Der Komet 3962 – Seite 41
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Nr. 3962/10. 9. 72
Pelotes Gesicht blieb ausdruckslos.
Auch als er draußen die Treppen
über den Betonwall zum Strand
hinunterging, zeigte sein Gesicht
keinerlei Regung.
Inspektor Tropez sah ihm nach, wie
er langsam am Strand in Richtung
Ciboure schritt und kleiner wurde.
Von der nahen Kirchturmuhr schlu-
gen die Glocken. Tropez dachte an
die Trauergottesdienste, die kürz-
lich für die Basken gehalten wur-
den, die in den Bergen für ihre Idee
des Baskenfreistaates getötet wur-
den, drüben, in Spanien. Viele Prie-
ster waren auf der Seite der ETA.
Das war erwiesen und zeigte sich
>>DER KOMET« PIRMASENS
Stiere
im Feuer
jeden Tag. Einige duldeten sogar 2. Fortsetzung
nicht einmal die spanische Fahne in
ihrer Kirche.
Und Pelote tat, als ob er kein Wäs-
serchen trüben könne. Er mußte et-
was mit der Widerstandsbewegung
zu tun haben. Dabei könnte er hier
in Ruhe und Frieden in Frankreich
leben, dieser Idiot, dachte Tropez.
Mitternacht war vorüber. Ein leich-
ter Regen ließ die Lampen auf der
Hauptstraße in Bayonne Reflexe
auf den Asphalt spiegeln.
Leise surrte der Scheibenwischer,
an der Windschutzscheibe des gro-
Ben Tourenwagens. Die Basken-
stadt schien wie ausgestorben. Süd-
frankreich schlief.
Bizarre, verschwommene Silhouet-
ten von Schiffen und Werften tauch-
ten für Sekunden aus dem Dunkel
auf, um gleich wieder zu verschwin-
den. Das Gesicht des Fahrers war
maskenhaft glatt. Das grünliche
Licht des Armaturenbretts gab ihm
ein geisterhaftes Aussehen. Mit un-
verminderter Geschwindigkeit fuhr
der Wagen auf die Küstenstraße in
Richtung Biarritz zu.
Jesus Gorostidi trat den Gashebel
durch. Der Motor röhrte voll und
tief. Der Geschwindigkeitsanzeiger
kletterte steil, und die Scheinwerfer
saugten sich in das Dunkel der
Nacht. Der Wagen dröhnte, als er
in einer Kurve stark abgebremst
wurde. Auf der Straße schwenkten
rote Lichter.
,Verdammter Quatsch! Was soll
das?" schimpfte der Fahrer, als er
den Wagen anhielt.
„Polizeikontrolle", sagte eine Stim-
me aus dem Dunkel. Der Wind von
der See preẞte Sprachfetzen in das
geöffnete Autofenster.
,,Ihre Papiere bitte!"
Gorostidi zog die Brieftasche und
zeigte seinen Ausweis und die Zu-
lassung für das Fahrzeug.
,,Oh, Monsieur Gorostidi, Sie sind
von der 'Bayonner Zeitung! Vielen
Dank, Sie können weiterfahren."
Der Journalist fuhr jedoch nicht. Er
öffnete die Tür und fragte:
,,Wen suchen Sie?"
Aus dem Gebüsch am Straßenrand
traten zwei Polizisten heraus. Sie
antworteten nicht.
„Hallo, Freunde, was ist los? Sie
machen doch keine Straßenkontrol-
le ohne Grund."
Roman von Henry R. Bockwoldt
Gorostidi lachte und stieg in den
Wagen. Beim Anfahren fragte er
schnell aus der geöffneten Tür:
,,Wie heißt der Ausbrecher?"
Der Polizist lachte wieder und sag-
te: „Das ist morgen doch kein Ge-
heimnis mehr. . . es ist Pelote, der
Schmuggler!"
"Ah, ein Baske!" sagte der Journa-
list, gab Gas und rauschte mit ho-
her Fahrt davon.
