Der Komet 3380 – Seite 22

Selte 22 Es spricht doch alles gegen dich GESELLSCHAFTS- UND LIEBESROMAN von HENRIK HELLER Cop. 1953 by Prometheus-Verlag Gröbenzell b. München (1. Fortsetzung.) Was bisher geschah: Das Luxushotel Terminus-Bristol in Grindel- wald ist am Höhepunkt der Saison überbe- legt. Trotzdem hält der Zustrom der Reise- gäste an, die in ihrem verwöhnten Unver- ständnis alles versuchen, doch noch im Hotel aufgenommen zu werden. Einem holländi- schen Ehepaar überläßt man schließlich das Appartement des Amerikaners Allan Brooks, der zur Zeit eine Bergtour unternimmt. Der Page Christian führt die Gäste hinauf. Er geht voran ins Zimmer und entdeckt etwas Entsetzliches. In Brooks Zimmer liegt eine junge, unbekannte Frau tot! Schreck- verstört stürzt der Junge zum Nachtportier. Und während in den Tanzsälen und Bars der Vergnügungsbetrieb weitergeht, trifft Kom- missar Krenz ein und nimmt den Fall auf: Mord oder Totschlag? Jedenfalls kein Selbst- mord, wie auf primitive Weise vorgetäuscht. Gerade als Högli wütend und verschwitzt aus dem Lift hervorkroch - er hatte vor einer Stunde zwei Aspirin in einem Glas Glühwein genom- men, war der Solotanz der Karlova zu Ende. Sie verbeugte sich, wie auf der Bühne. Die Leute applaudierten wie toll, und die Luft in den Ge- sellschaftsräumen vibrierte förmlich vor inner- licher Erregung.,,Na also!" dachte der Empfangs- chef, der die ganze Geschichte mit einem einzigen professionellen Rundblick überschaute. Er wurde immer wütender und beschloß, diesem verdamm- ten Portier, der offensichtlich ein Kindermädchen brauchte, den Standpunkt klarzumachen. Zwei Minuten später gefroren die Schweißperlen auf seinem Gesicht zu Eis. Dr. Pfeiffer war schon da, der Boy hatte ihn in der Bar aufgestöbert, und in dem Froschgesicht des Mediziners stand Rat- losigkeit.,,Wenn die Person wirklich tot ist", ver- kündete er, ,,kann man die Geschichte nicht auf sich beruhen lassen. Wir müssen einen Gerichts- arzt verlangen, der den Totenschein auszustellen hat. Ich darf es nicht." Es klang vernünftig und endgültig. Das wußte Herr Högli ohnehin, auch Schältis wußte es, und sogar der Page Christian, den man am Portierpult zurückließ, während die drei an- dern einträchtig und schweigsam zum Lift zogen. ,,Wer ist die Frau?" erkundigte sich der Empfangs- chef und wickelte seinen weißwollenen Schal fe- ster um den kranken Hals,,,und wieso kommt sie überhaupt in Brooks Zimmer?" Dieselbe Frage stellte nachher auch Kommissar Krenz, nur klang sie jetzt bedeutend zielbewuẞ- ter. Gleich beim Eintritt hatte er den durchnäẞten Lehnsessel im Wohnzimmer mit einem höchst mißtrauischen Blick bedacht und sich dann im Schlafzimmer sofort erkundigt, ob vielleicht wer vom Hotelpersonal die Tote oder Sterbende so schön ausgestreckt auf das Sofa gelegt hätte - eine Vermutung, die der inzwischen heraufge- holte Christian entsetzt verneinte. ,,Sie liegt da, wie aufgebahrt", bemerkte Krenz. ,,Glauben Sie vielleicht, daß man sich zweimal ins Herz schießt und dabei so gemütlich auf dem Kücken liegenbleibt?" Herr Högli unternahm einen schwächlichen Ret- tungsversuch.,,Aber sie hat ja noch den Revolver in der Hand." „Den hat man ihr nachher zwischen die Finger gesteckt, das sieht ja jedes Kind. So, wie sie ihn hält, hätte sie nicht einmal abdrücken können, geschweige denn, sich ins Herz treffen." Für ihn war die Frage schon abgetan und geklärt; ein Totschlag oder Mord, nachträglich in höchst un- sachgemäßer Weise als Selbstmord frisiert. Er stand da und schaute die Tote an; immer mehr kam es ihm vor, als wäre diese Amtshandlung, DER KOMET Pirmasens die zu beginnen er im Begriffe stand, das Re- sultat einer unglückselig ausgegangenen Liebes- affäre. Man hatte dergleichen schon öfter er- lebt. Grindelwald ist ein mondäner Platz, und den reichen Leuten, die aus aller Welt hierher kommen, ist eine gewisse Hemmungslosigkeit zuzutrauen. Der ordentliche Bürger versteigt sich höchstens zu einem Krach oder vielleicht zu einem Hieb der mächtige Mann schießt. Die