Der Komet 3771 – Seite 20

Seite 20 Rendezvous in Paris Roman von VICKI BAUM Presserechte durch Prometheus-Verlag Gröbenzell bei München (8. Fortsetzung) ,,Du kennst doch die Rupp? fragte er, gerade als Evelyn mit der sorgfältigen Trocknung ihrer zierlichen Schulter fertig war und in ihr Nachthemd schlüpfte. Es war ihm plötzlich so, als könne Evelyn in ihrer Unwissenheit ihm wichtige Dinge über die Rupp erzählen, als etwa Marianne mit allem sozialen und psycho- logischen Verständnis. Aber Evelyn wußte nicht mehr als die alte Tatsache, daß die Rupp im Haus gewaschen hatte und eine arme Frau war. Als er sie endlich aus dem Badezimmer vertrieben hatte, kam sie nochmals zurück, um ihm eine sentimentale Mitteilung zuzuschreien: Die Rupp hatte einen pompösen Mann und war unendlich verliebt in ihn. Droste nahm dies un- geduldig lächelnd und kopfschüttelnd zur Kenntnis und drehte die Brause wieder an. Er dachte mit Antipathie an dieses lebenskräftige Stück Mannesfleisch in der Anklagebank. Er hörte das Geräusch, mit dem die Kinderzimmer- tür in den Angeln knarrte, wußte, daß Evelyn nun ihre Abendandacht an Bärchens Bett ver- richtete und ging hinüber zu seinen Büchern. Er hatte es. Robert Pinchot, Histoire des Em- poisonnements. Es war gar kein Buch, sondern eine Artikelserie in der Revue Générale du Droit, de la Législation et de la Jurisprudence. Er stöberte in den alten Heften, die nach Pfeifenrauch rochen. Im Büro rauchte er immer Pfeife, nur zu Hause bequemte er sich zu den zivilisierten Zigaretten. Nach einigem Herum- suchen fand er auch, was er gesucht und nur halb in der Erinnerung behalten hatte, eine all- gemeine Psychologie des Giftmordes.,,... der Giftmord ist das typische Verbrechen der Frau, las er; und ,,... in der Geschichte der berühmten Giftmorde, die einen ihrer Höhepunkte in der Renaissance, den anderen im Frankreich Louis XV. hatte, sind 85 Prozent aller Giftmorde von Frauen begangen worden. Das gewöhnliche Motiv: Eifersucht, Rache ei- ner Verschmähten, Habsucht Droste seufzte. Was hatten die Giftmorde der Renaissance mit der Rupp zu tun, dieser zu Tode gehetzten Scheuerfrau in ihrer Keller- wohnung? Er winkte ungeduldig ab, als Evelyn ihn störte, und las weiter. Er hatte, vor dem Bücherregal stehend, zu blättern angefangen. Etwas später setzte er sich in einen steifen Stuhl, zog die Leselampe näher und nahm sein Augenglas vom Schreibtisch; Pinchot hatte ein ganzes Kapitel den Giftmorden der Armen ge- widmet, diesen unbeholfenen und grausamen Morden mit Rattengift, mit dem Gebräu, das Zigeunerinnen und Abtreiberinnen verkauf- ten. Eine wilde und primitive Höllenwelt, in der Bäuerinnen ihre Liebhaber umbrachten, Töchter ihre Väter ermordeten, um frei zu wer- den, unerwünschte Kinder armer Arbeiterin- nen mit Gift aus der Welt geschafft wurden. Droste wußte nicht, wie lange er las, die Ma- terie nahm ihn gefangen. Als er von dem Buch aufblickte, war es kühl im Zimmer geworden, und vor dem Fenster stand ein Wetterleuchten, das von Zeit zu Zeit die Bäume in der Straße hell und erstaunlich klar aus dem Dunkel hol- te. Droste nieste zweimal. Er konnte sich eine Erkältung während einer Hauptverhandlung nicht leisten. Er gähnte und legte den Pinchot fort. Er stand noch eine Weile vor dem Schreib- tisch und las die Notizen für den nächsten Tag, die er auf seinen Block geschrieben hatte, und dabei erinnerte er sich, daß die Gasrechnung bezahlt werden mußte. Dann löschte er das Licht und wanderte zum Schlafzimmer. Die >>DER KOMET« PIRMASENS Lampe brannte auf seinem Nachttisch, aber Evelyn schien eingeschlafen zu sein. Er be- merkte es erst, als er schon nach der Gas- rechnung gefragt hatte, und es tat ihm herz- lich leid, sie geweckt zu haben. Ihr Gesicht sah klein und müde aus auf den Kissen. Er wun- derte sich noch jeden Abend über ihr Haar. Sie hatte es lang getragen bis zu Bärchens Geburt, zwei schwere