Der Komet 4347 – Seite 26

Seite 24 » DER KOMET « PIRMASENS Eine Frau für drei Tage Roman von Elisabeth Gürt Presserechte FFP Korn Elisabeth Gürt -2- Gut war es schon, dieses Ausspannen und Untertauchen in einer winzigen, un- wichtigen Welt. Ein letztes Mal streifen seine Gedanken das jüngst Vergangene, den bärbeißigen, gemütlichen Gastwirt, die Behaglichkeit des kleinen Berggast- hofes, das lange Schlafen und beschau- liche Frühstücken, die Einsamkeit der verschneiten Natur. Gewiß, man braucht es von Zeit zu Zeit, und es ist gut, eine Weile an nichts anderes denken zu müs- sen, als wie man am besten braun wird und welche Tour es heute zu unterneh- men gilt. Auch daß es weit und breit keine hübsche Frau gab, mit der man sich befassen mußte, war erholend. Ärgerlich blieb nur, daß er Selma wäh- rend der Ostertage in Hintertux telefo- nisch nicht erreichen konnte, wie es ausgemacht war. Natürlich wird sie ge- wartet und gegrollt haben und wieder einmal der Meinung gewesen sein, er hätte vergessen... Nebensache - Fred zieht noch einmal den Brief seines Mit-schmack an diesem Leben findet. Gute, arbeiters aus der Tasche und berechnet zum wiederholten Mal den Termin bis zur Fertigstellung einer neuen Ver- suchsreihe. Zahlen schwirren in seinem Kopf. Er wird die Berechnung noch ein- mal überprüfen und versuchen, eine Ze- mentersparnis zu ermöglichen. Der Zug hält an der Station. Vom Gang her dringen die Stimmen aufgeregt drängender Menschen. Eine laute Frauenstimme ruft dazwischen. Daß Frauen auf Bahnhöfen immer so leicht die Nerven verlieren. Wie Hilda, als er sich im Sommer von ihr trennte. Und wie auch Selma mit ihren Tränen und Beteuerungen, als sie sich vor diesem kurzen Osterurlaub verabschiedeten. Als wäre es seine Schuld gewesen, daß sie mit ihren Eltern reisen mußte. Fred lehnt den Kopf zurück und schließt die Augen. Er hört das Anfahren des Zuges, und die einschläfernde Melodie der Räder übertönt das Stimmengewirr der Zugestiegenen. Im Halbschlaf über- läßt sich Fred der Stimmung des Unter- wegs, dieser eintönigen und doch prik- kelnd gespannten Stimmung mit dem Beigeschmack nach Ferne, nach Unge- wissem und Abenteuer, wie er ihn von seinen weiten Reisen her kennt. Fremde Luft atmen, fremde Städte und Meere sehen. Viel ist er schon gereist, allein und manchmal auch ein kurzes Stück mit Frauen. Paris, Rom, Neapel, Madrid. Helle, bunte Bilder sind es, die auf- leuchten und immer wieder ein wenig sehnsüchtig machen nach dem Rausch der Ferne und dem Gefühl ungebunde- ner Freiheit. Freiheit, das ist es. Wie anders wäre alles mit einem Schlag, wenn er gehei- ratet hätte. Am Anfang vielleicht wäre es ganz nett und gemütlich gewesen, zugegeben. Dann aber? Mußte dieses ständige Rücksichtnehmen nicht eine Last werden, quälend und nicht mehr abzuschütteln? Ein Lieblingswort seiner Mutter fällt ihm ein: das Wort von der richtigen Frau". Scheint nicht jede, die man trifft und nett findet, anfangs die Richtige, aber später wird es oft schwer, auch nur die höflichen Worte zu finden, die das Pein- liche des Schlußmachens umkleiden? Nein, darin versteht auch die Mutter ihn nicht, versteht nicht, wie kostbar die Freiheit eines vierunddreißigjährigen Junggesellen ist, der sich durch Arbeit und Fleiß eine schöne Stellung im Aus- land erworben hat und so viel Ge- arme Mutter. Ob sie seinen Brief mit der Nachricht, daß er sie morgen in Znaim besuchen wird, rechtzeitig be- kommen hat? Wenn sie ihn doch nur mit Annemarie verschonen wollte und endlich auf ihren Herzenswunsch, sie ihm zuzuführen, verzichten könnte. An- nemarie ist brav und geduldig, gewiß, und vielleicht ist sie auch sonst ein ganz netter Kerl. Aber genügt das