Tote vor ihm war blond und jung und außer- ordentlich gepflegt, sie trug ein Nachmittagskleid aus hellfarbener Wolle und an den im Todes- krampf gekrümmten Fingern drei schwere, mo- derne Ringe mit ungewöhnlich guten Steinen. ,,Eine hübsche Person", bemerkte der Kommis- sar und nahm das Bild in sich auf. Er hielt viel von unmittelbaren Eindrücken; sie sind, fand er, aufschlußreicher und von nachhaltigerer Wirkung als Protokolle.,,Daß es kein Raubmord gewesen ist, sehen Sie selbst wie?" Dann nahm er den leichten englischen Reiseplaid, der am Fußende des Sofas lag, und breitete ihn sorgsam über die unbewegliche Gestalt. Nachdem das ge- schehen war, wurde er übergangslos amtlich. Er verwandelte sich von Grund aus und überfiel die ratlosen Hotelleute mit einer Flut von Fragen, die sie allesamt nicht beantworten konnten. Wer die Tote sei, wollte er wissen, ob sie im Hotel wohne, auf welche Weise sie überhaupt in das Zimmer dieses, sonderbarerweise abwesenden Herrn Brooks gelangt sei. „Ist sie seine Ge- liebte?" Das zu sagen, hielt schwer, denn man hatte sie nie vorher gesehen, aber es wäre die einzig lo- gische Erklärung für ihre Anwesenheit in diesem versperrten Raum. Aller Wahrscheinlichkeit nach habe der Amerikaner die Tat verübt, dann das Zimmer abgeschlossen, um hier geriet Herr Schältis in überzeugungsloses Murmeln, um zu einer Tour auf die kleine Scheidegg auf- zubrechen. ,,Und den Zimmerschlüssel hat er zuvor bei Ihnen abgegeben?" 22 00 "Ja", murmelte der Portier überzeugungsloser denn je. Er erinnerte sich gut daran, wie wohl- gelaunt und ausgeschwungen der wettergegerbte lange Amerikaner davongegangen war. So be- nimmt sich nicht einmal der abgebrühteste Gangster, wenn er eine Tote hinter sich läßt. ,,Allein ist er weg?" wollte Krenz wissen. Nein. Auch das war nicht der Fall. Herr Brooks liebt die Berge, aber ist kein guter Alpinist und geht nie ohne Führer. Heute hat er die zwei Brüder Tschuggenmayr als Führer mitgehabt. Herr Schältis persönlich hat sie für die Scheid- eggtour empfohlen. Der Kommissar sah drei verschreckte Augen- drei verschreckt paare auf sich gerichtet und begann sich zu ärgern. Da wimmelt dieser sündteure, mit allem erdenklichen Luxus ausgestattete Hotelkasten von überflüssigem Personal, ein bescheiden ge- kleideter Mensch kommt ungefragt nicht einmal an der Portierloge vorbei, und dann passieren solche Dinge. In der dritten Etage! In einem ab- gesperrten Appartement! Und niemand hat et- was gesehen; alle sind ahnungslos wie die Neu- geborenen. ,,Wieviel Schlüssel gibt es zu diesen Räumen, und wer hat sie in Verwahrung?" Jetzt redeten alle zu gleicher Zeit: das ist ja das Sonderbare, Nichtzuerklärende. Es gibt nämlich nur einen einzigen Schlüssel zu jedem Zimmer, und den besitzt der betreffende Gast. Nur das erste Stubenmädchen der Etage hat einen so- genannten Kombinationsschlüssel, der alle Räu- me des Hauses sperrt. In diesem besonderen Fall ist es aber nicht nötig gewesen, die Stock- erste mit ihren Einheitsschlüsseln heranzuziehen, denn Herr Brooks hat den seinen, wie gewöhn- lich, beim Portier deponiert. Hier angekommen, schwiegen Schältis und der Empfangschef still. Soweit es auf sie ankam, hatten sie alles gesagt, ihre Wissenschaft war er- schöpft, weiter redete bloß der Page Christian. Und was er sagte, klang einigermaßen erstaun- lich. Der Schlüssel hat aber beim Aufsperren geklemmt, ich hab's deutlich gespürt", berichtete er stotternd vor Aufregung und seiner Wichtig- keit bewußt, „nicht aufzubringen war's und ich hab noch die Frau Häfli=" ,,Wer ist das?" Herr Krenz hob witternd die kurze Nase. sagte ,,Die Stockerste", sagte Schältis. ,,Ich hab noch die Frau Häfli aufmerksam ge- macht, daß das Schloß geschmiert gehört." Die Wirkung dieser Mitteilung war nicht so durchschlagend, wie er es erwartet hatte. Der Nr. 3380 Kommissar nickte bloß mit dem Kopf und sagte: ,,Schön. Das Schloß hat also geklemmt. Weiter. Was hat Frau Häfli geantwortet?" Hier angelangt, begann der Page Nummer vier eine gewisse Blödigkeit