Der Komet 4078 – Seite 33

Nr. 4078/30. 11. 75 Der alte Roussilon starrte mit leerem Gesicht auf den Toten zu seinen Füßen. Wozu saß er hier? Der Krankenwagen sollte kommen. Man brauchte ihn nicht mehr. Kein Krankenhaus würde den Deutschen hier wieder lebendig machen, auch nicht der Doktor aus Moubisson, dachte Roussilon. Er fühlte plötz- lich sein Alter, betrachtete seine faltige und gegerbt aussehende Hand, die von der nahen Brombeer- hecke eine Beere abpflückte, zer- drückte und in das Dornengestrüpp warf. Wie alt bin ich eigentlich, dachte Roussilon, und warum mußte die- ser Junge sterben. Jeder sehnt sich nach irgend etwas - letzten Endes nach Erlösung. Doch was brachte die Erlösung? Roussilon war aufgestanden und spähte die Straße entlang. Es war dunkel und totenstill, und er war hier allein mit dem Toten. Hatte dieser Junge sein Leben ge- lebt? Wie mit unsichtbaren Fäden zog es ihn zu dem Toten. Er mußte sein Gesicht betrachten, das leblos >>DER KOMET« PIRMASENS Roman von Henry R. Bockwoldt Alle Rechte bei Henry R. Bockwoldt 2 Hamburg 22 Alter Teichweg 24 32. Fortsetzung Feiglinge sterben nicht... krustet, war es nicht auch das Blut, das er selbst verloren hatte, da- mals, als sie im Lager in seinen Arm die Nummern hineinschlugen mit dem Riesenhammer auf einem Amboẞ. Der Amboẞ waren die ge- beugten Rücken der Häftlinge in den gestreiften Lumpen. Und über- und fremd war. Doch eins erkannte all sahen ihn die hungrigen Augen er wieder: den Tod. Das war der an, als er hineingestoßen wurde in Tod - der vor ihm lag. Und dem das Labyrinth. O doch, da war er alten Roussilon fiel es auf, daß das noch stark und voller Kraft und Gesicht des Deutschen sich verwan- fühlte noch nicht das Grauen vor delt hatte. War es die Auflösung den Langgestiefelten. ins Nichts? Er schüttelte den Kopf und ver- Erst als Rauch aufstieg ekeler- stand nicht, warum es so still im regend und deutlich süßlich, den je- Brombeerwald war. Das Schweigen war schwer wie Blei und doch unfaßbar, und überall strahlte aus dem Sand, den Bäumen und dem Brombeergestrüpp Wär- me heraus. Wärme des Lebens von der Sonne, die verschwand, verzog und enteilte, ohne daß man sie hal- ten konnte. Die Nacht hatte sie ver- drängt und triumphierte. Auf eigentümliche Weise fühlte sich Roussilon mit dem Toten ver- bunden und auch wieder abgesto- Ben. Berührt mich das eigentlich, dachte er. der riechen konnte, ob man wollte oder nicht, begann auch er das Grauen zu fürchten, das überall her- vorkroch. Das Grauen war schreck- licher als der Tod. Blut, Tränen, Schmerzen, verrenkte Glieder. Die Dumpfheit um ihn herum-da- mals, es gab keine Zeit mehr, kein Leben; Hoffnung und später sogar die Angst waren erloschen -, war es Vorhölle oder Fegefeuer? Selbst der Tod, der vielen als Erlö- sung erschien, wurde unwirklich für ihn. Als er begann, sich nach dem Tod zu sehnen, als einzige Be- ihm aus dem zerschlagenen und geschundenen toten Körper entge- genkroch. Ich habe mich immer bemüht, bei unvermeidlichen Übeln meine Un- erschrockenheit zu beweisen, sie anzupacken und zu meistern. Warum kam sein Freund nicht zu- rück? Warum