Der Komet 4479 – Seite 30

Seite 28 Als ich Stephan Textor vor mir liegen sah, vergingen mir die Trostsprüche, mit denen ich mich auf dieses Wiedersehen vorbereitet hatte. Es war ein scheußli- cher Apparat, in dem er da im Zimmer 128 der Jordanschen Klinik halb lag und halb hing, sehr sauber, sehr klinisch und technisch fraglos vollendet, aber trotz- dem einem mittelalterlichen Folterinstru- ment vertrackt ähnlich. Kopf, Schultern und Rücken ruhten auf einem schnee- weiß überzogenen Luftbett, die Beine aber ragten, um das Becken zu entla- sten, schräg empor und wurden von ei- Apparatur ner flaschenzugähnlichen gehalten und zugleich gezerrt, als hätte man die Absicht, den kleinen Mann um ein paar Zentimeter zu strecken. Aber weniger als dieses Prokrustesbett er- schreckte mich der Ausdruck seines Ge- sichtes. Es wirkte tot, maskenhaft und erloschen; das dichte, bleigraue Haar, der Schnurrbart und die buschigen tief- schwarzen Brauen schienen von einem Dorfbarbier, der sich bei ländlichen Theatervereinen als Maskenbildner be- tätigte, aus verschiedenartig gefärbtem Werg auf die wächserne Haut gepappt zu sein. >>Hallo, Textor, alter Freund«, sagte ich erschüttert und stellte eine Flasche 21er Beaujolais, die ich ihm statt der üblichen Blümchen mitgebracht hatte, auf die Glasplatte seines weiẞlackierten Nacht- tischchens, »Menschenskind, wie haben Sie das nur fertiggekriegt?<< nen Es war jetzt genau drei Wochen her, daß ich die Notiz von seinem Unfall in der Zeitung gelesen hatte. Der Kunsthänd- ler S. T. sei mit seinem Wagen auf dem Wege nach Italien in der Nähe von Kuf- stein mit großer Geschwindigkeit in ei- am Straßenrande haltenden Lastkraftwagen hineingerannt und habe sich dabei die Wirbelsäule so schwer verletzt, daß an seinem Aufkommen ge- zweifelt werde. Die Berufsbezeichnung, die Anfangsbuchstaben des Namens und die Bemerkung, daß der Unfall auf dem Wege nach Italien erfolgt sei, ließen mir keinen Zweifel daran, daß es sich nur um Stephan Textor handeln könne, denn wenige Tage vor seiner Abreise hatte er mich angeläutet und mir mitge- teilt, daß er zwei Auktionen, eine in Flo- renz und die andere in Rom, besuchen werde, und wenn ich Lust hätte, seiner Frau Gesellschaft zu leisten, dann stän- de mein Zimmer in Pertach für mich bereit. Textor war Kunsthändler und Sammler. Sein Spezialgebiet waren antike Möbel und frühes Porzellan. Der Tee, den man bei ihm trank, war nicht besser und nicht schlechter als jener, den man auf ande- ren Gesellschaften einzunehmen pflegte -, ich persönlich verzichtete auf den Genuß nicht nur deshalb, weil ich kein besonderer Freund von Tee bin, son- dern weil ich für Textors Gesellschaften zu nervös war. Um so mehr bewunderte ich die Nerven der anderen Gäste. Denn das Porzellan, in dem serviert wurde, kam aus Textors Vitrinen und entstamm- te der Wiener Manufaktur, war frühes Meißen mit dem berühmten »reflet mé- tallique«<, den man noch vor Höroldt dort verwandte, oder war kostbares Sèvres, ein kleines Vermögen wert. Sein Name genoß internationalen Ruf, und die Dorf- jugend von Achenreuth, in dessen Nähe sein Besitz Pertach mit dem sogenann- ten Georgischlößl lag, kannte sämtliche anständigen Automobilmarken Europas und der übrigen Welt, mit Ausnahme Rußlands natürlich, obwohl einmal so- gar Madame Alexandra Michailowna Kollontaj, die Botschafterin der UdSSR »DER KOMET« PIRMASENS Der Tod des Zauberers Roman von Horst Biernath in Stockholm, bei ihm vorgefahren war; aber sie hatte einen schwedischen Wa- gen benutzt. Es war ein Jammer, diesen kleinen drah- tigen Mann mit der Energie und Vitalität von fünf Männern, die halb so alt wie er selber waren, hier so kläglich aufge- hängt zu sehen. Vor ein paar Monaten hatten wir auf Pertach seinen achtund- fünfzigsten Geburtstag gefeiert. Wenn die Zahl, aus Marzipan gegossen und von Marzipanrosen umkränzt, nicht