Der Komet 3380 – Seite 22
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Selte 22
Es spricht doch
alles gegen dich
GESELLSCHAFTS- UND LIEBESROMAN
von HENRIK HELLER
Cop. 1953 by Prometheus-Verlag Gröbenzell b. München
(1. Fortsetzung.)
Was bisher geschah:
Das Luxushotel Terminus-Bristol in Grindel-
wald ist am Höhepunkt der Saison überbe-
legt. Trotzdem hält der Zustrom der Reise-
gäste an, die in ihrem verwöhnten Unver-
ständnis alles versuchen, doch noch im Hotel
aufgenommen zu werden. Einem holländi-
schen Ehepaar überläßt man schließlich das
Appartement des Amerikaners Allan Brooks,
der zur Zeit eine Bergtour unternimmt. Der
Page Christian führt die Gäste hinauf. Er
geht voran ins Zimmer und entdeckt etwas
Entsetzliches. In Brooks Zimmer liegt eine
junge, unbekannte Frau tot! Schreck-
verstört stürzt der Junge zum Nachtportier.
Und während in den Tanzsälen und Bars der
Vergnügungsbetrieb weitergeht, trifft Kom-
missar Krenz ein und nimmt den Fall auf:
Mord oder Totschlag? Jedenfalls kein Selbst-
mord, wie auf primitive Weise vorgetäuscht.
Gerade als Högli wütend und verschwitzt aus
dem Lift hervorkroch - er hatte vor einer Stunde
zwei Aspirin in einem Glas Glühwein genom-
men, war der Solotanz der Karlova zu Ende.
Sie verbeugte sich, wie auf der Bühne. Die Leute
applaudierten wie toll, und die Luft in den Ge-
sellschaftsräumen vibrierte förmlich vor inner-
licher Erregung.,,Na also!" dachte der Empfangs-
chef, der die ganze Geschichte mit einem einzigen
professionellen Rundblick überschaute. Er wurde
immer wütender und beschloß, diesem verdamm-
ten Portier, der offensichtlich ein Kindermädchen
brauchte, den Standpunkt klarzumachen. Zwei
Minuten später gefroren die Schweißperlen auf
seinem Gesicht zu Eis. Dr. Pfeiffer war schon da,
der Boy hatte ihn in der Bar aufgestöbert, und
in dem Froschgesicht des Mediziners stand Rat-
losigkeit.,,Wenn die Person wirklich tot ist", ver-
kündete er, ,,kann man die Geschichte nicht auf
sich beruhen lassen. Wir müssen einen Gerichts-
arzt verlangen, der den Totenschein auszustellen
hat. Ich darf es nicht." Es klang vernünftig und
endgültig.
Das wußte Herr Högli ohnehin, auch Schältis
wußte es, und sogar der Page Christian, den man
am Portierpult zurückließ, während die drei an-
dern einträchtig und schweigsam zum Lift zogen.
,,Wer ist die Frau?" erkundigte sich der Empfangs-
chef und wickelte seinen weißwollenen Schal fe-
ster um den kranken Hals,,,und wieso kommt
sie überhaupt in Brooks Zimmer?"
Dieselbe Frage stellte nachher auch Kommissar
Krenz, nur klang sie jetzt bedeutend zielbewuẞ-
ter. Gleich beim Eintritt hatte er den durchnäẞten
Lehnsessel im Wohnzimmer mit einem höchst
mißtrauischen Blick bedacht und sich dann im
Schlafzimmer sofort erkundigt, ob vielleicht wer
vom Hotelpersonal die Tote oder Sterbende so
schön ausgestreckt auf das Sofa gelegt hätte -
eine Vermutung, die der inzwischen heraufge-
holte Christian entsetzt verneinte.
,,Sie liegt da, wie aufgebahrt", bemerkte Krenz.
