Der Komet 3201 – Seite 13

५ P Nr. 3201 worauf schon hingewiesen wurde für eine Veranstaltung wie die Dresdener Vogelwiese zu klein. Auch diesmal konnte nur eine beschränkte Anzahl von Unternehmen Aufstellung finden. Auch der Platz für den Sommerjahrmarkt kann nicht als günstig bezeichnet werden. Hoffen wir, daß bis zur nächsten Vogelwiese der neue Platz gefunden wird. Zum Sommerjahrmarkt boten 24 Händler sowie 6 Spezialisten ihre Waren an. Die HO. war mit folgenden Verkaufsständen vertreten: Spiel- waren, Textilien, Haushaltartikel, Seifenwaren, Schuhwaren und Imbiß. Die Konsumgenossenschaft brachte gleichfalls Spielwaren zum Verkauf. Auf dem Festplatz waren folgende Fahr- und Schau- geschäfte aufgebaut: Venezianische Gondelfahrt, 2 Autokarusselle, Rutschbahn, Schwebebahn, Wal- zerfahrt zum Mond, Hexenschaukel, Taifunrad, Spinne, Walzerfahrt, Fahrt ins Blaue, Fahrrad- karussell, 2 Geisterbahnen, 3 Flieger, 2. Kinderflie- ger, 2 Pony-Fahrgeschäfte, 7 Kinderfahrgeschäfte, 2 Riesenräder, 2 Raupenbahnen, 4 Kahnschaukeln, 2 Kinderschaukeln, The Whip, Autobahn, 2 Skoo- ter, 2 Krinolinen, die bunte Bühne, Irrgarten, Hunde-Theater, Trocadero, „Zeitgeschehen im Bild gesehen", Velodrom, Hippodrom,,,Das lustige Wien",,,Bunte Palette",,,Das Privat-Hotel", Ver- gnügungspalast von Boos. Ferner waren aufgebaut: Eisverkaufsstände, Waffelbäckereien, Bier- und Tanzzelte, Verkaufsstände mit Kleinspielwaren und Scherzartikeln, Ballwerfen, Blinker, Sport-Auto- maten, Verkaufsstände mit Tabakwaren, Pfeffer- kuchen, Rostbratwürsten (Markenabgabe), Fisch- semmeln und Wurst. Die HO. war gleichfalls wie- der mit Verkaufsständen (Süßwaren, Backwaren, Fischsemmeln, belegte Brote, Rollmöpse usw.) vertreten; ebenso die Konsumgenossenschaft. Die HO. brachte auch saure Gurken, 500 Gramm für 1.50 Mk.) zum Verkauf. Zahlreich waren auch die Ausspielgeschäfte. Zur Ausspielung kommen jetzt hauptsächlich Weinflaschen, Teddys, Bälle und Fußballblasen. Die Volkssolidarität führte eine Tombola durch. Auch der Fotograf, die Scheren- schnitte und,,Haut den Lukas" fehlten nicht. Kul- turveranstaltungen wurden täglich durchgeführt (Ring-, Boxkämpfe, Gesangdarbietungen usw.). Am letzten Freitag wurde ein Feuerwerk abge- brannt. Das Wetter war zum großen Teil ungün- stig und deshalb auch der Besuch an einzelnen Tagen nur schwach. Der Dresdener hielt seine Vogelwiese. Hoffen wir, daß diese bald wieder ihre alte Größe erhält und damit auch die richtige Vogelwiesenstimmung aufkommt. Kirmes in Gent (Belgien) Von Maurice Roelants Als wir aus dem Heirniswijk in die Gegend um Sankt Peter verzogen, verließ ich die Schelde und die Schiffe. Wir nahmen Wohnung an der Seite des alten St.-Peter-Klosters, das als Kaserne be- nutzt wurde. Zwischen einem Wirrwarr von Ge- bäuden hindurch sahen wir auf einen Turm und eine Kuppel, die, wenn auch kleiner in den Ma- Ben und straffer in der Linienführung, an den Sankt Petersdom in Rom erinnerte. Der Turm schwang sich aus einem wasserreichen Gebiet über die Flanke des Hügels empor. Vor dem Por- tal der Kirche und dem Kasernenkloster erstreckte sich ein weiträumiger Platz, der von alten Pap- peln umstanden war. Ich vermiẞte meine Schiffe nicht. Auf jenem Platz vor Kirche und Kaserne wurde zweimal im Jahr eine ausgedehnte Kirmes- stadt mit Binnenwegen und Mittelgängen aufge- baut. Das war der Genter