feiern, das mit der letzten Stunde der Festtage ver- rauscht das alles ist nicht der wahre Friede auf Erden. Erst, wenn in jedem Menschenherzen der Funken Gottesliebe, den es über alle Wirrnis der Zeit in heiliger Angst gehütet und bewahrt hat, emporlodert zur reinen Flamme der Nächstenliebe, dann ist Friede bei den Menschen und den Völkern und wir verstehen die Verkündigung der Heiligen Nacht: Friede auf Erden und den Menschen ein Wohlgefallen!" Wenn jeder gerne gibt, der geben kann, wenn Opfer und Liebestaten Gemeingut werden, wenn alle Menschen eines guten Willens sind, dann naht der Friede der Menschheit, die Weihnacht der Völker und Nationen! Möge allen ein friedliches Weihnachtsfest be- schieden sein, möge allen der Friede der Heiligen Nacht Freude und Segen bringen! Weihnachtsmarkt in Locarno Nun spiegeln im Wechsel des Jahres sich wieder die großen Wintersterne im schwarzen Wasser des Sees, und unter den Gipfeln der Berge schwebt in der Nacht ein schimmerndes Band aus Schnee, Verlaufen hat sich längst der bunte Schwarm der Sommergäste: mein Tessin ist heimgekehrt zu sei- nem bäuerlichen Ursprung. In den steinernen Dör- fern riecht es nach dem Rauch der Kaminfeuer, die nun recht wieder die Seele des Hauses gewor- den sind; aus dem Stall tönt das dumpfe Muhen einer Kuh. Die Tage laufen gleichmäßig ab wie die Perlen eines Rosenkranzes, aber die Pater- noster darin sind die Feste und in Locarno. die Markttage Wir sind in der Novene von Weihnachten, und vom Dorf her klingen die Töne des Glockenspiels durch die Nacht, jeden Abend eine Stunde lang, die ganzen neun Tage hindurch. Es sind lustige Töne, die das Freudenfest der Menschheit ein- läuten, und fröhliche Bubenhände entlocken sie den kleinen Glocken. Und mitten hinein fällt der letzte Markttag vor Weihnachten. Am Abend geht man ins Bett mit einer kleinen Vorfreude, als ob morgen wirklich schon Weihnachten wäre. Am Autobus trifft man das halbe Dorf, fröstelnd in seine Winterkleider gehüllt manch grünlich gewordenes Mäntelchen ist darunter und manch schäbig gewordenes Hasenpelzchen. Noch ist die Sonne nicht über die Berge des gegenüberliegen- den Ufers gestiegen. Der ankommende Wagen ist bereits gestopft voll, doch das macht nichts; jeder bekommt zum mindesten noch einen Stehplatz, und lachend und scherzend erträgt jeder die kleine Un- bequemlichkeit. Ist es der erste am Morgen, mag man noch das ,,schwerhinwandelnde" Hornvieh überholen, das, widerwillig dem großen Wagen ausweichend, würdig der Stätte zuschreitet, die vielleicht seinen Tod besiegelt oder auch eine fettere Weide bedeutet. Wenn man in Locarno einfährt, gelangt man zu- erst zum Viehmarkt. Sein angestammter Platz ist in der Niederung gegenüber dem alten Castello. In langen Reihen sind da die braungrauen Bergrinder an den Barrieren angebunden. Ein paar schwarze Ziegen bringen einen Hauch von Dämonie in die Phalanx gehörnter Wohlanständigkeit. Bauern und Bäuerinnen stehen in kleinen Gruppen umher. Wort- karg und beinahe nebensächlich, aber darum um so zäher, wird gehandelt. Der Bauer ist überall der gleiche. Man wirft nur einen schnellen Blick aus den Fen- stern des rollenden Wagens, dann bleibt diese stille Lagune aus runden Bäuchen und sanft we- delnden Ohren zurück und das brausende Meer des bunten Marktes nimmt uns auf. Fröhlich um- hüpfen uns die Wellen aus Farben und Tönen. en uns die W Sen- Nun damit ihr mich nicht mißversteht sationen erwarten euch nicht. Die Leipziger Messe wird großartiger sein und der Markt von Locarno war es einst auch, als er noch Umschlaghafen war für die Waren, die auf schwarzen Schiffen aus Ita- lien kamen, um hier auf Wagen verladen zu wer- den. Aber welche Stadt kann sich eines präch- tigeren Rahmens für ihren Markt rühmen als Lo- carno? Das winterliche Sonnenlicht wird von den rosighellen Fassaden der geschwungenen Platz- straße blendend zurückgestrahlt und malt schwar- ze Schatten in die Höhlungen der langen Arkaden. Auf dem runden Pflaster reihen sich Buden an Buden. Vor dem stattlichen Bau der Post hält das Auto an, und rasch verrinnt das Bächlein der Fahrgäste tropfenweise hierhin und dorthin. Mein erster Gang ist wie immer zu den Gemüseständen unter den alten, jetzt entlaubten Platanen. Hier finde ich mei- nen alten Tessin wieder, jenen von damals, als noch unter die schwarzen, ernsten Gewänder un- serer Bäuerinnen sich die bunten Trachten aus Ita- lien, der Canobbiana zumal, mischten. Hier stehen sie noch immer, die alten und die jungen Frauen, und haben auf dem Holztisch vor sich ihre be- scheidene Ware ausgebreitet. Ich schenke ihr mehr Beachtung als den strotzenden Haufen, die