ließ er ihn hier al- lein? Er fror plötzlich und zog die Jacke enger zusammen. ... Was hatte der Doktor aus Moubis- son gefragt: ob er zur Vergangen- heit oder Gegenwart gehöre? Wie hatte er geantwortet? - Er wußte es, und seine Lippen mur- melten: „Ich gehöre zur Zukunft!" und in seinem Herzen fragte er sich, ob es stimmt. ☆ Als der Türklopfer am Haus des Monsieur Roussilon in Rabelie an- schlug, dauerte es eine Zeit, ehe ge- öffnet wurde. Die schwarzgekleide- te Madame Ribaud starrte aus kurz- sichtigen Augen auf den Mann vor der Tür, dann erkannte sie den Be- sitzer von Chateau Bel-Air-Palme. ,,Schon wieder zurück, Monsieur? Wo haben Sie denn Roussilon ge- Seite 31 ,,Hallo, ist dort die Gendarmerie? Ja? Gut, hören Sie zu. Ein Unfall ist passiert. Ein Auto ist zerstört, und ein Mann schwer verletzt. Wie? Wo es passiert ist? Oben an der Kreuzung von Zoubçac zur Küstensiedlung und Rabelie. Sie haben verstanden? - Gut. Sie müssen sofort einen Krankenwagen schicken. Der Verletzte hat viel Blut verloren. Sie kommen? Aber beeilen Sie sich vor allen Dingen, daß der Krankenwagen losfährt!" Eilig ging Roussilons Freund an der Schwarzgekleideten vorbei, die nicht einmal in ihrem Stuhl auf- blickte. Nur das Klappern der Stricknadel war emsig. Der Anruf aus Rabelie wurde von der Gendarmerie in Zoubçac von dem Sergeanten Robert Millon ent- gegengenommen. Er blickte auf die Uhr, schrieb die Zeit und den Inhalt des Gesprächs in das Protokollbuch. „Ein Autounfall", sagte Millon ge- langweilt und schob das Buch mit der Eintragung Inspektor Tropez hinüber, der die Unfallmeldung las. Tropez schüttelte den Kopf und trank einen Schluck Tee aus einer abgestoßenen Tasse. Er hustete, lehnte sich in den altersschwachen Lehnstuhl zurück, daß die Lehne krachte und Sergeant Millon er- schreckt aufsah, dann meinte Tro- pez müde: „Millon, wer soll eigent- lich Deine Schrift lesen können? Die Buchstaben laufen durcheinan- der, wie der Taubenschwarm vor Notre Dame. Kennst Du eigentlich Paris?" Millons Lippen sanken herab. Seine Sehnsucht war Paris, und er mußte hier in Zoubçac sitzen, diesem Pro- vinznest. Der Inspektor kannte seine Leidenschaft für Paris. Wollte Tropez ihn hier weghaben? Hatte er Angst um seinen Posten? Wa- rum fragte er nach Tauben? Millons Antwort kam daher vorsichtig: „Tauben, Notre Dame und Paris - was soll ich darunter verstehen?" Inspektor Tropez ärgerte sich oft über seinen langsam denkenden Sergeanten und rief impulsiv: Das wächserne Gesicht des jungen freiung, da quälte ihn noch die lassen?" Ihre Stimme klang scharf. „Du weißt, daß ich Tauben schieße! Deutschen lag zum Brombeerwald gerichtet. Eigenartig: wann war er zuletzt dem Tod begegnet? Gestern - oder war es vorgestern gewesen: die Be- erdigung des Hafenwirtes von Zoub- çac. Ein Totengang mit einem ge- schnitzten Holzsarg, rasiertem und braungepudertem Totengesicht, schneeweißem Totenhemd mit Spit- zeneinsatz, feierlich getragen und mit der Vorfreude auf den anschlie- Benden Umtrunk der Bekannten, Freunde und der Familie... Ein heißer Schauer überlief ihn: das hier war der Tod, den er aus seinem