Vor Biarritz ging die Straße in
Kurven ins Tal hinunter. Der Mond
wurde durch Wolkenfetzen ver-
mußte hier ein Weg abgehen in die
Berge. Langsam ließ er den Wagen
die Straße entlangrollen. Dann hielt
er. Vor ihm zweigte eine kleine
Straße ab. Im Hintergrund konnte
er eine Holzbohlenbrücke erkennen,
die über ein Wildwasser führte.
Zwei Wildenten zogen aus dem
Wald in schnellem Flug in die Ber-
ge. Vorsichtig setzte er den Wagen
über die Holzbrücke und fuhr den
steilen Weg empor. Dann sah er
das Haus am Abhang.
Gorostidi stieg aus, reckte sich und
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Gorostidi fuhr herum. Es war der
Mann vom Fenster, Robert Lafarge.
Er war klein, drahtig, mit pech-
schwarzem Haar und stechenden,
schwarzen Knopfaugen. Ein heiß-
blütiger Baske.
,,Guten Tag, Madame, guten Tag,
Monsieur!" sagte der Journalist.
Die blonde Venus lachte glucksend
und sagte dann: „Unser Zeilen-
schinder aus Bayonne
er tappt immer im Hellen her-
um", antwortete kalt Robert La-
farge.
,,Wir haben keine Zeit zu verlie-
ren", meinte Gorostidi gelassen.
Lafarge blinzelte und fragte dann
schnell:
,,Hatten Sie Schwierigkeiten auf
der Fahrt?"
Gorostidi dachte nach, dann er-
widerte er:
,,Nein, nur eine Straßenkontrolle
vor Biarritz: ein Schmuggler ist in
Bayonne aus dem Gefängnis aus-
gebrochen. Ein Mann mit dem Na-
men Pelote."
Lafarge blieb mit einem Ruck ste-
hen. Er wollte gerade ins Haus ge-
hen. Was? Pelote? - Er ist frei?"
Die Frau kicherte und meinte dann
etwas höhnisch:
,,Robert, ein Schmuggler - sieh ein-
mal an! Er ist entwischt! Ein Spaß
ein Jammer für das Ge-
für uns -
fängnis und den Direktor!"
Lafarge beobachtete einen Augen-
blick argwöhnisch seine Frau, die
ihn ein Stück überragte. Dann ging
er schnell ins Haus. Wie ein Wiesel
schleppte er zwei größere Koffer
deckt. Es hatte aufgehört zu reg- ging durch die Mauer zur Eingangs- und eine längliche Ledertasche zum
tür. „Ferme Lafarge", las der Jour-
nalist. Die Tür war verschlossen. Er
Wagen. Als Gorostidi ihm helfen
wollte und die Ledertasche anfaẞte,
nen. Auf einem Parkplatz an der
Steilküste stoppte der Journalist
den Wagen. Er nahm den Hörer des klopfte. Es rührte sich nichts. Er fuhr Lafarge herum und zischte
Autotelefons. Es knackte in der Lei-
tung, dann meldete sich die Redak-
tion. „Hallo, hier spricht Gorostidi.
Ich bin hier kurz vor Biarritz. Hatte
Aufenthalt im Wald: Straßensperre
der Gendarmerie. Im Gefängnis von
Bayonne ist der Schmuggler Pelote
ausgebrochen! Ist das schon be-
kannt? Nein? Gut, dann sucht im
Archiv die Unterlagen heraus. Da
ist etwas faul an der Sache! Wie?
Ja, der Mann heißt Pelote - genau
wie das Ballspiel. Und mehr kann
ich für euch jetzt nicht mehr tun.
Ich fahre endlich einmal in Urlaub,
ihr Hornochsen! Morgen bin ich in
Madrid, dann geht es nach Marokko
und wer weiß wohin! So, das wär's.
Vier Wochen hört ihr nichts mehr
von mir! Au revoir!"