für eine Ehe? engen, dunklen Pullover mit dem wei- Ben Kragen und die burschikos in der Hosentasche verborgene Hand. Jetzt wendet sie sich herüber und sieht ihm gerade in die Augen, abschätzend, beinahe böse, stellt er fest und wendet den Blick. Aber es lockt ihn doch gleich wieder, sie zu beobachten. Sie hat den Kopf jetzt halb zur Seite gedreht. Der schmale Haaransatz mit den bernstein- hellen, seidig schimmernden Locken bildet mit den kleinen Ohren und freien Im Nebenabteil rufen Kinderstimmen Schläfen zusammen eine rührende Li- laut den Namen Marlies. Wahrscheinlich gehört dieser hübsche Name zu der jun- gen Dame, die vorhin in jenem Abteil verschwand. Fred spürt den neugierigen Blick des ältlichen Fräuleins sogar hinter ge- schlossenen Lidern, er erhebt sich und tritt hinaus auf den Gang. Draußen be- ginnt es zu dämmern. Der Zug nähert sich dem Semmering. Tunnel reiht sich an Tunnel. Steile Straßen winden sich durch die bereits grünenden Wiesen den Höhen zu. Mächtige, breit ausla- dende Hotels weisen mit blanken Fen- sterreihen nach der Sonne. Drunten, im tief eingeschnittenen Tal träumen die kleinen Dörfer im Verdämmern des Ta- ges. Der Frühling läßt sich Zeit, denkt Fred böse. Hat er nicht geglaubt, er würde ihn stürmischer begrüßen, hier unten im Süden? nie, die doch etwas Eigenwilliges und sehr Persönliches hat. Kein ganz jun- ges Mädchen mehr, schätzt Fred. Sehr selbstbewußt, wahrscheinlich eher be- rufstätig als verheiratet. Er versucht zu ergründen, was an ihr fesselt, ohne doch eigentlich besonders schön zu sein. Marlies ist auf den Gang getreten, um allein zu sein. Sie ist in den Anblick des stillen Frühlingsabends vor den Fen- stern versunken. Hie und da ist es, als streiften die zart blühenden Sträucher zu beiden Seiten der Gleise den vorbei- jagenden Zug. Sie hat den jungen Frem- den im Skianzug, der wenige Schritte von ihr entfernt steht, genau bemerkt. Auch daß eines der jungen Dinger aus ihrem Abteil zu ihm auf den Gang getreten ist. Es hat das rötliche Blondhaar in ver- führerischer Welle aus der Stirn gestri- chen und stellt sein Profil im günstigen Winkel für die Augen des Mannes zur Marlies durchschaut Schau. dieses Spiel. Es belustigt und ärgert sie ein wenig. Jemand steht hinter ihm. Fred fängt einen schelmisch glitzernden Blick aus dunklen Augen, über denen sich eine rötliche Haarwolke türmt. Wie er diese Verstohlen späht sie auf das Gesicht Blicke kennt. Zum Überdruß gibt es da- des Mannes. Gut gezeichnete Züge sind von. Ganz gut gebaut ist die Kleine übrigens. Wo kam sie nur so plötzliches, in einem scharf geschnittenen, eisern her? Fred hat den Blick mit undurch- dringlicher Miene auf die Landschaft gerichtet und sieht doch genau, wie das Mädchen den Kopf an den Fensterrah- men schmiegt und ihrem recht gewöhn- lichen Gesicht einen lockenden Aus- druck zu verleihen sucht. Ein Gemisch von Spott und Mitleid streift ihn flüchtig. Wie leicht das zu haben wäre. Mit einem Wimpernzucken vielleicht schon. Eben deshalb reizt es ihn gar nicht. Im Glas der Abteiltür sucht Fred das eigene Spiegelbild, um zu sehen, ob seine Fri- sur im Zugwind nicht gelitten hat. Ist er denn überhaupt braun geworden? Unversehens fällt sein Blick auf die junge Dame von vorhin, die drüben am nächsten Fenster steht. Warum hat sie sich von ihrer Gesellschaft abgesondert? Er betrachtet aus dem Augenwinkel die schmale Gestalt im blauen Skidreẞ, dem beherrschten Gesicht, das sich nicht rasch zu erkennen geben will. Sein dichtes, dunkelblondes Haar sitzt wie eine gut passende Kappe um den schön geformten Kopf. Wie er aussehen müß- te, wenn man dieses Haar ganz zer- zaust und zerstrubbelt, denkt Marlies, erschrickt