Der Komet 4368 – Seite 34

Seite 32 Marlies antwortet nicht gleich. Sie sieht mit großen Augen ins Dunkel und lauscht dem dumpfen, regelmäßigen Herzschlag des Mannes, der sich in ihren eigenen Körper zu übertragen scheint. Langsam und vorsichtig schiebt sie ihre Hand auf dieses dröhnende, pulsende Herz, wie um es zu beschwich- tigen. Ich bin ja nun nicht mehr allein, möchte sie sagen. Ich habe viel und lang gewartet, aber jetzt weiß ich, daß es nicht vergeblich war, weil du gekom- men bist... ,,Ich habe viel gewartet", sagt sie laut. ,,Und es ist auch einiges schiefgegan- gen." Peter und die ganze endlich ab- geschlossene Geschichte mit ihm fällt ihr ein. Wie gut müßte es sein, jetzt darüber sprechen zu können, ganz frei... ,,Weißt du, es war manchmal ziemlich schwer", beginnt sie vorsichtig. Da hört sie den Atem des Mannes in tiefen, ruhigen Zügen und muß lächeln. Jetzt so schlafen zu können wie ein Kind! Fast beneidet sie ihn. Sie liegt sehr unbequem auf seinem Arm, der ihm sicher ganz lahm werden muß. Ihre Hüfte ist verdreht und das rechte Bein unter dem seinen verkeilt. Aber wie soll sie sich jetzt zurechtlegen, ohne ihn zu wecken? Marlies schließt die Augen und schickt ihre Gedanken auf die Reise durch das eben Erlebte. Sie sitzt mit Fred an dem Tischchen unter der Stehlampe, freut sich, daß ihm das Essen schmeckt und bemüht sich, selbst ein paar Bissen hinunter- zubringen. Sie sieht, wie er ihr Wein- glas nimmt und mit seinen Lippen die Stelle sucht, an der sie eben getrunken hat. Sie kann seinem Blick nicht mehr ausweichen und bemerkt erstaunt, daß seine Augen plötzlich dunkler geworden sind, ernst und ein wenig unheimlich. Verzweifelt bemüht sie sich, kleine, leichte Dinge zu sagen, hat Herzklopfen bis zum Hals hinauf und feige Angst vor sich selbst. Spielst du uns etwas vor?" fragt Fred und deutet auf den Plattenspieler. „Ich möchte mit einer Wienerin einen Walzer tanzen." Es gibt ihr einen kleinen Stich, wie er das sagt: Einen Walzer mit einer Wie- nerin... Nach Episoden klingt es und nach Abenteuer. Aber gehorsam legt sie die Walzerplatte auf und versucht, sich den Anstrich einer Dame von Welt zu geben, die dieser Situation durchaus gewachsen ist. Nach den ersten paar Walzerschritten in seinem Arm wollen ihre Knie nicht mehr mit, und sie ist so schwindlig, daß Wände und Möbel Karussell spielen. Fred tanzt gut, elegant und ruhig. Sie zwingt ihre Beine zum Gehorsam und schließt lächelnd die Augen. Große, hellrote Funken unter ihren Lidern tan- zen mit. Man darf den walzerberühmten doch Wienerinnen keine Schande machen. Dann stolpert sie über das Teppichende, fällt an Freds Brust und und direkt an seinen Mund, der den ihren nicht mehr losläßt. Nebel fallen ein, immer schneller, immer dichter, füllen den Raum, werden zu schaukeln- den Wellen, die sie immer höher um- brausen und zuletzt alles verschlingen... ,,Du zitterst ja, Kind!" sagt Freds Stim- me neben ihr und reißt sie in die Ge- genwart zurück. Klare, nüchterne, ver- schlafene Stimme. Er holt seinen Arm unter ihrem Rücken hervor und bettet ihn warm und zärtlich an ihrer Hüfte. ,,Ist dir kalt?" fragt er noch und zieht >> DER KOMET « PIRMASENS Eine Frau für drei Tage Roman von Elisabeth Gürt Presserechte FFP Korn Elisabeth Gürt -23- mit der andern Hand besorgt die Decke bis an ihr Kinn. ,,Danke", flüstert Marlies. Ist er munter geworden, weil sie so sehr an ihn denkt? In einer schnellen, scheuen Zärtlichkeit streicht sie über seine Schulter bis zum Haaransatz hinterm Ohr. Kühle Haut, weich und samtig über den straffen Muskeln. Eigentlich eine Babyhaut, denkt sie gerührt und tut, als schliefe sie ein. Nur allein sein dürfen mit seiner engen, warmen Nähe, ausruhen dürfen auf die- zum Klassenzimmer und trägt in ihrer blauen Schürze eine duftende Last wei- Ben Flieders ... Du hast die Telefon- rechnung ja doch nicht bezahlt, spottet Peters Stimme, spröd und klirrend wie Glas. Sein Gesicht ist vor ihr, kommt näher, wird riesengroß, als wollte es sie zermalmen. Du nimmst es viel zu Nr. 4368/20. 