Der Journalist legte den Hörer auf
die Gabel und startete das Fahr-
zeug. Gorostidis Stimme hatte am
Telefon kühl und gleichgültig ge-
klungen, doch seine Fahrt ging
nicht in den Urlaub. Diese Nacht-
fahrt war der Beginn für den größ-
ten Coup seines Lebens- oder viel-
leicht auch die Fahrt zum Friedhof
- zur eigenen Beerdigung.
☆
Der Tag war plötzlich da in den
baskischen Bergen. Der Journalist
kniff die Augen zu. Hier war doch
das Haus der Lafarges, die er ab-
holen sollte.
Er pfiff auf zwei Fingern, laut und
schrill. Irgendwo kläffte ein Hund
in den Bergen.
Oben im Haus öffnete sich ein Fen-
ster spaltbreit. Gorostidi winkte.
„Gehen Sie vom Eingang weg. Fah-
ren Sie den Wagen vom Haus weg
und warten Sie dann draußen!" rief
eine herrische Männerstimme. Das
Fenster wurde geschlossen.
Gorostidi tat, wie ihm zugerufen
wurde. An der Mauer des schmalen
Weges stand auf einmal eine Frau.
Sie war groß und ungewöhnlich
schön. Es war die Baskin Odile La-
farge. Er kannte sie von Bildern,
die ihm sein Freund Graf Pamplona
gezeigt hatte. Nun sah er sie zum
erstenmal leibhaftig vor sich: groß-
gewachsen, vollbusig. Ihre strah-
lend blonden Haare umrahmten ein
edles Gesicht. Sie hatte grüne Au-
gen. Die Nase war ausgeprägt, aber
gerade und gut geschnitten. Der
volle Mund lachte wie eine reife
Granatfrucht, und das Kinn verriet
Energie. Ihre Hüften waren breit,
doch die Taille schlank und Fesseln
und Hände schmal.
Ein Teufelsweib, dachte Gorostidi,
Gorostidi hatte eine anstrengende der sie wie ein Arzt abgeschätzt
Einer der Polizisten lachte und sag- Nachtfahrt hinter sich. Im Talkessel
te dann:
,,In Bayonne ist einer aus dem Ge-
fängnis ausgebrochen. Wir suchen
ihn."
konnte er die kleine Stadt St. Jean
de Pied de Port erkennen. Hier
mußte es sein, dachte er. Er nahm
die Autokarte zu Hilfe. Irgendwo
hatte. Hoffentlich werden wir kei-
nen Ärger mit ihr bekommen.
„Gefällt sie Ihnen?" fragte gereizt
die Männerstimme hinter ihm.
wütend:
,,Attention, Monsieur! Nicht anfas-
sen! Niemals!"
Gorostidi zuckte die Achseln und
setzte sich ans Steuer. Die Räder
knirschten im Sand, als er wendete.
Die Frau saß behaglich zurückge-
lehnt hinter ihm.
,,Was wissen Sie über Pelote?"
fragte Robert Lafarge.
,,Nichts", sagte Gorostidi.
„Er weiß nichts, Robert", sagte
Odile gelangweilt.
Gleichmäßig zog Gorostidi das
Fahrzeug über die Paßstraßen.
"Wir fahren über Espelette", sagte
der Journalist.
Robert Lafarge nickte zustimmend.
„Haben Sie Zigaretten?" fragte
Odile.
Gorostidi griff ins Handschuhfach,
zog eine Packung hervor und reich-
te sie über die Schulter der Frau.
Sie hustete, als sie sich die Zigaret-
te mit dem Feuerzeug ihres Mannes
angezündet hatte.
Gorostidi beobachtete die Lafarges
im Rückspiegel. Das war ein eigen-
tümliches Paar. Doch der Graf muẞ-
te wissen, mit wem er sich einließ.
Sie fuhren schweigsam, schnell und
zügig.
(Fortsetzung folgt)