Der Komet 3517 – Seite 23

Nr. 3517 Ein Herz will wandern von Stefan Heidenreich Der Roman eines jungen Mädchens von heute Copyright by Prometheus-Verlag. Gröbenzell bei München 18. Fortsetzung. Durch das weißliche Licht der Scheinwerfer sah sie undeutlich seine Gestalt hinter der Kamera stehen. Sie sah nicht sein Gesicht, aber sie wußte, wie er auf sie starrte, gespannt, unerbittlich jeden Zug in ihrem Gesicht erkennend und auslöschend, der nicht zu ihrer Rolle gehörte. Zu ihrer Rolle! Zu der verfluchten Rolle...! ,,Sie wissen, warum ich gekommen bin, Fräulein. Reaktion: Zusammenkrampfen Sylvia." Hände. der ,,Ich komme nicht, um Ihnen Vorwürfe zu ma- chen. Sie kannte die Worte schon im Schlaf. Hände hochhalten! sagte sie sich. Damit man den Gürtel sieht. Die Schnalle aus Sorrent. Sorrent - die schäumenden Wogen seine hei- Ben, begehrenden Lippen . . . ,,Ich kenne das Menschenherz", sagte das Double. Vor zwei Stunden hatte sie in seinen Armen gelegen. Und jetzt fuhr die Kamera zurück und erfaßte ihre ganze Gestalt. ,,Lächeln, Helga Lächeln!" Gequält zog sie den Mund in die Breite. ,,Ich bitte Siegeben Sie mir meinen Mann zu- rück!" ,,Ich liebe dich, Helga!" hatte er gesagt. „Ich werde dich nie verlassen..." ,,Ihr Mann ist frei", bebten ihre Lippen. „Ich will nichts mehr von ihm." ,,Schlecht! Schlecht!" rief er. „,Helga, was treibst du denn?" Da verlor sie ihre Beherrschung. Laß mich doch in Ruh'!" schrie sie auf. ,,Ich will nicht mehr! Das ist doch alles Lüge!" Mit einem Ruck wandte sie sich um und lief da- von. Sie stieß gegen einen Bühnenarbeiter. Sie rannte geblendet mit dem Kopf gegen einen Scheinwerfer. Sie wankte. ,,Laẞt mich in Frieden!" schrie sie. ,,Das ist ja alles Lüge! Das ist ja nicht wahr!" „Licht aus! - Helga!" Aber Helga war nicht mehr zu halten. Sie stieß die Frau, die sie stützen wollte, zur Seite. ,,Was ihr da geschrieben habt, ist doch so ver- logen! Papier! Im Leben gibt's ja das gar nicht!" ,,Aber Helga, beherrsch dich doch!" Sie stieß ihn zur Seite. ,,Beherrschen!" schrie sie hysterisch. „,Beherr- schen beherrschen..." Frau Hensele, gehen Sie ihr nach!" Helga lief aus dem Atelier. Lief den Gang ent- lang. Sie wußte nicht mehr, was sie tat. Alle wichen ihr aus, so erschreckend verzerrt war ihr Gesicht. ,,Aber Frau Schmitt! Aber Frau Schmitt!" Der junge Autor lief ihr, das Drehbuch in der Hand, nach,,,Was ist denn geschehen?" „Lassen Sie mich mit dem Quark in Ruh'!" Sie schlug ihm das Drehbuch aus der Hand und eilte die Stiege hinauf. Der kleine Autor rückte verzweifelt an der Brille. Was heißt hier Quark!" rief er empört. „Herr Becker hat doch mitgeschrieben. Herr Becker hat alles für gut befunden." ..Herr Becker! Herr Becker! Herr Arnold C. Bek- ker!" schrie sie.,,Der ist unfehlbar. Der hat die Wahrheit gepachtet! der kann alles! Herr Arnold C. Becker!" Sie stürmte in die Garderobe, schlug die Tür hin- ter sich zu und warf sich aufschluchzend auf den Diwan. „Herr Becker! Herr Becker!" schrie sie immer wieder. Sie wälzte sich auf der weichen Decke. Ihr gan- zer Körper war in Aufruhr, wie vom Sturm durchschüttelt »DER KOMET« PIRMASENS Leise öffnete sich die Tür. Einen Augenblick drang der Lärm aus den Gängen in die Garde- robe, dann war es wieder still. Langsam hob sie den Kopf. Becker stand vor ihr. ,,Was willst du denn noch?" flüsterte sie, und ihre Augen waren wie die eines gehetzten Wildes. ,,Was willst du denn noch alles von mir!" Er aber sah ihre Verzweiflung nicht, ihm war es nur darum zu tun, die Szene zu Ende zu