12. 1983 Atem beugt sie sich über Fred. Sein Gesicht ist im zunehmenden Tageslicht deutlicher geworden. Aber es ist ein anderes Gesicht als das aus der Erin- nerung an gestern. Das Gesicht eines schönen, schlafenden Jungen mit einem kindlichen Zug, rührend in seiner Ge- löstheit. Eine Flut voll Zärtlichkeit überströmt Marlies. Sie möchte sich ans Bett setzen und seinen Kopf in beide Hände neh- men, sehr sanft, wie eine Mutter. Es ist zu schön, dieses große, geliebte Kind ansehen zu dürfen, ohne sich fürchten zu müssen. Fred hat die Hand mit der Uhr am Gelenk unter das Kis- sen geschoben. Der Arm und ein Stück- chen Schulter sind frei. Die Haut daran, bräunlich und schimmernd wie matte Seide, erinnert sie mit erschreckender Deutlichkeit an die Nacht... Plötzlich spürt Marlies ihren eigenen Körper, müde vor Unzufriedenheit und Sehnsucht. Es ist, als hätte sie die ganze Nacht durchwandern müssen und sich vergebens bemüht, ein Ziel zu erreichen. Nie hat sie sich verzweifelter nach Fred gesehnt als in diesem Augen- tragisch, zischt er in ihr Ohr. Leicht muß man sein, federleicht... Mit aller Kraft blick. Seufzend zieht sie den Morgen- gelingt es ihr, dieses Bild zu verscheu- chen. Dann gleitet sie auf ihren Skiern mantel enger an sich und richtet sich auf. Hateopen Da ist die kleine Uhr mit den toten, ser traumhaft schönen, winzigen Insel voll Geborgenheit, Ruhe und seligem flirrende Schneestäubchen verdecken Flieder in der Vase, der ein wenig Ausgelöschtsein! Die Atemzüge neben ihr werden wieder ruhig und regelmäßig. Marlies spürt sie in einem warmen gleichmäßig wieder- kehrenden Lufthauch, der ihre Schläfe streift. Ihre Hand, die sie in der warmen Mulde unter seinem Herzen vergessen hat, freut sich des ruhigen Hebens und Senkens wie ein kleines verirrtes Tier. Großer, ahnungsloser, geliebter Mann. Man kann wachen über seinen Kinder- schlaf wie über etwas Kostbares. Sie, spürt den feinen, betäubenden Duft des Flieders über sich hinstreichen. Heute noch und morgen. Heute noch und morgen wird er blühen, duften und dann verwelkt sein. Man sollte wenig- stens jetzt nicht daran denken müssen. Ich möchte Königin sein, wünscht sich Marlies in einem uferlosen Verschwim- men der Gedanken und merkt, wie ihre Augenlider schwer werden ... Königin sein, und auf meinen Befehl müßten alle Uhren des Landes stillstehen, heute und morgen noch. Halb schlafend greift sie mit dem freien Arm nach der ticken- den Weckeruhr und bringt sie mit einem Griff zum Stehen. Jetzt ist die Nacht lautlos. Zeitloses Dunkel erfüllt den Raum und wacht vor dem Fenster. Ein paar Sterne schimmern hell durch die dünne Gardine. Die großen, lappigen Blätter des Gummibaumes schweben da- vor als unscharfe, traumhafte Silhouette. Freds Atemzüge flattern ein wenig. „Liebes, du", flüstert er schlaftrunken, befreit seinen Arm und schläft sofort wieder ein. Sein Handgelenk ruht jetzt knapp vor ihrem Gesicht. Das Zifferblatt seiner Uhr leuchtet wie ein kleines, böses Koboldgesicht. Ein feines, uner- müdliches Getick geht davon aus, wie leiser, kichernder Hohn. Umsonst, denkt Marlies und schließt die bleiernen Lider. Sie ist keine Königin, nicht einmal in diesem winzigen Reich, das ihr dunkles Zimmer umschließt. Im Halbschlaf jagen viele bunte Bilder an ihr vorbei: große, tränenerfüllte Kin- deraugen sehen sie an, und die Eva sagt: „Aber Frau Lehrerin, das war doch nicht gestohlen..." Die Fanni öffnet mit neugierigem Gesicht die Tür schwerelos über weite, weiße Hänge, die Sicht wie dichter Nebel. Es gibt kein Ziel, sie ist blind und weiß, daß