Jahrmarkt. Undenkbar, daß sich irgendwer irgendwo auf der Welt ein- bilden könnte, es gäbe eine großartigere Kirmes als den Jahrmarkt in Gent. Jahr für Jahr habe ich den Aufbau dieser Kir- messe erlebt, mit allem Drum und Dran ihres ge- schnitzten und in lebhaften Farben bemalten Prunks. Tag für Tag, und nicht selten mehrmals am Tage, bin ich zwischen den Zelten und Kirmes- wagen herumgelungert. Ich habe die Dampfpfei- fen der Karusselle heulen hören. Die Mitglieder der Zirkuskapelle, vom Waldhorn bis zum Bom- bardon, waren mir bekannt, und ich wußte, daß das Piston als Clown auftrat. Die mechanische Puppe, die auf der Rampe der Berg- und Talbahn vor der Kirche die Arien aus Verdis Opern diri- gierte, schlägt in meinen Träumen noch immer den Takt, indem sie in einem bestimmten Augen- blick den Kopf erst nach links, dann nach rechts dreht. Ich atmete, und vor meinen Augen atmet die wächserne Brust einer liegenden Frau, die in einem tiefen und hohen Glaskasten des pomp- haften und furchterregenden Wachsfigurenkabi- netts zur Schau gestellt ist. Einmal in der Woche bekam ich zu Hause ein kleines Taschengeld, wo- mit ich mir eines der tausend Kirmeswunder er- DER KOMET stehen konnte. Aber jeden Tag stand ich vorne an in den spärlichen oder dichtgedrängten Reihen der Schaulustigen. Das Trommelgerassel oder die Radaumusik, mit deren Hilfe man die Leute her- beilockte, war mir in allen Kniffen vertraut. Einer der Kumpane von Simon, dem dicken Baas der Schaubude für Ring- und Boxkämpfe, meldete sich stets als Herausforderer aus dem Pu- blikum. Über die Köpfe hinweg wogten dem Ne- gerboxer wütende Vorwürfe entgegen, die dieser mit geringschätziger Herablassung beantwortete. Der,,Amateur" aus dem Volke forderte den Neger zum Kampf und bedrohte ihn mit Mord und Tot- schlag, um bei der Menge die Illusion einiger spannender Runden zu erwecken. Dieser Grimm, zusammen mit dem Boxhandschuh, den man ihm zuwarf, ist wohl hundertmal an meinem entzück- ten Ohr vorbeigerauscht. Was sage ich? Alle Spek- takelszenen, mit denen man das Volk an die Bu- den lockte, habe ich nicht nur mitgemacht; das Volk war ich. Ich habe zu den Statisten gehört, die zögernden Kirmesbesuchern den Anstoß gaben, in eine leere Bude hineinzugehen. Während sie dann auf schwankenden Brettern über einem schwarzen Abgrund, beim Geruch von Tieren und Sägemehl, endlos lang auf die zur Vorstellung er- forderliche Anzahl von Zuschauern warteten, ver- ließ ich das Zelt von rückwärts, um das gleiche Spiel drei- bis viermal zu wiederholen, bis ich mir den Zutritt zur eigentlichen Darbietung verdient hatte. Jeden einzelnen Gegenstand der Spielzeug- buden habe ich mit begehrlichen Blicken inven- tarisiert. Kein Mensch hat je so innig und so häu- fig alle Arten von Kirmesdüften genossen: solche von Nougat und Waffeln mit Zuckerguẞ, von Ko- kosnüssen und Ölkrapfen, und nicht zuletzt solche wie sollte es auch anders sein? von Karbid- lampen und dem Pulver der Schießbuden. Immer noch tönen sie mir im Ohr, die heiseren Stimmen und die Musik, das metallische Klat- schen der Schrotkörner auf dröhnende Blech- scheiben, das krachende Zerscherben von Ton- pfeifen, das Rollen der Selbstlenker über den Bo- den aus Stahl. Immer noch sehe ich sie, die zum Heulen langweilige Mißstimmung verregneter Kirmestage, an denen das Licht fahl ist und unter