Der Komet 4086 – Seite 29
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Nr. 4086/20. 2.76
Er wollte zu ihr gehen. Sie war
doch krank, denn das Brett hatte
sie am Kopf getroffen!
Bleibe da, Lucielle, dachte er voller
Inbrunst. Du mußt gesund werden.
Ich komme und werde Dich pflegen,
und ich werde Dich küssen, schwar-
ze Königin! Ich werde Dich ganz
fest in meine Arme nehmen, und
wir werden allen Schmerz verges-
sen. Ich werde Deinen Körper füh-
len und werde Dich lieben mit der
ganzen Kraft, die ich habe! Wir ge-
hören zusammen bis ans Ende der
Welt. Ich weiß, daß Du mich liebst!
Ich will immer bei Dir sein. Und
wenn Du willst, Dir immer wieder
das Leben retten! Denn ich liebe
Dich. Nur wenn Du mich nicht
brauchst und einen anderen liebst,
dann mußt Du es mir sagen, das
mußt Du mir versprechen. Das ist
mein einziger Wunsch.
Doch Du liebst mich! Ich weiß es!
Und mag es noch so schwer werden
mit uns, wir gehören zusammen und
werden alles schaffen im Leben,
denn ich bin stark u. Du bist stark!
Stefan lächelte glücklich. Er fühlte
sich mit Lucielle verbunden und
seine Gedanken liefen wie elektri-
sche Ströme nach Rabelie, wo er
Lucielle zu Hause wußte.
Er würde morgen oder vielleicht
heute schon zu ihr gehen u. sagen:
Lucielle, hier bin ich. Ich liebe Dich!
Er würde sie küssen und ihren
brennendroten Mund mit seinen
Lippen verschließen und nie wieder
von ihr lassen! Sein schwarze Köni-
gin! Wie er sie liebte! Wie er sich
nach ihr sehnte!
Er mußte gesund werden!
Schmerz zuckte auf und erinnerte,
wo er war.
»DER KOMET« PIRMASENS
Roman von
Henry R. Bockwoldt
Alle Rechte
bei Henry R. Bockwoldt
2 Hamburg 22
Alter Teichweg 24
40. Fortsetzung
Feiglinge
sterben
nicht...
heller Fluß, schäumend, quirlend
von Milliarden tanzender Mücken -
hingehaucht, fremde Bilderbuchwelt
der hellen Striche und Töne.
„Ich habe Schmerzen", stöhnte er,
und die weiße Schwester kam. Er
fühlte den lichten Boden schwan-
ken und sah das helle Gesicht. Sie
hatte hellblonde Haare zu einem
Turm geschichtet, der von einem
weißen Häubchen gehalten wurde.
Sie war nicht von dieser Welt schien
ihm. Sie war durchsichtig, greifbar
und doch unnahbar.
Wo war er?
war stumm und
Die Schwester
wischte ihm mit einem kühlen Tuch
den Schweiß von der Stirn. Ihre
hellen Augen schienen durch ihn
hindurchzublicken.
,,Gibt es die Nacht?" fragte Stefan
Er konnte noch nicht... noch nicht! die helle Schwester und wollte wei-
terfragen: gibt es Gott, eine 
Seele
,
Aber morgen!
*
Den längsten Teil des Tages versuch-
te er an Lucielle zu denken. Alles
das, was er ihr sagen wollte, fiel
ihm ein, und er malte sich aus, was
sie antworten würde.
Doch überall war grimmige, beißen-
de Helligkeit, die seine Gedanken
betäubten und lähmten.
Alles war weiß: das Bett, das Bett-
zeug, das Hemd, das er anhatte. Die
Schwestern in weißen Kitteln und
weißen Hauben. Auch die Ärzte wa-
ren weiß gekleidet u. trugen weiße
Handschuhe, wie zu einem Begräb-
nis. Selbst die Wände des Raumes
waren weiß gestrichen und der Fuß-
boden bestand aus weißen Kacheln;
und das Licht kam in strahlender
Helligkeit durch die weiten Fenster.