bringen. ,,Komm, nimm ein Pulver!" sagte er. „Ruh dich eine Stunde aus, dann drehen wir weiter." ,,Arnold!" Sie starrte ihn entgeistert an. Ja, be- griff er denn nichts? Ahnte er nicht, was in ihr vorging? War es so schwer zu verstehen, daß sie heute an ihrem glücklichsten Tag nicht zugleich .? auf alles verzichten konnte. Verzichten? Sie schloß die Augen und legte sich zurück. Nein, sie spielte es doch nur! Es war ja alles Schwin- del. Sie tat nur so, damit die Zuschauer daran glaubten und Geld dafür bezahlten. Aber sie konnte nicht mehr das Spiel von ihrem Leben trennen. So innig war beides miteinander verknüpft. ,,Komm, trink!" Aber das Pulver beruhigte nicht. Es schmeckte scharf und brannte auf der Zunge. Es sollte ein- schläfern und verwirrte nur. Und Becker gab nicht auf. Er gab keinen Frie- den mit seiner Arbeit. Er redete wieder von der Szene, wieder, wie sie den Verzicht spielen sollte, wie ihren Schmerz bezähmen. ,,Aber doch nicht zu stark, man muß sehen, wie furchtbar es für dich ist." Sie starrte auf ihn, wie er so neben ihr saß und redete. Plötzlich erhob sie sich. ,,Hast du denn alles vergessen, was heute war?" flüsterte sie. Er sprang auf. Eben war ihm ein guter Gedanke für die Auflösung der Szene gekommen. Jetzt hatte sie ihn unterbrochen, und allees war wieder fort. ..Du mußt endlich Arbeit und Privatleben unter- scheiden können", rief er. Wo kämen wir denn hin, wenn jeder Schauspieler..." .,Arnold!!!" Jetzt endlich hörte er den verzweifelten Hilferuf und schrak zusammen. Sah den verstörten, flak- kernden Blick. Er kniete neben der Couch nieder und nahm ihren Kopf in beide Hände. ,,Verzeih! Verzeih!" bettelte er. Sie sah sein Gesicht, aber sie erkannte nicht die Züge und die bittenden Augen. Sie hörte seine harten Worte. Ja, für ihn war das anders. Vormittags Liebe, am Nachmittag Arbeit. Das eine wie das andere konnte man abschalten. Sie konnte das nicht. In ihr war alles eins: Ar- beit und Liebe und Spiel, und wenn sie spielte, dann lebte sie, und wenn sie verzichten mußte - konnte das dann nur Spiel sein...? Alles vor ihr verschwamm. Sie hörte seine Worte nur mehr wie von fern. Wie aus einem dunklen hallenden Raum. Die Gegenstände im Zimmer be- gannen sich zu regen, wie Steine unter beweg- tem Wasser. Waren das die Tränen? War das die Wirkung des Pulvers, daß alles versank? Oder war das noch etwas anderes, das sie nicht mehr begriff? ,,Arnold hilf "schrie sie mit letzter Kraft. Es war ein dämmriger Gang den sie hinauflief, Stock um Stock über steile Stufen. Die Türschil- der waren kaum zu lesen. Da! Mit bebender Hand drückte sie die Klingel. ,,Dr. Maurus Hasenöhrl, Psychoanalytiker", stand groß auf dem Schild. Als die Ordinationshilfe öffnete, blickte sie in flackernde Augen. - Helga hatte sich bisher kaum Gedanken über das Wesen eines Psychoanalytikers gemacht. Sie wußte nur, daß viele zu ihm gingen, wenn sie nicht mehr weiterkonnten. Und jetzt saß sie einem älteren freundlichen Her- ren mit randloser Brille in hellem Anzug gegen- über und war ein wenig enttäuscht. Er sah nicht anders aus als viele ältere Herren mit Brillen. Wenn er wenigstens einen dunklen Anzug ange- habt hätte, einen Smoking mit Masche, wie Zau- Seite 23 berer sie bei ihren Vorführungen tragen! Auch keinen Bart hatte er, und nichts Geheimnisvolles war an ihm. Auch das Zimmer war wie jedes andere. Keine Apparate oder Instrumente, nichts was auf etwas Besonderes schließen ließ. Er sprach auch nicht viel. Er ließ sie erzählen, lange erzählen. Er ließ sie weinen, und als sie