,,Glauben Sie vielleicht, daß man sich zweimal ins
Herz schießt und dabei so gemütlich auf dem
Kücken liegenbleibt?"
Herr Högli unternahm einen schwächlichen Ret-
tungsversuch.,,Aber sie hat ja noch den Revolver
in der Hand."
„Den hat man ihr nachher zwischen die Finger
gesteckt, das sieht ja jedes Kind. So, wie sie ihn
hält, hätte sie nicht einmal abdrücken können,
geschweige denn, sich ins Herz treffen." Für ihn
war die Frage schon abgetan und geklärt; ein
Totschlag oder Mord, nachträglich in höchst un-
sachgemäßer Weise als Selbstmord frisiert. Er
stand da und schaute die Tote an; immer mehr
kam es ihm vor, als wäre diese Amtshandlung,
DER KOMET Pirmasens
die zu beginnen er im Begriffe stand, das Re-
sultat einer unglückselig ausgegangenen Liebes-
affäre. Man hatte dergleichen schon öfter er-
lebt. Grindelwald ist ein mondäner Platz, und
den reichen Leuten, die aus aller Welt hierher
kommen, ist eine gewisse Hemmungslosigkeit
zuzutrauen. Der ordentliche Bürger versteigt
sich höchstens zu einem Krach oder vielleicht zu
einem Hieb der mächtige Mann schießt. Die
Tote vor ihm war blond und jung und außer-
ordentlich gepflegt, sie trug ein Nachmittagskleid
aus hellfarbener Wolle und an den im Todes-
krampf gekrümmten Fingern drei schwere, mo-
derne Ringe mit ungewöhnlich guten Steinen.
,,Eine hübsche Person", bemerkte der Kommis-
sar und nahm das Bild in sich auf. Er hielt
viel von unmittelbaren Eindrücken; sie sind,
fand er, aufschlußreicher und von nachhaltigerer
Wirkung als Protokolle.,,Daß es kein Raubmord
gewesen ist, sehen Sie selbst wie?" Dann nahm
er den leichten englischen Reiseplaid, der am
Fußende des Sofas lag, und breitete ihn sorgsam
über die unbewegliche Gestalt. Nachdem das ge-
schehen war, wurde er übergangslos amtlich. Er
verwandelte sich von Grund aus und überfiel die
ratlosen Hotelleute mit einer Flut von Fragen,
die sie allesamt nicht beantworten konnten. Wer
die Tote sei, wollte er wissen, ob sie im Hotel
wohne, auf welche Weise sie überhaupt in das
Zimmer dieses, sonderbarerweise abwesenden
Herrn Brooks gelangt sei. „Ist sie seine Ge-
liebte?"
Das zu sagen, hielt schwer, denn man hatte sie
nie vorher gesehen, aber es wäre die einzig lo-
gische Erklärung für ihre Anwesenheit in diesem
versperrten Raum. Aller Wahrscheinlichkeit
nach habe der Amerikaner die Tat verübt, dann
das Zimmer abgeschlossen, um hier geriet
Herr Schältis in überzeugungsloses Murmeln,
um zu einer Tour auf die kleine Scheidegg auf-
zubrechen.
,,Und den Zimmerschlüssel hat er zuvor bei
Ihnen abgegeben?"
22 00
"Ja", murmelte der Portier überzeugungsloser
denn je. Er erinnerte sich gut daran, wie wohl-
gelaunt und ausgeschwungen der wettergegerbte
lange Amerikaner davongegangen war. So be-
nimmt sich nicht einmal der abgebrühteste
Gangster, wenn er eine Tote hinter sich läßt.
,,Allein ist er weg?" wollte Krenz wissen.
Nein. Auch das war nicht der Fall. Herr Brooks
liebt die Berge, aber ist kein guter Alpinist und
geht nie ohne Führer. Heute hat er die zwei
Brüder Tschuggenmayr als Führer mitgehabt.
Herr Schältis persönlich hat sie für die Scheid-
eggtour empfohlen.