Die Schwestern zogen die weißen
Vorhänge vor, doch die Kraft der
Sonne war stärker und brach mit
weißen Reflexen und Kaskaden
tanzend und tosend herein.
Weiß war der Tag Verbarg sich
das Böse darin? Er wartete auf die
dunkle Nacht, um endlich das grelle
-
Weiß nicht mehr zu sehen. Weiß
war das Wachsein, die Trauer, der
Schmerz und die Erinnerung an
seinen toten Bruder Mathias.
Gibt es überhaupt noch Nacht, Dun-
kelheit und Vergessen? Gibt es ei-
nen Strom, der dunkle Ufer hat?
Dieses Weiß war mörderisch und
quälte ihn es war ein sinnloser,
Lachen und die Liebe?
Und warum kam Lucielle nicht zu
ihm? Er lag doch hier hilflos und
liebte sie so sehr- und dann hatte
er Furcht, denn sein Bruder war tot.
Lag er auch in einem weißen Raum,
wie er? Wo war Mathias und was
war mit seinem Bruder geschehen?
Und wieder fühlte er 
den Boden
schwanken und spürte nicht die
schmalen, zarten Finger der Schwe-
ster, die ihm die Stirn kühlte.
-
Er fühlte nur das eintönige Rattern
und Stampfen in seinem Körper
irgendwo.
War es der Ölbohrer Paul Reine,
der einige tausend Meter tief bohrte
und alles einstürzen lassen wollte?
Die helle Schwester sagte etwas zu
ihm. Ihre Worte waren Geräusche,
die er nicht verstand; und plötzlich
fühlte er, wie ihn die Wände an-
starrten. War er ein Schaustück in
einer weißen Glasvitrine?
Warum ließen sie den Ölbohrer
Reine am Vernichtungswerk arbei-
ten? Merkte es denn niemand? Er
fühlte schmerzend das ratternde
Geräusch des Bohrmeißels in sei-
nem Rücken.
Es war wie eine immerwährende
Langspielplatte, mit einer gleich-
mäßigen und eintönigen, hämmern-
den Melodie. Wie er diesen Reine
haßte, diesen geistreichen Schwät-
zer mit seinem Stoppelhaarschnitt,
seinem Bart, das Whiskyglas in der
einen und den Bohrer in der ande-
ren Hand.
Zäh und verbissen versuchte er das
Geräusch des Bohrers von Reine
nicht zu hören.
Ich habe Kraft! Ich bin stärker!,
hämmerte Stefan sich ein. Das
Schicksal liegt in meiner eigenen
Hand. Ich werde es schaffen. Und
die weiße Decke über mir könnte ich
einfach wegpusten, wenn ich nur
will!
Er wollte nicht. Er wollte zu Luciel-
le gehen nach Rabelie und konnte
seine Füße nicht bewegen.
Gott, wo war er? Und wo blieb seine
Mutter? Er hatte ihr doch das Tele-
gramm durch die Gendarmen ge-
schickt. War es gestern, vorgestern
oder heute?
Überlagerungen und Überschnei-
dungen seiner Gedanken fühlte er.
Zäh und verbissen kämpfte er da-
gegen an. Und das Weiße des Rau-
mes und die Zeit um ihn wurde ge-
mildert durch Geräusche und wieder
durch die Stille.
Doch die Stille gab keine Antwort.
Die Stille kann doch nicht so tun,
als ob Mathias nicht gestorben ist!
Sein Bruder war tot in der Zeit
gestorben, die plötzlich still 
stand.
Die Stille war nicht barmherzig
sie dröhnte und schrie. Die Stille
gab es nicht. Sie war ein Nichts -
schalltote Einsamkeit.
Es mußte alles Zufall sein, redete
er sich ein. Gleich würde sein Bru-
der die Tür öffnen und hereinkom-
men und sagen „Hallo, Steffi!", und
er würde sich wieder, wie immer,
über diesen Weibernamen ärgern.
Und er würde einfach aufstehen und
zusammen mit seinem Bruder Char-
les suchen, dieses einarmige Unge-
heuer, das an allem schuld war.
Er und die Zeit!
