Der Komet 4352 – Seite 26

Seite 24 Häßlich, wie verdrückt das alles ist. Er hängt beides über eine Stuhllehne. Morgen hat er ja herrlich viel Zeit, bis elf Uhr vormittags. Während er sich ohne Hast für das Bett zurechtmacht, fällt ihm seine für morgen geplante Reise wieder ein. Er hatte sie fast ver- gessen. Wie gut, daß ihn das unsichere Wetter drei Tage früher aus den Bergen vertrieb. Drei gewonnene Tage bis zum Ende seines Urlaubs. Es ist selbstver- ständlich, daß er sie diesem kleinen, entzückenden Wiener Abenteuer wid- men wird. Freilich, Mutter wartet in Znaim und freut sich auf ihren Sohn. Er denkt an ihre traurigen Augen, die seit dem Tode des Vaters niemals mehr richtig lachen können, und hat ein schlechtes Gewissen, wie früher, wenn man ihn bei einem Lausbubenstreich ertappte. Vielleicht wird er am letzten Urlaubstag zu ihr fahren und sie rasch auf der Durchreise aufsuchen. Das ge- nügt ihm, um sich für jetzt damit zu trösten. Bedächtig kramt er seinen Schlafanzug aus dem Koffer, zieht ihn vor dem Spiegel an und findet, daß die Farbe zum Sonnenton seiner Haut ausgezeich- net paẞt. Man ist nicht frei von Eitelkeit, gewiß nicht, und das hat seinen guten Grund. Fred grüßt sein Spiegelbild mit einem charmanten Lächeln und wandert, noch immer leise pfeifend, in die Küche. Die blanken Fliesen und das appetitlich ge- schichtete Geschirr im Glaskasten er- wecken in ihm sofort eine Art Hunger- gefühl. Auf der Suche nach Eẞbarem rumort er eine Weile im schwesterlichen Speiseschrank. Eine Dose mit Sardinen wird bedenkenlos geöffnet und ihr Inhalt mit einer steinharten Semmel an Ort und Stelle verspeist. Dabei überdenkt er noch einmal das Telefongespräch mit Marlies. Genau er- innert er sich der Worte und deutlicher, angenehmer noch der kleinen, netten, bedeutungsvollen Pausen zwischen den Worten, die verrieten, was man nicht zu sagen wagte. Es besteht kein Zweifel, daß sie sich für ihn interessiert. Und er selbst? » DER KOMET « PIRMASENS Eine Frau für drei Tage Roman von Elisabeth Gürt Presserechte FFP Korn Elisabeth Gürt -7- Dienste der Liebe erworben, jedesmal glatter geschliffen und immer wieder in gleichen Sold gestellt. Er weiß, daß diese Dinge ihn manchmal liebenswer- ter erscheinen lassen, als er eigentlich wirklich ist. Aber der Lohn, den er je- weils erntet, rechtfertigt diesen kleinen Betrug. Neben diesem jungen Mann aber, der es reizvoll findet, im holden Schlendrian durchs Leben zu bummeln und überall seinen süßesten Schaum wegzunippen, gibt es einen zweiten Fred Hammer, den ernsten, verläßlichen Ingenieur, der seiner Arbeit alles andere opfern würde, wenn ihn etwas vor diese Entscheidung stellte. Er ist der Sohn aus einer einfachen Beamtenfamilie und hat vor Jahren nach entbehrungsreichem, zähem Stu- dium sein Ingenieurdiplom erworben, steht heute auf verantwortungsvollem, gut bezahltem Posten und liebt seine Arbeit. Liebt sie um ihrer selbst willen und auch für die unerbittliche Strenge, die sie in sein Leben bringt. Sie füllt den größten Teil seiner Zeit aus, und was übrigbleibt, verteilt er auf Erholung, Vergnügungen und die Frauen. Diese bilden für Fred Hammer eine schillernd-schöne, unentbehrliche, aber nicht ganz ernst zu nehmende Welt für sich. Noch nie ist es einer Frau gelun- gen, auch in den andern, ernst- und pflichterfüllten Teil seines Daseins ein- zudringen, außer vielleicht seiner Mutter. freilich, wenn er das zufriedene, stille Glück seiner Arbeitskameraden vorge- führt bekommt, wundert er sich ein wenig. Ich tauge eben nicht dafür, denkt er dann halb