Windstößen das nasse Segeltuch flappt oder gegen hölzerne Bohlen klatscht, was sich anhörte, als werfe man gespülte Wäschestücke auf das Klopf- brett. Im zweiten Stock unseres Hauses hatte ich ein kleines Schlafzimmer. Meine eiserne Bettstelle fand vor dem Fenster gerade noch Platz. Hunderte von Malen habe ich über der Klosterkaserne, über den Häuserblöcken, über dem Turm und der Kup- pel von Sankt Peter den Himmel in einer groß- artigen Glut brennen sehen, als ginge der Jahr- markt an der Hügelflanke in einem Meer von Flammen auf, darin alle Orgeln und alle Dämonen einen höllischen Lärm anhoben. Auf dem Londoner Sonntagsmarkt Von Peter Grubbe Die City liegt still und verlassen. Aber im Osten der Stadt, in Whitechapel, ertönt ein dumpfes Brausen aus den engen und unübersichtlichen Gassen rings um den Bahnhof von Liverpool Street. Von allen Seiten, aus Autobussen und Un- tergrundbahnen, strömen die Menschen heran und verschwinden in der „,Petticoat Lane", der,,Un- terrocksgasse". Denn jeden Sonntag um acht Uhr morgens beginnt in der Petticoat Lane der Lon- doner Sonntagsmarkt. Zwei Stunden später sind an die hundert der schmalen und schmutzigen Gassen Whitechapels mit einer vieltausendköpfigen Menge angefüllt, die nach allen Seiten sich drängt und schiebt, aber nur Schritt für Schritt Raum gewinnt. Auf den Bürgersteigen sind improvisierte Stände errich- tet: ein paar leere Obstkisten, ein abgestürzter Holzkarren, zwei geöffnete Koffer. Die Mehrzahl der Verkäufer scheint aus dem Ausland zu stam- men. Man hört italienische, deutsche, polnische Laute, und das Englische hat einen harten Akzent. Wie eine Wolke lärmender Vögel hängen die an- preisenden Rufe der Händler über den Straßen- schluchten. Zwischen Kinderschuhen und eisernen Bettstellen, zwischen Kisten mit Bücklingen und Bergen klebriger, markenfreier Bonbons, zwischen Stoffballen, Kanarienvögeln und getragenen Klei- dern wandern die englischen Bürger wie durch ein fremdes Land, wie durch einen orientalischen Bazar. Die Besucher des Marktes kommen aus allen Teilen der Stadt, aus dem vornehmen Westen wie aus den Arbeitervierteln des Nordens. Viele von ihnen haben eine Stunde oder länger im Auto- bus oder in der Untergrundbahn zu fahren, und doch kommen sie immer wieder, mindestens ein- Seite 13 mal im Monat, hierher. Nur selten haben sie die Absicht, etwas zu kaufen. Sie gehen wie zu einem Schauspiel, zu einem Vergnügen. Vor einem verfallenen Hause haben zwei Män- ner ein Stück Zeltbahn auf der Erde ausgebreitet und darauf zwei Koffer geöffnet. Sie bieten Strümpfe an. Nylonstrümpfe! bieten und nun noch einmal, meine Damen: Ein Paar Reinseidene für den Abend, ein Paar Bem- berg, ein Paar Wollene für die kalten Tage und schließlich ein Paar echte Nylonstrümpfe erster Qualität! Und dafür zahlen Sie keine zwei Pfund oder dreißig Schillinge wie in den Läden der City oder im Westend, keine zwanzig, keine fünfzehn, keine zehn Schillinge. Diese vier Paar erstklas- siger Damenstrümpfe kaufen Sie heute bei mir für nur fünf Schillinge, meine Damen! Darum greifen Sie zu bei diesem einmaligen Angebot, solange der Vorrat reicht..." Vertraute Töne. Es sind die gleichen Worte, die gleichen Gesten, die gleichen heiseren Stimmen, wie sie in Hamburg und Rom und Paris, wie sie auf allen Märkten der Welt erklingen. Auf einer Straßenkreuzung, in der