auf der Geburtstagstorte gestanden hatte, wäre es mir nie eingefallen, daran zu denken, daß Textor tatsächlich genau zwanzig Jahre älter war als ich selber. Und als ich ihn in einer improvisieren- den Rede um das Geheimnis seiner Ju- gend gebeten hatte, erwiderte er, die Nase in der berückenden Blume eines 45er Iphöfer Julius Echterberg, daß er dieses Geheimnis gern preisgäbe. Es bestände darin, alte Weine zu trinken, eine junge Frau zu lieben und seine Freunde nie älter zu wählen, als man selber sei. Kein übles Rezept Daß ich ihn im Verdacht gehabt hatte, er fär- be seinen Schnurrbart und die Augen- brauen, bat ich ihm jetzt innerlich ab, denn unter den obwaltenden Umstän- den hätte er wohl weder Gelegenheit noch Laune gehabt, Bart und Brauen mit einer Spezialtinktur zu behandeln. Ihre pechige Schwärze war Natur. Natürlich hatte ich sofort, kaum daß ich die Zeitungsnotiz überflogen hatte, das Georgischlößl angeläutet, um mich mit Stephan Textors Frau Victoria, die die Freunde des Hauses Vicky nennen durf- ten, verbinden zu lassen. Aber sie war nicht daheim, sondern in der Klinik, wo Textor damals noch infolge eines zu- sätzlichen Schädelbruches ohne Be- wußtsein lag. Statt ihrer hatte mir zuerst Sofie, die Köchin, Auskunft gegeben, in ihrem breit singenden Ostpreußisch, das, durch Tränen und Schluchzen er- stickt, noch breiter und noch östlicher geklungen hatte. Und dann war Hansi an den Apparat gekommen, Stephan Textors achtzehnjährige Tochter, ein entzückendes Geschöpf, die meine ur- sprünglich durchaus väterlichen Gefüh- le für sie seit etwa zwei Jahren in eine leichte Verwirrung brachte, weil sie mich, sooft ich in Pertach zu Gast war, als Zielscheibe koketter Experimente mißbrauchte. Aber auch Hansi schien noch unter der Einwirkung des Schocks zu stehen, den die Unglücksbotschaft im Georgischlöß ausgelöst hatte, und konnte mir nicht mehr sagen, als was ich durch die Zeitungsnotiz und Sofies Ge- stammel schon erfahren hatte. Da ich Victoria Textor in der Klinik nicht errei- chen konnte, machte ich kurzen Prozeß und fuhr selber in die Klinik hinaus, wo mir der Stationsarzt Dr. Körner erschöp- Oby Horst Biernath -1- Nr. 4479/20. 1. 1987 ber Vimmy angeläutet und ihr gesagt, daß die Nerven der Beine reagieren und daß Paps die Zehen bewegen kann. Und das wäre ein sehr gutes Zeichen. Natür- lich wird es lange dauern, bis er gehen und sich wieder bewegen kann. Aber die Sache ist doch nicht mehr völlig aus- sichtslos.<< Mir fiel ein kleiner Stein vom Herzen. Es war noch keine gute Nachricht, aber man konnte doch wenigstens hoffen. Trotzdem sah Alex keineswegs glücklich aus. Er zupfte am Revers seiner Jacke herum und verdrehte den Hals, als beenge ihn der offene Kragen seines blauen Polohemdes. >>Weiß der Teufel, was Vimmy und Hansi haben«, murmelte er; »sie sind wie verstört; man kriegt sie kaum zu Ge- fende Auskunft gab und mir gleichzeitig sicht. Und wenn, dann redet man an ih- mitteilte, daß an einen Besuch Textors in absehbarer Zeit nicht zu denken sei, da nen vorbei wie an Wachsfiguren. Und mit Sofie ist es genau das gleiche. Drei Spinnende Weiber im Haus, das ist zu- viel!<< Ich wollte ihm gerade über den Mund fahren, daß er sich in seinen burschiko- sen Ausdrücken ein wenig mäßigen soll- te, als seine nächsten Worte mich aufhorchen ließen. der Patient, ganz abgesehen von der Wirbelsäulenverletzung, eben an den Folgen seines Schädelbruches und ei- ner schweren Gehirnerschütterung lei- de. Auch Frau Texter sei es untersagt worden, mit ihrem Mann zu sprechen. Da es spät am Nachmittag war, be- »Ich möchte wetten, daß dieser Mord im schloß ich, am folgenden Tage nach Botenwirt' sie so durcheinanderbringt. Pertach hinauszufahren. Es waren von Aber man kriegt ja nichts aus ihnen her- meiner Haustür bis zum Georgischlößl aus, und wenn man ihnen dann auf die genau einhundertdreiundzwanzig Kilo- Zehen tritt, dann fangen sie zu heulen meter, und ich schaffte sie, wenn ich an. Es ist einfach zum Kotzen!