stolz, halb neidvoll. Und hier und da, sehr selten jedoch, kommt es ihm in den Sinn, es müßte doch auch für ihn irgendwo den Schlüssel zu die- ser geheimnisvoll verborgenen Welt ge- ben. Zu dieser Welt, die ihr Ziel nicht in der Unrast sucht und nicht im Vieler- lei. Fred schiebt diese Gedanken immer fort und täuscht sich geschickt darüber hinweg, daß ein winziger Stachel fest- sitzt und bleibt. Auf dem Weg ins Badezimmer erinnert er sich unangenehm an Annemaries Postkarte auf dem Kamin und pfeift rasch ein neues Lied. Es ist Selmas Lieblingsschlager, nach dem er erst neulich in einer Bar mit ihr tanzte. Als er endlich im Bett liegt, ist jede Spur von Schlaf verflogen. Seine Ge- danken wandern zu Marlies zurück und kreisen in einer recht bunt bewegten Vorahnung um ihr morgiges Wieder- sehen. Nein, anders ist es nicht als sonst. Irgend etwas fand er reizend, bezaubernd und einmalig an jedem Anfang. Vielleicht ist es überhaupt nur die farbige Brille, durch die man die Dinge plötzlich sieht? Das Unverhoffte erhöht den Reiz. Ahnungslos ist er da wieder einmal in eine kleine Geschichte hineingeraten und kann nicht leugnen, daß es ihn reizt, sie auszukosten. Das gewohnte, siegessichere und doch immer wieder so prickelnd ungewisse Gefühl der Er- Ihr aber ist er jetzt durch die Trennung blüht? Nein, das tut man nicht. Das wartung erfüllt ihn wie immer zu Be- ginn einer neuen Herzensangelegenheit. Eigentlich ist er doch gar nicht so oberflächlich. Warum zerfließen ihm die Dinge nur immer so zwischen den Hän- den? Und wird es diesmal eigentlich anders als schon so oft, fragt er sich sachlich und taucht mit spitzen Fingern ein Stückchen harter Semmel in das Öl der leergegessenen Sardinendose. Nein, anders wird es nicht sein. Alle diese süßen, kleinen Affären beginnen gleich bezaubernd, treiben mehr oder minder rasch, doch unaufhaltsam dem ersehn- ten Gipfel zu, auf dem lange zu ver- weilen ihm noch niemals gelungen ist. Und dann verebben sie, meist viel zu schleppend, und werden abgelöst von Neuem, Unbekanntem. Fred weiß genau um seine Wirkung auf die Frauen und versteht es auch, diese Wirkung geschickt abzuschätzen und zu lenken. Seine glatten Manieren, seine gewinnende Zuvorkommenheit und sein angenehm sicheres Auftreten, das alles sind unschätzbare Kostbarkeiten, im entfremdet. Vielleicht ahnt sie, daß ihr Platz in seinem Herzen langsam ver- waist, und drängt deshalb so sehr, ihn zu sehen. Drängt deshalb auch, er möge heiraten, und schiebt ihm sogar die Frau zu, die sie seit Jahren für die richtige hält: Annemarie. Weiß sie nicht, daß Fred deshalb, bei- nahe unbewußt, flieht? Und daß er sich zu Frauen hingezogen fühlt, die von der gutmütigen, häuslich-mütterlichen Art Annemaries möglichst weit entfernt sind? Gute Mutter, sie meint das Beste. Aber sie versteht ihn eben doch nicht ganz. Zu sehr ist sie noch von der fast versunkenen, engen Welt beherrscht, in der sie selbst aufgewachsen ist. Und natürlich versteht sie auch nicht die panische Angst, die ihn manchmal ergreift, wenn er an die Ehe denkt. An eine Ehe, die all das Schwebende, Leichte aus seinem Leben verbannen und das Bunte, ewig Wechselnde ab- riegeln müßte, so daß nichts anderes mehr bliebe als die Arbeit, die harte Pflicht und das eherne Muß. Manchmal Und läßt man denn etwas am Wege stehen, das einem im Vorübergehen so unerwartet und farbenschön entgegen- Leben ist doch ohnedies sehr kurz, viel zu kurz... Mit Genugtuung stellt Fred fest, daß ihm nun doch die Augen zufallen. Mit einem Lächeln auf den Lippen schläft er zufrieden