sie stürzen muß, bald. Aber es gibt kein Halten. Dann ist auch der Boden unter ihren Füßen fort, weißes, schmerzendes Leuchten umgibt sie, und sie fällt, sinkt ins Uferlose, rasend schnell und ganz ohne Furcht. Eine Melodie klingt von irgendwoher und wird zu einer kleinen, wiederkehrenden Frage. Etwas fängt sie auf, weich und gut, in einer dunklen Tiefe, die aber zugleich voll Helligkeit ist. Nichts ist ihr geschehen bei ihrem Fall, nur die Hüfte brennt und ihr rech- ter Arm ist verbogen. Marlies öffnet die Augen, schaut umher und erkennt die Ursache dieser Schmer- zen in Hüfte und Arm. Ein Lächeln umspielt ihren roten Mund. * Vor dem Fenster, das den Raum mit milchiger Dämmerung erfüllt, erklingt ein Vogelruf wie eine kurze, jauchzende Melodie. Eine kleine, siegessichere Fra- ge an den neuen Tag ist es. Marlies taucht in das Erinnern an ge- stern wie in ein warmes Bad. Freds Gesicht in den Kissen ist ein bräunlich schimmernder, undeutlicher Fleck. Er schläft gut und tief. Draußen gesellen sich immer neue jubelnde, schmetternde Vogelstimmen zu der ersten, einsamen. Heute! denkt Marlies und erschrickt davor. Durch das fröhliche Vogelge- zwitscher klingt vom Bahnhof herüber das langgezogene, schrille Pfeifen einer Lokomotive. Marlies zieht die Daunendecke über den Kopf und taucht noch einmal in das warme, dunkle Geborgensein der Nacht zurück. Vorsichtig tastet sie mit den Fingerspitzen über ihre Lippen. Sie tun ein wenig weh und sind etwas Fremdes, Neues in ihrem Gesicht. Im Mund spürt sie den etwas schalen Geschmack nach zu viel Küssen und zu wenig Schlaf. Vorsichtig schiebt sie Bein um Bein unter der Decke hervor, findet die Pan- toffel nicht und geht barfuß durch das Zimmer bis zum Morgenmantel, der über dem Sessel hängt und sie jetzt schützend umhüllt. Mit verhaltenem stillen Zeigern, und da ist auch der müde die duftenden Dolden senkt. Marlies geht, den Blick auf den Schla- fenden gerichtet, leise durch die offene Tür ins Nebenzimmer. Die Vorhänge sind zugezogen. Der Plattenspieler ist nicht abgedeckt. Weingläser und Ziga- rettenasche, verdrückte Kissen auf dem breiten Sofa... gestern, gestern ... Marlies schämt sich, aber etwas ande- res kommt ihr zu Hilfe und erfüllt sie mit Glück, nur noch mit Glück. Sie greift nach einem Apfel und verzehrt ihn heiß- hungrig. Durch die andere Tür schlüpft sie laut- los ins Vorzimmer. In einer plötzlichen Furcht, das eigene Gesicht sehen zu müssen, geht sie mit gesenktem Kopf am Spiegel vorbei. Da hängt Freds Mantel am Haken. Sie lehnt die Stirn dagegen und streichelt leise den rau- hen, wolligen Stoff. Geliebter Geruch nach Zigaretten und Mann, herb und süß zugleich. Duft, an dem alles hängt, alles. Sie möchte ihn einatmen und be- halten für später ... Der Mantel fällt vom Haken und fällt zu Boden. Marlies bückt sich danach und entdeckt, daß der Aufhänger abgerissen ist. Aus der Innenseite fällt etwas Wei- Bes und bleibt auf dem Kokosläufer liegen. Marlies greift danach und will es wieder an seine Stelle geben. Es ist ein kleiner Taschenfahrplan, drinnen stecken drei Ansichtskarten, drei gleiche Aufnahmen vom Stephansplatz. Die Rückseiten sind beschrieben, mit der- selben festen, klaren Schrift, die sie aus wenigen Worten kennt. Marlies hält die Karten von sich wie etwas klebriges, das man rasch loswerden möchte. Man liest fremde Korrespondenz nicht, nein. Aber ihre Augen sind schnell und ge- horchen nicht mehr.,,An Fräulein Selma Wijk, derzeit Hintertux, Alpenhotel. Selma! Es tut mir unendlich leid, daß ich dich zu Ostern trotz wiederholter Versuche nicht ans Telefon kriegen konnte. Die Verbindung ist elend. Ich langweile mich auf der Durchreise nach Wien. Wie lange bleibst du noch in H.? Gutes Skiwetter! Es freut sich auf deine Rückkehr nach M. Dein Fred." (Fortsetzung folgt)