die Handelsgärtner gegenüber aufgebaut haben. Rüh- rend ist zu sehen, was die sorgliche Hausfrau auf den Markt bringt, den geringen Gewinn über- schlagend, ob er wohl reichen wird, das dafür einzuhandeln, was zum Fest nötig: ein Bündelchen Lauch, einige Köpfe Wintersalat, ein Säckchen mit weißen Bohnen, ein Körbchen voll Kastanien, vier weiße Eier und ein Häufchen blauer Trauben, sorg- sam bewahrt für den Weihnachtsmarkt, dazu rot- backige Aepfel und Graubirnchen. Es liegt so viel Hoffnung, ein so vertrauender Mut in diesen bescheidenen Auslagen, diesen klei- nen Stilleben, die doch große Sinnbilder sind der Nr. 3180 mütterlichen Erde, der nährenden, der schenkenden wenn du sie bearbeitest im Schweiß deines Angesichts. Und von diesem zeugen die Gesichter unter den schwarzen Kopftüchern, die alten und die jungen. Ach, immer wieder sei es gesagt den Gästen von der anderen Seite des Gotthard : der Tessin ist nicht nur zu ihrer Ferienfreude ge- macht. Hier hängen keinem die Trauben umsonst in den Mund. von Umsonst gibt es auch nichts auf dem Markt. Aber billig, billig. billig! ruft es von allen Seiten. Siehe da: das,,Paradies der Damen"! Wie aus einem unsichtbaren Füllhorn auf die Erde geschüt- tet, ringeln, schlängeln, knäulen sich bunte Stoffe ein wellenschlagender See, rosa und rot, blau , grün, violett, gemustert, kariert, gesprenkelt, mit Blumen und Ranken. Eben glänzen sie noch in der Sonne wie ein Blumenbeet, und schon verschwin- den sie unter den beweglichen Schatten Frauen und Mädchen, die sich, gleich einem Flug Spatzen über ausgestreutes Futter, darauf nieder- stürzen. Und gleich Flügeln weht und flattert es im Winde von ausgebreiteten Stoffen, geprüft zwi- schen Daumen und Finger, an den Leib gehalten, ob es auch kleide, zwischen gebreiteten Armen ausgespannt, die Größe zu messen. Es sind Reste. Das kundige Auge entdeckt manchen Schatz dar- unter, dies passend zu einem Kopftuch,, dies zu einer Tischdecke, mit diesem ließe sich wohl ein Sesselchen überziehen und hier: man weiß noch nicht, wozu es gut sein mag, man nimit's; ist es doch hübsch und billig. Aus dem wippenden, wimmelnden Schwarm ragt ein rocher de bronce, ein einziges männliches We- sen, der Verkäufer. Er ist Hahn im Korbe, Paris, der den Apfel verteilt, ein Sultan, der seiner Favo- ritin das Schnupftuch zuwirft. Lakonisch nennt er den Preis; ein Gegenvorschlag wird gemacht; er nickt Gewährung; beschenkt zieht eine Glückliche ab. Bei den Gerlos, den geflochtenen Trag- körben, die, für Heu bestimmt, riesige Dimensionen annehmen, geht der Handel ruhig vonstatten. Eine Frau ist hier Verkäuferin und verkauft an Frauen, die nicht die Eitelkeit reizt. Während Geld und Gegenstand den Besitzer wechseln, werden auch die kleinen oder großen Sorgen des Haushalts aus- getauscht. Man fragt nach Familie und Kindern. ,,Buona festa, buon Natale" schallt es zum Ab- schied hin und zurück. Was gibt es noch zu kaufen auf unserem Markt? Nun alles, was sich wohl auch an Wochentagen erhandeln ließe in den Gewölben unter den Ar- kaden: Kupfer- und Eisenwaren, Zoccoli und Klei- derstoffe, Porzellan und Küchengeschirr, Süßig- keiten und Spielsachen, und das meiste stammt auch aus den gleichen Geschäften, nur haben sie heute ihre Waren in die Mitte des Platzes gestellt, und die große Sonne vergoldet sie, der fette Duft von Oelkuchen wallt um sie wie Weihrauch und mischt sich mit dem brenzlichen der gebratenen Kastanien. Sie erscheinen begehrenswerter als sonst. Die Cafés am Rande des Treibens sind dicht be- setzt, und auch die Aperitifs sind heute entschie- den bunter als sonst. Hier sammeln sich gegen Mittag, während die Stände leerer werden und gänzlich verschwinden, die Clans der verschiede- nen Dorfbewohner, beladen mit gefüllten Taschen, geblähten Rucksäcken, rund gewordenen Netzen, und beinahe jedem baumelt an der Hand das un- verkennbare Paket mit dem Panetone, dem aus Mailand stammenden Rosinenkuchen, ohne den dem Südländer das Weihnachtsfest beinahe so un- Weihnachtsbaum. Hier zeigt man einander den Weihnachtsbaum. Hier zeiglt man einander den günstigen Einkauf. Dann trägt diesen das Post- auto zurück in sein Teil, jenen das Schiff über den See nach Magadino und Gerra. Als wir wieder am Viehmarkt vorbeikommen, ist auch er schon leer. Nur eine riesigé Knochenkuh klagt schmerzlich brüllend ihre Verlassenheit an. Wer weiß, ob sie nicht dank ihrer Magerkeit ge- rade dem Tod entrann? Mir scheint, sie macht es wie wir oft, die wir murren über ein Schicksal, das uns doch eine weisere Hand bereitet. Alles ist Gleichnis. Richard Seewald. 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