Der Kommissar sah drei verschreckte Augen-
drei 
verschreckt
paare auf sich gerichtet und begann sich zu
ärgern. Da wimmelt dieser sündteure, mit allem
erdenklichen Luxus ausgestattete Hotelkasten
von überflüssigem Personal, ein bescheiden ge-
kleideter Mensch kommt ungefragt nicht einmal
an der Portierloge vorbei, und dann passieren
solche Dinge. In der dritten Etage! In einem ab-
gesperrten Appartement! Und niemand hat et-
was gesehen; alle sind ahnungslos wie die Neu-
geborenen.
,,Wieviel Schlüssel gibt es zu diesen Räumen,
und wer hat sie in Verwahrung?"
Jetzt redeten alle zu gleicher Zeit: das ist ja das
Sonderbare, Nichtzuerklärende. Es gibt nämlich
nur einen einzigen Schlüssel zu jedem Zimmer,
und den besitzt der betreffende Gast. Nur das
erste Stubenmädchen der Etage hat einen so-
genannten Kombinationsschlüssel, der alle Räu-
me des Hauses sperrt. In diesem besonderen
Fall ist es aber nicht nötig gewesen, die Stock-
erste mit ihren Einheitsschlüsseln heranzuziehen,
denn Herr Brooks hat den seinen, wie gewöhn-
lich, beim Portier deponiert.
Hier angekommen, schwiegen Schältis und der
Empfangschef still. Soweit es auf sie ankam,
hatten sie alles gesagt, ihre Wissenschaft war er-
schöpft, weiter redete bloß der Page Christian.
Und was er sagte, klang einigermaßen erstaun-
lich. Der Schlüssel hat aber beim Aufsperren
geklemmt, ich hab's deutlich gespürt", berichtete
er stotternd vor Aufregung und seiner Wichtig-
keit bewußt, „nicht aufzubringen war's und ich
hab noch die Frau Häfli="
,,Wer ist das?" Herr Krenz hob witternd die
kurze Nase. sagte
,,Die Stockerste", sagte Schältis.
,,Ich hab noch die Frau Häfli aufmerksam ge-
macht, daß das Schloß geschmiert gehört."
Die Wirkung dieser Mitteilung war nicht so
durchschlagend, wie er es erwartet hatte. Der
Nr. 3380
Kommissar nickte bloß mit dem Kopf und sagte:
,,Schön. Das Schloß hat also geklemmt. Weiter.
Was hat Frau Häfli geantwortet?"
Hier angelangt, begann der Page Nummer vier
eine gewisse Blödigkeit an den Tag zu legen. Er
starrte sein Gegenüber an und gab vorerst keine
Antwort. Auf einmal fiel ihm die komische Er-
widerung der Stockersten ein, die keinerlei Be-
zug auf seine Mahnung nahm. „Sie hat sich er-
kundigt, ob ich das Gepäck der Dame bringe
,Welcher Dame?" fragte Krenz.
"W
,,Welcher Dame?" sagte der Portier.
,,Welcher Dame?" schrie Herr Högli seinen Un-
tergebenen an,,,Sie haben doch gewußt, daß hier
keine Dame wohnt, sondern Herr Brooks."
Der Kommissar streckte gebieterisch den Arm
aus und hielt ihn in dieser Lage fest, er sah aus
wie ein Wegweiser. „Lassen Sie den Burschen
reden. Welche Dame hat Frau Häfli gemeint?"
,,Bitte, das weiß ich doch nicht", stotterte Chri-
stian und verfluchte sein Erinnerungsvermögen.
,,Es ist mir ja darum aufgefallen, weil das Ap-
partement Nummer 63 an einen Herrn ver-
mietet ist."
,,Rufen Sie die Frau." Das Kommando war an
Herrn Schältis gerichtet, der augenblicklich
kehrtmachte und erleichtert verschwand. Die
Atmosphäre dieses Raumes machte ihn fertig.