Zöpfe, silbern vom vielen Bür- sten, über den Bettrand hängend. Sie hatten es ihr in der Klinik abgeschnitten, weil es sie zu müde machte, dieses schwere Haar in Ordnung zu halten. Jetzt war da nur ein silbernes Ge- spinst, wie zartes Moos um ihr Gesicht ge- breitet. Droste nahm dies mit Zärtlichkeit in sich auf, während er den erwachsenen Mann spielte und milde Ermahnungen wegen der versäumten Gasrechnung hielt. Als er das Licht löschte, hatte er den starken und fließen- den Wunsch Evelyn in die Arme zu nehmen, sich ganz in ihr zu vergraben. Die Rupp ver- gessen, alles vergessen, müde werden an ihr, einschlafen. Wirklich kam ihr warmer, leichter Körper dicht zu ihm und legte sich in seinen Arm; er spürte die zarte Senkung über Evelyns Hüfte in sei- ner Ellbogenbeuge, als er sie behutsam um- schloß. Er horchte in diesen vertrauten Körper hinein, aber kein Vibrieren antwortete. ,,Müde?" fragte er tastend. „Sehr", wurde ge- antwortet. Droste seufzte nicht. Er gab auch auf seinen Atem, auf seinen Herzschlag, der enttäuscht abebbte. Er hatte Sehnsucht. Er hatte Sehnsucht nach Marianne, entdeckte er plötzlich. Marianne war stark. Marianne war gut. Bei Marianne würde man müde wer- den und einschlafen können. Seine Hand, die auf Evelyns vorsichtig atmender Brust lag, wurde schlaff. Sie rückte ein wenig fort von ihm in ihr eigenes Bett.. Wetterleuchten vor dem Fenster. Die Rupp. Die Verhandlung. Marianne. Evelyn. Liebe Eve- lyn, liebe. Die Rupp. Das Kissen wird heiß. Ge- witter in der Luft. Nicht schlafen können, nicht einschlafen können. Belastungszeugen Wo waren Sie an dem Tag, da Ihre Mutter starb, Angeklagter..." Dämmerzustand Droste streckte mit äußerster Vorsicht seine Hand aus. Er nahm die Zunge zwischen die Zähne und öffnete seine Nachttischschublade ohne Geräusch. Er tastete nach dem Veronal. Er lauschte auf Evelyns Atem. Er hörte ihn nicht. Er hatte jetzt die Veronaltablette in der Hand, er tastete nach Wasser, schluckte, trank schnell, wie et- was Schimpfliches und Verbotenes. Er lauschte wieder. Evelyn atmete unruhig, nicht, als ob sie schliefe. „Evelyn, schläfts du?" flüsterte er. Keine Ant- wort. Auch das Atmen im anderen Bett hörte. auf. Droste seufzte, drehte sich um und versuchte einzuschlafen. Es regnete, als Frank Davis gegen Mittag in Paris ankam; ein dünner, koketter silberner Regen, der der Stadt gut zu Gesicht stand. Frank richtete seine Uhr nach der Pariser Zeit: es blieben ihm knapp zwei Stunden bis zu der Konferenz. Das Hotel, in dem er stets wohnte, lag hinter der Chambre des Députés, auf der kleinen, verschlafenen Place de Bourgogne. Frank hatte eine Abneigung gegen die großen Hotels an der Etoile, die voll mit Amerikanern waren. Es war ein wenig Snobismus in seiner Vorliebe für das linke Ufer, vielleicht auch das Erbteil seiner französischen Großmutter; er wollte in Paris nicht mit der Marke „Amerika- ner" herumgehen. Übrigens hatte er früher mal ein Jahr in Paris gelebt und war seitdem regelmäßig herübergekommen. Er sprach ein anständiges Französisch, das ein wenig nach New Orleans klang, und war in der Stadt recht gut zu Hause. Madame, die Besitzerin des Hotels, begrüßte ihn entzückt, als er die winzige Halle betrat. Er hatte einen Teil seines Gepäcks in Paris ge- lassen, als er den kurzen Abstecher nach Berlin Druck u. Verlag: Buchdruckerei KOMET, Gustav Leis, Pirmasens Für die Schriftleitung verant- wortlich L. Löffler, Pirmasens - Erfüllungsort u. Gerichtsstand: Pirmasens Für den Inhalt des Anzeigenteils übernimmt der Verlag keine Haftung Nr. 3771 unternahm, und es war wie eine kleine freund- liche Heimkehr. Der Concierge steckte ihm Briefe und Kabel in die Hand. Der Lift wurde gerade repariert, ein häufiges Vorkommnis im Hotel de Bourgogne, und Frank lief die Trep- pen hinauf zu seinem Zimmer. Das Kabel kam aus Santa Barbara; Pearson, sein Manager, drahtete die niedrigsten Preise, die