und schaut wieder zum Fen- ster hinaus. Aber etwas zwingt sie, den Blick noch einmal zu wenden. Über die gebleichte Haarwolke des fremden Mädchens hin- weg findet sie sein Blick, bleibt sekun- denlang an ihrem hängen und gleitet ab. Wieder spürt sie diesen seltsamen Schlag in der Herzgegend, stärker und deutlicher diesmal. Irgendwo hatte ein Gletscher in der Sonne einmal die Far- be dieser Augen. Wie ein scheinwerfer- helles Aufleuchten und Verlöschen ist dieser Blick. Aber er leuchtet ein wenig zu tief, findet Marlies. Ein kleines, prik- Nr. 4347/20. 5. 1983 kelndes Gruseln läuft ihr über den Rük- ken. Ist es nicht geradezu frech, sie so anzusehen, so durch und durch, mit die- ser kleinen, lächelnden Frage und so viel selbstsicherer Überlegenheit? Aber wahrscheinlich kann er eine Frau eben nicht anders ansehen. Wer weiß, wieviel dieser unergründ- lichen, gletschergrünen Blicke das klei- ne, kokette Mädchen drüben schon auf- gefangen hat? Da sieht sie, daß sich die Kleine belei- digt ins Abteil zurückzieht. Hat sie selbst gewonnen, ohne zu spielen? Oder doch gespielt mit kleinstem Ein- satz? Nett ist es immerhin, daß er sich für dieses billige Mädchen scheinbar zu gut war. Und nett ist auf jeden Fall auch dieser winzige Sieg. Marlies hat plötzlich unwiderstehliche Lust, eine Zigarette zu rauchen. Ebenso leichtsinnig wie ärztlich streng verbo- ten ist dieser Wunsch, und sie hat ihn in den letzten Wochen oft genug hel- denhaft niedergekämpft. Jetzt aber siegt die Verlockung, etwas Verrücktes zu tun. Sie kramt ihre verbeulte Zigaretten- schachtel hervor und schlüpft durch die Flügeltür auf den Gang des Raucherab- teils. Die lang versagte Zigarette schmeckt ein wenig bitter und erzeugt ein seltsam taumeliges Gefühl im Kopf. Draußen ist es fast dunkel, nur im Westen segeln noch ein paar flaum- zarte, hellbeleuchtete Frühlingswolken über den Himmel. Der Zug stampft in gleichmäßig eintönigem Rhythmus über die Schienen. Marlies spürt den Rauch ihrer Zigarette plötzlich mit würgendem Druck in der Kehle und beginnt zu husten. Durch die Glastür trifft sie im fahlen Dämmern der verwirrend helle Blick des Mannes, der unbeweglich an seinem Fenster lehnt. Ihr scheint, daß er sie ein wenig spöt- tisch und belustigt betrachtet, ganz als glaube er, sie wäre nur hierher geflüch- tet, damit er ihr nach käme und mit ihr spräche. Ein unerklärliches Angstgefühl erfaßt sie plötzlich, so wie vor einer drohenden Gefahr, vor der es kein Ent- rinnen gibt. Sie wirft die halbe Zigarette aus dem Fenster, schiebt sich, ohne auf- zusehen, in ihr Abteil zurück und läßt sich, das Gesicht ins Taschentuch ver- graben, eine Weile von einem Husten- anfall schütteln. Diesmal ist er aller- dings nicht ganz echt. Der Zug hält in Wiener Neustadt. Mar- lies möchte gern etwas zu trinken. Aber alle Fenster des Abteils sind nun bela- gert, nur der fremde, junge Mann hat seines heruntergelassen und ist etwas zur Seite getreten. Man kann doch tun, als wäre er gar nicht da? Rasch tritt sie hin und beugt sich weit aus dem Zug. Nirgends auf dem rußigen, dämmerigen Bahnsteig werden Erfrischungen ange- boten. Gar nicht so einfach, eine solche Frau anzureden, überlegt Fred, der Marlies heimlich beobachtet. Wie böse sie ihn vorhin nur angesehen hat! Nein, er hat wirklich keine Lust, sich etwas zu ver- geben. Mühsam hat Fred Hammer in den letzten Jahren, seit er begonnen hat, etwas zu sein, Zoll um Zoll an sich glattgeschliffen. Anderen vielleicht wur- de dieser schützende Mantel eines si- cheren Auftretens schon in der Kindheit mitgegeben. Er aber hat sich ihn durch geschickte Beobachtung und in beharr- licher Selbstdisziplin erworben. (Fortsetzung folgt)