ihr Taschentuch nicht fand, reichte er ihr seines. Es duftete nach Eau de Cologne wie Wolfgangs Ta- schentücher. Und dann hatte er sogar die Unverschämtheit, zu sagen:,,Und das ist alles?" und dazu zu lächeln. ,,Ist das nicht genug?" fuhr sie auf. Er wurde gleich wieder ernst. ,,Genug, um sich darüber Kopfzerbrechen zu ma- chen, um zu weinen, vielleicht um einige schlaf- lose Nächte zu haben, ja. Aber nicht genug, um zum Psychoanalytiker zu gehen." ,,Sie sollen mir doch helfen!" ,,Ich soll kranken Menschen helfen. Seelisch kranken Menschen. Sie aber sind gesund. Sehr gesund sogar." ,,Und wenn ich nicht mehr weiß . . ." ,,Mein liebes Kind..." der Psychoanalytiker sah sie ernst, fast traurig an, wie viele Leute gibt es, die oft zu sich oder zu anderen sagen: ich weiß keinen Ausweg mehr. Und doch ist unsere Erde noch nicht ausgestorben. Denn wir überwin- den alles. Ja, alles", wiederholte er mit erhobener Stimme, als Helga etwas einwenden wollte. Er entnahm seinem Etui eine Zigarette und zün- dete sie sorgfältig an. ,,Und Sie sind doch schon auf dem besten Wege dazu." ,,Ich?" ,,Ja, Sie. Sie wissen ganz genau welchen Sie ge- hen müssen. Sie wissen, daß Becker nicht zu Ih- nen gehört. Und nicht nur aus Pflichtbewußt- sein oder Moralgefühl sagen Sie sich das, sondern weil Sie spüren, daß Sie ihn nicht lieben." ,,Ich liebe..." ,,Ihn nicht. Wolfgang, ja." ,,Aber ich bin doch so voll..." ,,Von Leidenschaft. Besessenheit hätte man im Mittelalter gesagt. Und weil Sie es sind, haben Sie Angst vor der Entscheidung." Er stand auf und ging ein paar Schritte im Zim- mer auf und ab. ,,Flucht in die Krankheit", setzte er fort. „Ja, das sind ernste Fälle. Die anderen aber, die ganze zi- vilisierte Welt leidet an einer anderen Krankheit: an der ewigen unheilvollen Beschäftigung mit dem Ich. Man lacht über die Narren, die nichts anderes zu tun haben, als ihre Schmerzen zu be- obachten, sich Tränke brauen und Medikamente anhäufen. Molière: Der eingebildete Kranke'. Auf dem Gebiet der Seele aber macht dasselbe heute fast jeder. Jeder muß kompliziert sein. Aus den Zeitungen weiß er etwas von Siegmund Freud und Fehlleistungen und doktert an sich herum. Das Ergebnis: jeder hat einen Minderwer- tigkeitskomplex, jeder muß ihn kompensieren. Je- der hat seine Hysterie und sein Trauma - kurz- um, jeder ist krank. Ja natürlich " er schlug die Hände zusammen, ,,mit dem Mikroskop fin- det man mancherlei, das einem sonst kein Kopf- zerbrechen verursacht hätte. Und wenn man ewig in den Himmel schaut, dann sieht man sogar Untertassen." Er setzte sich wieder in seinen Sessel. ,,Das ist die Misere unserer Zeit: das gesteigerte Ich! Ich! Dieser maßlose Egoismus. Der das ganze Leben beherrscht, die Welt, der die Familien, die Ehen zerbricht. Weil die Menschen, in ihrer Sucht, nur sich selbst zu enträtseln, nur sich selber zu dienen, nicht mehr den Weg zum anderen finden. Zum Du." Er sah sie an, und Helga wußte nicht, was sie ent- gegnen sollte. Also nickte sie stumm. ,,Und wenn's dann nicht mehr weitergeht", setzte er fort,,,dann auf zum Psychoanalytiker! Der muß dann Wunder tun, um alles einzurenken. Und sehen Sie, das ist die zweite Seite dieser furchtbaren Zeitkrankheit: Die Flucht vor dem Entschluß. Vor der eigenen Verantwortung. Man ist zu feige dazu, man bürdet sie lieber anderen auf. Dem Vorgesetzten, dem General, dem Part- ner oder dem Psychoanalytiker. Damit man sich ja keinen Vorwurf zu machen braucht, wenn's etwa schiefgeht. Damit man vor seinem (Bitte lesen Sie weiter auf Seite 27)