Von seinem Standplatz aus hatte er die ganze
Zeit über die lang ausgestreckte Gestalt unter
dem Plaid vor Augen gehabt; er bildete sich ein,
den süßlichen Geruch des Blutes zu spüren, das
den Sofabezug durchtränkte und unten auf dem
Teppich eine kleine dunkle Lache bildete. Ihm
war geradezu übel im Magen und er überlegte,
ob er nicht im Vorbeigehen einen Schnaps vom
Etagenkellner verlangen könne. Nachher fuhr er
aber doch mit dem Fahrstuhl in den Mansarden-
trakt hinauf, um Frau Häfli herauszuklopfen.
*
Zu dieser Stunde war es unten im Gelben Saal
schon bedeutend stiller geworden. Nach dem
bravourösen Bühnentanz der Karlova flaute die
Stimmung merklich ab und die Erfahrenen, die
sich in langen Jahren Hotelleben schon eine ge-
wisse Witterung für Höhepunkte erworben hat-
ten, gingen schlafen. An ein paar Tischen des
Salons wurde noch Bridge gespielt, in einer Ecke
der Halle flirtete die Pressefotografin Miss
Tucker mit einem Landsmann, der sachte be-
trunken aus der Bar herausgekommen war und
in Geberlaune mit guten Börsentyps aufwartete.
Im Schreibzimmer, in dem nur eine einzige kleine
Lampe brannte, saß die junge Baronin Scherr-
hann und schrieb mit heißem Herzen und vom
blonden glatten Scheitel bis zu den schmalen
Füßen hinunter von einer süßen ziehenden Sehn-
sucht erfüllt, einen Brief an ihren Gatten im
russischen Gefangenenlager von Komynsk. Ritt-
meister Scherrhann war längst tot, an Erschöp-
fung und Hoffnungslosigkeit gestorben in den
Bergwerken des Ural, aber das wußte seine Frau
nicht, und das war gut so. Nebenan spielte der
Hotelpianist Chopin. Es ist schön, bei solchen
Klängen Sehnsuchtsbriefe zu schreiben an einen,
den man für alle Ewigkeit zu lieben vermeint.
Zu dieser Stunde sagte Madame Karlova zu ih-
rem Mädchen, daß es schlafen gehen könne, sie
selbst würde heute nicht mehr baden und sich
sogleich zu Bett legen, nachdem sie vorher ihr
Zimmer von innen abgeschlossen hätte. Anna
möge Monsieur le Comte davon verständigen,
daß sie nicht mehr gestört zu werden wünsche,
sie sei sehr müde.
,,Aber die Haare, Madame -,, sagte das Mäd-
chen mit leisem Vorwurf.
,,Nein, Anna, gehn Sie, bitte."
Nachher holte Sie aus der kleinen goldenen
Abendtasche ein winziges Seidentuch hervor und
entfaltete es zögernd. Vorhin hat Duscha Kar-
lova gehustet und dabei einen sonderbar süß-
lichen Geschmack auf der Zunge verspürt, einen
Geschmack, der voll war von Erinnerungen an
eine elende Jugend, an ein miserables Lichthof-
zimmer in einem Pariser Vorstadthaus, an eng
nebeneinanderstehende Spitalbetten und strenge
geistliche Krankenschwestern, die Duscha nicht
mochten. Jetzt waren ein paar leichte, hellrote
Spritzer auf der Seide. Sie atmete tief, aber da
war nichts, kein Schmerz, keine Behinderung
beim Einziehen und Ausstoßen der Luft, nur das
Blut war da. So hat es damals auch angefangen.
Zu dieser Stunde stand Allan Brooks vor einer
Berghütte und schaute auf das grandiose Pano-
übereinanderstürzender Gipfel hinüber.
(Fortsetzung auf Seite 26)
rama