Gedächtnis verbannt hatte - den tausendfachen Tod des mit- erlebten Chaos, wo man nicht nach Schönheit fragte, wo keine golde- nen Tränen geweint wurden und kein Orgelklang und Cellospiel das ,,Largo" von Händel ertönen ließen. Dieser Tote hier vor ihm woher kam er? Wohin wollte er? Der tote Junge gab ihm die Erinne- rung fast gewaltsam zurück - auch wenn er still und stumm war. Das Blut, am Arm des Toten bereits ver- Angst, die zum Lebensinhalt ge- worden war; Wimmern, Leere, Wahn und Apathie, verzweifelte Schreie derer, die wie er keine Le- bensberechtigung hatten: nicht zum Schreien, nicht zum Hocken, Wün- schen - sie durften nicht existieren! Und sie wußten das und wollten es auch nicht mehr. Die Qual: die In- tervalle der Todesschreie, das Rat- tern der Erschießungskommandos, Bellen der Aufseher, stampfendes Dröhnen der Todesmaschinerie alles floẞ zuletzt zusammen zu der dunklen Dumpfheit, die das Pochen der Angst besänftigte, wegspülte, ihn ganz ausfüllte und zum Schat- ten werden ließ; - seine Wahrneh- mungen waren nur noch mecha- nisch, und er hatte aufgehört, sich immer wieder seinen Tod auszu- malen. Es kam nicht mehr drauf an - auf nichts mehr. Was suchte er? - Den Toten hier hatte er gefunden. Gut, er war immer standhaft im Leben gewesen, aber mit innerer Abwehr versuchte er, das aufkrie- chende Grauen zu verdecken, das „Ich muß telefonieren!" Er schob die widerstrebende Frau zur Seite. Sind die Tauben von Paris größer oder kleiner?" Die Madame sieht aus wie ein vor- ,,Die in Zoubçac sind größer❝, kam wurfsvoller, schwarzer Todesengel: die Antwort von Millon,,,das sind alt, voller Falten und energisch. schon keine Tauben mehr, die sind hier so groß wie Gänse!" Sie hätte als Krankenpflegerin auch besser ein freundlich helles Kleid Der Inspektor starrte den Sergean- anziehen sollen. Aber die alten ten miẞbilligend und vorwurfsvoll Frauen sahen alle auf der Welt an und erinnerte sich plötzlich an gleich aus: ruhig, zielbewußt ins die Unfallmeldung. Widerwillig zog Schwarze treffend. „Wo das Telefon ist, wissen Sie?" fragte sie und zeigte dann auf Lu- cielles Zimmer. „Stören Sie das Mädchen nicht. Ich verstehe nicht ganz, warum Sie zu- rückkommen und telefonieren wol- len. Das können Sie auch in Zoub- çac", sagte sie mißtrauisch und lauernd. Er hatte schon den Hörer abgenom- men und blätterte im Fernsprech- verzeichnis und sagte eilig: „Ein Unfall ist passiert!" „Ein Unfall, so? Die Welt ist voller Unglück", erwiderte sie kopfschüt- telnd, und doch schien es sie nicht zu berühren. er das Protokollbuch wieder zu sich herüber und las mit zusammenge- preßtem Mund, dann stand er auf und sagte voller Eile, die eigentlich nicht zu ihm paẞte: „Rufe Jaques vom Hospital an: er soll mit dem Unfallwagen zur Kreu- zung nach Rabelie fahren. Ich brau- se jetzt los." „Alles vergeudetes Benzin", erwi- derte Sergeant Millon. Tropez nickte und sagte beim Her- ausgehen aus dem Dienstraum, wo- bei er sich die Schirmmütze mit ei- nem Knall auf den Kopf setzte: "Benzin ist das Fahrwasser für den Himmel. Wer klug ist, bleibt mit den Füßen auf dem Erdboden!" (Fortsetzung folgt)