Mitte der Fahrbahn, steht ein kleiner, gelbgesichtiger Mann. Er verkauft Karten, Spielkarten, je drei in einem Umschlag für zwei Schillinge. Wer ein Bild in seinem Paket findet, einen König oder eine Dame oder einen Buben, erhält zehn Schillinge von ihm ausgezahlt. Das Publikum kauft eifrig. Plötzlich jedoch bricht der Wortschwall des Gelbgesichti- gen ab. Ein Polizist steht neben ihm. Öffentliche Glücksspiele sind verboten. Er zieht seine Kenn- karte aus der Tasche und reicht sie dem Schutz- mann. Er ist Artist, Zauberer in einem Varieté; aber seit ein paar Wochen ist er ohne Arbeit. Er stammt aus Griechenland; aber er lebt schon seit über zehn Jahren in London. Der Schutzmann gibt ihm seinen Ausweis zurück. Das weitere wird ein Gericht entscheiden. Der Mann schiebt die Karten und das Geld, das er eingenommen hat, in seine Tasche. Er hat nicht aufgepaßt. Am vergan- genen Sonntag hat er in einer halben Stunde über vier Pfund verdient. In Zukunft wird er vorsich- tiger sein. In einer kurzen Sackgasse befindet sich der Gold- und Brillantenmarkt. Hier sind die Ge- sichter wohlgenährt, die Anzüge aus gutem Stoff. Hier handeln die Arrivierten. Hier schreit nie- mand, und nirgends sind Stände aufgebaut. Hier wandert die Ware von Hand zu Hand in den klei- nen Gruppen, und die Angebote werden flüsternd gemacht, als handele es sich um verbotene Ge- schäfte. Aber als ein Polizist um die Ecke biegt, hält ihm einer der Händler einen breitgefaßten Brillantring anpreisend vor das Gesicht: ..Ein Sonderangebot für Sie, Herr Wachtmeister! Einmaliger Ausnahmepreis für Sie nur zweiund- zwanzig Pfund!" Der Uniformierte lächelt. Zu teuer für mich, Mister White, zu teuer. Sie wissen ja, wir Polizisten bekommen ein zu nied- riges Gehalt. Der Staat erhält nicht genug Steuern!" Dann geht er weiter. Aber das Lächeln hängt noch eine Weile auf den Gesichtern der Zurück- bleibenden. Auf der anderen Seite des Marktes bietet ein Mann gebrauchte Unterhosen und Schuhe an. Sie sind abgetragen, schmutzig, verbraucht. Der Mann lehnt schweigend an der Hauswand. Er spricht nur wenige Worte englisch. Er stammt aus Un- garn. Seine Verwandten haben ihm nach langem Bemühen die Einreise verschafft. Früher hatte er ein Schuhgeschäft in Budapest. Einige Schritte von ihm entfernt, in einer Sei- tenstraße, in der nur noch wenig Verkehr herrscht, haben zwei Elfjährige auf einer eingefallenen Steinbalustrade ein halbes Dutzend Teddybären zum Verkauf aufgebaut. Die Tiere sind abgeris- sen, schmutzig, grau. Sie sehen mitleiderregend aus. Aber ihre Besitzer preisen sie mit den glei- chen sachverständigen Worten wie die Alten. Und ihre Gesichter sind dabei, in einer fast erschrek- kenden Weise erwachsen. Fünf Stunden dauert der Londoner Sonntags- markt. Fünf Stunden lang bieten die hundert Gas- sen um die Petticoat Lane im Herzen von White- chapel den Kauflustigen alle Güter der Welt zum Kaufe an: Schuhputzmittel und lebendige Hunde, echte Wollstoffe und fehlerhafte Nylonstrümpfe, Lumpen und Brillanten. Und die Menschen kaufen. Wenn aber die Uhr der nahen St.- Pauls Kathedrale die zweite Mittagsstunde schlägt, dann liegen die hundert Gassen um die Petticoat Lane wieder still und verlassen wie die Straßen der City. Und nur leere Kartons, schmut- ziges Papier und faulige Apfelsinen, die im Rinn- stein vermodern, erinnern an den Morgen.