Doch das hämmernde und tosende
Weiß war still und doch laut; und
keine Tür öffnete sich, und kein
Mathias kam herein, und die ge-
liebte Lucielle war so weit entfernt,
wie am anderen Ende der Welt.
Er hatte Schmerzen - und Mathias
war tot. Warum kam seine Mutter
nicht?
Er dachte auch an seinen Vater.
Fast mit Widerwillen, denn wegen
ihm waren Mathias und er hierher
nach Zoubçac gefahren, um Charles
zu suchen.
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Gut, er hatte die Besitzurkunde vom
Brombeerwald, den sie für den Va-
ter gekauft hatten.
Wo war sie?
In der Brieftasche? Er suchte, und
die Bewegung bereitete ihm neue
Schmerzen. Ach dort, in der weißen
Schublade des kleinen Bettschränk-
chens lag sie und die Stempel
und Unterschriften waren aus dem
Weißen wie mit Leuchtspurmuni-
tion herausgeschossen.
Er würde der Mutter, wenn sie kam,
die Besitzurkunde des Zoubçacer
Brombeerwaldes für den Vater ge-
ben. Aber diesen Halunken, diesen
Charles würde er weitersuchen.
Hahaha, das ist doch ganz einfach,
den Kerl zu finden.
Charles hatte Mathias auch auf
dem Gewissen! Und wenn Gut und
Böse auf der Welt festgelegt war,
so gehörte Charles zum Bösen.
Der Vater?
Er war niemals Kamerad und noch
weniger Vorbild gewesen - Anfüh-
rer noch viel weniger. Er war im-
mer in sich gekehrt und verschlos-
sen. O, wie er die Brombeeren haẞte,
die sein Vater im Garten hegte und
pflegte. Und wie er jahrelang in
seine Filmkabine des Kinos lief und
dort Filme abspulte, wie eine gut
geölte Maschine. Für ihn hing an-
scheinend das Glück des Lebens da-
von ab, daß seine Stoppuhr die rich-
tige Zeit anzeigte, für die Vorspann-
anzeigen der Lichtbilder von der
Keksfabrik, von Bier und Sauer-
kraut, Pfefferminzpastillen u. Klo-
papier.
Schluß mit den trübseligen Gedan-
ken Ihm konnte nichts mehr passie-
ren. Wenn er hier aus dem Hospital
herauskam, würde er Lucielle ein-
fach nach Deutschland mitnehmen
und heiraten. Es war doch seine
Lucielle. Und nach der Heirat wür-
de er Libellen züchten - die großen
mit den blanken Flügeln, blauem
Bauch, schwarzem Kopf und hellen
Augen.
„Ich brauche Ruhe!" hörte er plötz-
lich Lucielles Stimme ganz deutlich.
„Warum brauchst Du Ruhe", stam-
melte Stefan fassungslos. Da fiel
ihm ein, daß sie das Wellenreiter-
brett im Meer am Kopf getroffen
hatte. Darum konnte sie auch nicht
zu ihm kommen, das fühlte er; und
war gewissermaßen glücklich. Sie
lag zu Hause in Rabelie im Bett
genau wie er hier in Zoubçac. Nein,
sie traf sich nicht mit dem Ölbohrer
Paul Reine oder anderen jungen
Burschen, die er nicht kannte. Hatte
Lucielle noch andere Freunde?
Zweifel bohrten in ihm, und er fühl-
te Eifersucht hochquellen.
Bilde ich mir ein, daß ich Lucielle
liebe, fragte er sich. Und wie konn-
te er jetzt an Lucielle denken, wo
sein Bruder irgendwo hier in Zoub-
çac auf der Totenbahre lag?
Er konnte Lucielle nicht aus seinen
Gedanken und seinem Herzen ver-
bannen, auch wenn er es versuchte
und sich darum bemühte. Ausge-
rechnet ich als Deutscher hier in
Frankreich - wie kann mich eine
Französin lieben, dachte er. Liebe
ist Erinnerung und gemeinsames
Erlebnis. Liebe ist Schmerz, Leid
und Freude in einem.
(Fortsetzung folgt)