ein. * Der Wecker schrillt. Marlies streckt den Arm aus, greift nach dem Quälgeist, stopft ihn unter ihr Kopfpolster und zieht die warme Decke noch einmal hoch. Der Schleier aber ist nun einmal zer- rissen, der zarte, schöne Schleier des Traumes, der sie eben noch umgab. Viele kleine Räder beginnen hinter ihrer Stirn zu surren. Ist sie denn nicht mehr in ihrem kleinen, weißen Hotelzimmer auf der Höhe? Und Peter? Das Erinnern ist wie ein schneller Sprung in eiskaltes Wasser. Wie war doch eben der Traum? Sie fährt in einem Eisenbahnzug, beugt sich aus dem Abteil, und draußen steht Nr. 4352/10. 7. 1983 Peter, sein müdes, etwas spöttisches Lächeln um die Lippen. Steht da, winkt nicht mehr sehen kann. Aber es ist etwas Erlösendes in diesem Verschwin- den, befreiend und traurig zugleich. Als sie sich in ihr Abteil zurückwendet, war es voll von Blumen und ihrem Duft... Irgendwo klingelt ein Telefon ... Nein, das ist der Wecker! Marlies gräbt ihn unter dem Kissen hervor und stellt ihn seufzend wieder an seinen Platz. Er macht noch einen kurzen, bösen Schnurrer und schweigt. Halb sieben längst vorbei. Auf! Es nützt nichts, nach den Blumen zu suchen. Sie sind fort. Marlies ist noch immer nicht ganz wach, während sie unter dem Bett nach ihren Pantoffeln angelt und dann auf bloßen Sohlen hinaus zum Koffer geht, um sie erst auszupacken. Wartet nicht auch etwas Angenehmes heute auf sie? Richtig, um halb zwölf, erinnert sie sich lächelnd. Aber vorher kommt die Pflicht, die Schule. Und Mutter ist krank, erschreckt sie plötzlich. Und Peter? Tut es noch immer nicht weh, an ihn zu denken? Das Wasser im Badezimmer ist kalt. Natürlich hat Fanni nicht daran gedacht, den Speicher rechtzeitig aufzudrehen. Wird es ein Frühstück geben? Doch, Tee und die restlichen Keks von ge- stern. Wenn sich doch irgendwo noch ganze Strümpfe finden ließen! Marlies bedauert von Herzen, daß sie ihren Ski- dreß nicht wieder anziehen kann. Ein Hustenanfall schüttelt sie. Zwecklos, es abzuleugnen, daß der Katarrh oben nicht gut geworden ist. Aber jetzt ist es Nebensache, und sie möchte nicht dar- an erinnert werden. Wenn ich nicht ge- fahren wäre, überlegt sie, hätte ich dann etwas versäumt? Ein kleines nettes Vielleicht steht vor ihr und wird immer bedeutungsvoller, je wacher sie wird und je besser sie sich an das Telefon- gespräch vor dem Schlafengehen er- innert. Kann es denn sein, daß etwas so rei- zend beginnt, um gleich wieder in nichts zu zerrinnen? Aus? Sie glaubt schon getäuscht. Wie leicht... nicht daran. Aber wie oft hat man sich Marlies kramt die letzten drei Keks aus der Schachtel und verbrennt sich die Zunge am viel zu heißen Tee. Dann läuft sie ins Schlafzimmer zurück, findet fluchend eine Laufmasche in den dün- nen Strümpfen, und blickt mit einem bösen Blick auf den Wecker. Viertel acht. Jetzt noch schnell einen Blick aus dem Fenster. Der Himmel ist trüb. Wo sind die vielen Wolken nur so rasch hergekommen? Der Sternenhimmel vor dem Zubett- gehen erscheint ihr wie eine ferne, ge- träumte Pracht. Die Blätter unten im kleinen Park sind schon viel größer, als sie dachte. Kalter Wind bläst ihr ent- gegen. Natürlich wird sie in ihrem dün- nen Mantel frieren und dann wieder stärker husten. Aber was nützt es, wenn er doch als Erkennungszeichen dienen muß. Vor dem Spiegel freut sich Marlies ihrer gebräunten Haut, bürstet die Haare glatt und greift nach Mütze und Mantel. Schon halb acht? Höchste Zeit! Im Vor- zimmer grinst ihr die Telefonrechnung entgegen und wird rasch in die Akten- tasche gestopft. (Fortsetzung folgt)