man anbieten konnte, um die kalifornischen Orangen in Frankreich einzuführen. Frank be- trachtete das Kabel mit gerunzelter Stirn und rechnete. Die Äpfel aus Columbia hatten alle anderen Äpfel vom Kontinent verdrängt; es war nicht einzusehen, warum den kaliforni- schen Orangen nicht das gleiche möglich sein sollte. Zwar hatte Frank keine besonders hohe Meinung von den Orangen, die er verkaufen wollte, er hielt sie als Obst für nicht sehr ge- nießbar und nur zur Saftzubereitung zu ver- wenden. Aber sie waren süß, und sie waren billig. Und ein gut geleiteter Reklamefeldzug würde schließlich sogar diese Nation von Café- au-lait-Trinkern und Brioche-Essern die Nütz- lichkeit eines Glases Orangensaft vor dem Frühstück beibringen. Frank träumte schon den Text eines ganzseitigen Inserats ins Blaue, während er sein Rasierzeug auspackte. Ein Brief aus London von Pearl; dort schien alles in Ordnung zu sein. Eine gekritzelte Karte von Marion; sie erwartete seinen Anruf. Ein Telegramm von Pearl, die auch einen Anruf haben wollte. „Erwarte Anruf sieben Uhr abends im Claridge." Ganz Pearl, klar und ver- nünftig disponiert. Die kalifornischen Orangen- preise lagen noch immer über den spanischen und sizilianischen Preisen und dabei waren die europäischen Orangen besser. Dazu kam noch die Einfuhr aus den Kolonien Nordafrikas. Man mußte entscheiden, ob man für das erste Jahr der Einführung mit Verlust arbeiten soll- te, oder ob man besser die ganze Idee fallen- ließ. Frank war nicht dafür, eine Idee aufzuge- ben. Er hatte eine Vorliebe für gefährliche Ge- schäfte. Es war spannender, so wie ein ganz großes Pokergame. Baden, rasieren und dabei immerfort Zahlen, Berechnungen. Frank hatte die Fähigkeit, ohne Papier mit sechsstelligen Zahlen flink und si- cher operieren zu können, obwohl er mit der höheren Mathematik nie zurechtgekommen war. Orangen, Kisten, Dollars, Francs - das waren Dinge, mit denen man rechnen konnte. Frank, der nackt zwischen Bade- und Schlaf- zimmer hin und her ging, warf glatte Zahlen auf ein Blatt Papier, das den Aufdruck des Ho- tels und ein etwas verunglücktes Bild seiner Direktrice trug. Eine kurze, stürmische Begrüßung von seiten des Zimmerkellners André, der einen kleinen Imbiẞ ablieferte. Frank zog sich an, aẞ, ohne sich niederzusetzen, steckte sich eine Zigarette an. Er fühlte sich wohl, er hatte die Berliner Verstimmung vergessen. Mit Deutschland war einfach im Moment kein Geschäft zu machen, das Land war zu arm. Frank schob seine Schul- tern behaglich in seinem Anzug zurecht, wäh- rend er Passy anrief. Marion war denn auch gleich am Telefon mit ihrem Alloh, alloh, Joujou?" Es war eines der Kunststücke dieser französischen Frauen, daß sie immer da waren, wenn man sie wünschte, und immer bereit, das zu tun, auf was man Lust hatte. Frank lächelte zu dem Gezwitscher am Telefon, aber er behielt seine Armbanduhr im Auge, während er mit ihr sprach. „Ich kann nicht mit dir lunchen, ich habe doch diese scheußliche Konferenz mit Farrere", sagte er. „Aber sofort nachher - und bitte, halte dir den Abend frei für mich." ,,Der Pascha befiehlt, die Odaliske harrt", ant- wortete Marion draußen in Passy. Frank steckte seine Notizen ein, tupfte ein wenig Lavendel- wasser auf sein Taschentuch, warf einen ra- schen Blick in den Spiegel und verließ das Ho- tel. Der Regen hatte aufgehört, eine dünne Sonne schien auf das gewaschene Pflaster. Es. herrschte ein intensiver, ein klein wenig melan- cholischer Frühling in Paris. Als das Taxi über die Brücke fuhr, an den dicken Blumenfrauen vorbei, erinnerte Frank sich unversehens der kleinen Frau in Berlin, Evelyn. Es mußte mit den Mimosensträußchen zusammenhängen, die in dicken Büscheln aufgetürmt waren. Nachher erinnerte er sich, daß Evelyn Mimosen liebte; er hatte sich vorgenommen, ihr zum Abschied, welche zu schicken- und es dann vergessen. (Fortsetzung folgt) Schade.