an den Tag zu legen. Er starrte sein Gegenüber an und gab vorerst keine Antwort. Auf einmal fiel ihm die komische Er- widerung der Stockersten ein, die keinerlei Be- zug auf seine Mahnung nahm. „Sie hat sich er- kundigt, ob ich das Gepäck der Dame bringe ,Welcher Dame?" fragte Krenz. "W ,,Welcher Dame?" sagte der Portier. ,,Welcher Dame?" schrie Herr Högli seinen Un- tergebenen an,,,Sie haben doch gewußt, daß hier keine Dame wohnt, sondern Herr Brooks." Der Kommissar streckte gebieterisch den Arm aus und hielt ihn in dieser Lage fest, er sah aus wie ein Wegweiser. „Lassen Sie den Burschen reden. Welche Dame hat Frau Häfli gemeint?" ,,Bitte, das weiß ich doch nicht", stotterte Chri- stian und verfluchte sein Erinnerungsvermögen. ,,Es ist mir ja darum aufgefallen, weil das Ap- partement Nummer 63 an einen Herrn ver- mietet ist." ,,Rufen Sie die Frau." Das Kommando war an Herrn Schältis gerichtet, der augenblicklich kehrtmachte und erleichtert verschwand. Die Atmosphäre dieses Raumes machte ihn fertig. Von seinem Standplatz aus hatte er die ganze Zeit über die lang ausgestreckte Gestalt unter dem Plaid vor Augen gehabt; er bildete sich ein, den süßlichen Geruch des Blutes zu spüren, das den Sofabezug durchtränkte und unten auf dem Teppich eine kleine dunkle Lache bildete. Ihm war geradezu übel im Magen und er überlegte, ob er nicht im Vorbeigehen einen Schnaps vom Etagenkellner verlangen könne. Nachher fuhr er aber doch mit dem Fahrstuhl in den Mansarden- trakt hinauf, um Frau Häfli herauszuklopfen. * Zu dieser Stunde war es unten im Gelben Saal schon bedeutend stiller geworden. Nach dem bravourösen Bühnentanz der Karlova flaute die Stimmung merklich ab und die Erfahrenen, die sich in langen Jahren Hotelleben schon eine ge- wisse Witterung für Höhepunkte erworben hat- ten, gingen schlafen. An ein paar Tischen des Salons wurde noch Bridge gespielt, in einer Ecke der Halle flirtete die Pressefotografin Miss Tucker mit einem Landsmann, der sachte be- trunken aus der Bar herausgekommen war und in Geberlaune mit guten Börsentyps aufwartete. Im Schreibzimmer, in dem nur eine einzige kleine Lampe brannte, saß die junge Baronin Scherr- hann und schrieb mit heißem Herzen und vom blonden glatten Scheitel bis zu den schmalen Füßen hinunter von einer süßen ziehenden Sehn- sucht erfüllt, einen Brief an ihren Gatten im russischen Gefangenenlager von Komynsk. Ritt- meister Scherrhann war längst tot, an Erschöp- fung und Hoffnungslosigkeit gestorben in den Bergwerken des Ural, aber das wußte seine Frau nicht, und das war gut so. Nebenan spielte der Hotelpianist Chopin. Es ist schön, bei solchen Klängen Sehnsuchtsbriefe zu schreiben an einen, den man für alle Ewigkeit zu lieben vermeint. Zu dieser Stunde sagte Madame Karlova zu ih- rem Mädchen, daß es schlafen gehen könne, sie selbst würde heute nicht mehr baden und sich sogleich zu Bett legen, nachdem sie vorher ihr Zimmer von innen abgeschlossen hätte. Anna möge Monsieur le Comte davon verständigen, daß sie nicht mehr gestört zu werden wünsche, sie sei sehr müde. ,,Aber die Haare, Madame -,, sagte das Mäd- chen mit leisem Vorwurf. ,,Nein, Anna, gehn Sie, bitte." Nachher holte Sie aus der kleinen goldenen Abendtasche ein winziges Seidentuch hervor und entfaltete es zögernd. Vorhin hat Duscha Kar- lova gehustet und dabei einen sonderbar süß- lichen Geschmack auf der Zunge verspürt, einen Geschmack, der voll war von Erinnerungen an eine elende Jugend, an ein miserables Lichthof- zimmer in einem Pariser Vorstadthaus, an eng nebeneinanderstehende Spitalbetten und strenge geistliche Krankenschwestern, die Duscha nicht mochten. Jetzt waren ein paar leichte, hellrote Spritzer auf der Seide. Sie atmete tief, aber da war nichts, kein Schmerz, keine Behinderung beim Einziehen und Ausstoßen der Luft, nur das Blut war da. So hat es damals auch angefangen. Zu dieser Stunde stand Allan Brooks vor einer Berghütte und schaute auf das grandiose Pano- übereinanderstürzender Gipfel hinüber. (Fortsetzung auf Seite 26) rama