<< tüchtig aufs Pedal trat, in zwei Stunden. Ein Renner war mein alter Ottokar nicht, Er sah mein leicht erstauntes Gesicht aber er ließ mich auch nie oder nur sehr und grinste flüchtig: »Aha, der Mord im selten im Stich. Textor hatte Pertach vor,Botenwirt', da wirst du wach, wie?<< rund fünfzehn Jahren von einem trunk- süchtigen Maler erworben, der während der Verkaufsverhandlungen noch rasch ein paar Eichensparren aus den Dach- stühlen der beiden zum Schlößl gehö- renden Scheunen herausgesägt und versoffen hatte. Auf Pertach traf ich die ganze Familie Textor an, auch Alexan- der, den zwanzigjährigen Bruder von Hansi, einen hübschen, langaufge- schlossenen Jungen, der mir meine Zi- garetten wegrauchte und jedesmal, wenn ich ihn wiedersah, noch ein Stück länger geworden zu sein schien, obwohl er behauptete, seit einem guten Jahr nicht mehr über seine einsneunzig hin- ausgewachsen zu sein. Alexander war es, der mich im Hof empfing, während ich glaubte, er befände sich auf Schloß Wartaweil, einem Landschulheim, wo er sich auf das Abitur vorbereitete, das in diesem Sommer fällig war. Schloß War- taweil... ein historischer Name, der ti- aber, seit die alte Burg von einem tüchti- gen Pädagogen erworben worden war und als Landschulheim diente, einen Beigeschmack von Scherz, Satire, Iro- nie und tieferer Bedeutung bekommen hatte. Victoria Textor hatte den Jungen telegrafisch nach Pertach gerufen. »Eine scheußliche Geschichte, Alex«<, sagte ich und klopfte ihm teilnahmsvoll auf den Rücken. Er senkte den Kopf und sah aus, als trüge er eine Last, die für seine Jahre zu schwer sei. >>Nett von dir, daß du gekommen bist, Onkel Paul«, murmelte er und verzog nervös das Gesicht; »>ich weiß nicht, was mit Vimmy und Hansi los ist. Natürlich, die Geschichte mit Paps ist fürchterlich, aber immerhin ist sie doch nicht mehr ganz so hoffnungslos wie im ersten Au- genblick, als die Ärzte befürchteten, Paps hätte neben dem Schädelbruch auch noch die Wirbelsäule gebrochen und würde, selbst wenn er durchkäme, zeitlebens, gelähmt bleiben. Nun, ge- stern abend hat Professor Salfrank sel- Der »Botenwirt<< war das größere von den beiden Achenreuther Wirtshäusern, das andere hieß »Zur Traube<<. Im »Bo- tenwirt«< hatten in früheren Zeiten die Fuhrknechte Station gemacht, die sechsspännig in schweren Planwagen das Salz aus den Reichenhaller Salinen zu den großen Märkten brachten, und solch einen Planwagen mit sechs schweren Rössern davor zeigte auch das Wirtshausschild. Ich hatte mit Tex- tor oder mit dem Achenreuther Bürger- meister Voggenreiter und mit dem Gendarmerieoberwachtmeister Veitl beim Tarock manche Halbe auf der Bank am grünen Kachelofen geleert. Davon, daß im »Botenwirt<< ein Mord pas- siert sein sollte, hatte ich keine Ahnung. »Das versteh' ich nicht, Onkel Paul, die Geschichte ist doch lang ung breit durch die Zeitungen geschleift worden. Woher beziehst du eigentlich deine Stoffe?<< >>Nicht aus Zeitungen, mein Herzchen<<, knurrte ich; »ich erfinde meine Morde selber. Auf diese Weise bekommt die Schachpartie keine unvorhergesehenen Züge. Aber los, nun erzähle schon! Was ist geschehen? Wer ist ermordet »Nicht worden?<< Er blinzelte mich an und machte mit Zeige- und Mittelfinger eine scherende Bewegung: »Ein kleines Stäbchen, On- kel Paul...?«< »Du rauchst mir viel zu viel, Bürsch- chen!« sagte ich streng, aber ich zog die Zigaretten aus der Tasche und schnipp- te ihm eine hinüber. Er bot mit Feuer an. »Zweimal haben wir die Kriminalpolizei im Hause gehabt!« Er spuckte eine Ta- bakfaser von den Lippen und blies dabei den Rauch in kleinen Wölkchen aus dem Munde. »Zum Teufel, was habt ihr mit der Krimi- nalpolizei zu tun?!<< fragte ich nicht we- nig überrascht. (Fortsetzung folgt)