Der Komet 4059 – Seite 24

Seite 22 Warum hatten sie nicht gesagt, daß sie nach Frankreich fahren wollten? ,,Bei uns ist alles Heuchelei", zisch- te sie böse, und ihre Augen glitzer- ten.,,Deine Söhne haben uns betro- gen!" rief sie aufgebracht, da er nicht antwortete. Sie fühlte sich hintergangen, sprach als Staatsanwalt die An- klage. Ihre Worte sind Fremdkörper. Sie hat ihr Herz einbalsamiert, und die emsige, eintönige Redemaschine plappert in immerwährendem Wort- schwall von ihrem persönlichen Heil und eigenem Ich, dachte der Mann, stand auf und zwang sich zur Ruhe. Warum sollte er antworten? Wie oft hatten sie sich gestritten. Die Söhne hatten alles miterlebt: Liebe und Haß, Achtung und Verachtung, Stolz und Demütigung, Schweigen und Geschrei. ,,Stefan ist volljährig", war die ein- zige Entgegnung, die er seiner Frau gab. ,,Du Wörtermacher!" rief sie, be- bend vor Zorn. Sie haẞte seine ober- flächliche Maske der Ruhe und fühl- te eine bisher unbekannte Hitze in sich aufsteigen. Sie merkte plötzlich schreckhaft, daß sie die Bindung zu ihren Söhnen verloren hatte. Es ging nicht um das Auto, das Stefan und Mathias entführt hatten. Auch sie spürte in Sekundenschnelle, daß diese Nachricht aus Frankreich eine Veränderung und Wandlung in ih- rer aller Leben vollzog. Die Post- karte war wie ein Fallbeil, das die letzten Bindungen zerschlug und grausam zerstörte. Hans Hey öffnete die Gartentür und trat hinaus. >>DER KOMET« PIRMASENS Roman von Henry R. Bockwoldt Alle Rechte bei Henry R. Bockwoldt 2 Hamburg 22 Alter Teichweg 24 13. Fortsetzung Feiglinge Sterben nicht... vom Camping-Restaurant frisches Brot, Butter und Eier und bereite- ten sich ihr Frühstück. Sie hatten es eilig, konnten aber bei ihrem Erkundungsgang das Auto nicht gebrauchen. Sie ließen darum den Wagen auf dem Wald- parkplatz stehen und gingen nach Zoubçac hinein. Es waren Vaters Schritte, die sie taten das Sie suchten den Platz, wo Kriegsgefangenenlager gestanden hatte. Die vielen engen Straßen von Zoubçac verwirrten sie. Sie fanden den gesuchten Platz nicht. „Du darfst nicht nach den grünen Holzbaracken suchen, von denen Vater immer sprach", meinte Ma- thias und schlug vor, die Suche von vorn zu beginnen. Sie standen vor der klobig aus- sehenden gelben Kirche, an der ver- schiedene Straßen vorbeiführten. ,,Wohin gehst Du?" fragte sie atem- los, denn sie wollte jetzt nicht al- leingelassen werden. ,,Zu den Brombeeren", antwortete Auf einer Anhöhe lag ein lang gestrecktes rotes Gebäude mit wei- er und blickte sich nicht um. Ben Fenstern. War es das Kloster? Mathias überlegte: sie mußten sich von hier nach rechts halten, dann kamen sie zum Bahnhof. * Während es in Hamburg regnete, stand die Sonne helleuchtend über der Côte d'Argent in Südwestfrank- reich. Das Meer lief mit langen, klatschenden Silberwogen auf den hellen Strand. Der kühle Wind von See her brachte einen Geruch von Salz und Jod. Wenn Stefan und Mathias am Strand nach Norden oder Süden blickten, war überall Unendlichkeit. Am Horizont flimmerten gelbe Far- ben in der Luft. Das mußte der feine Flugsand sein, der vom Wind hochgewirbelt wurde. Hinter den Dünen standen die dich- ten Pinienwälder, die ersten in der Reihe waren vom Wind zerzaust und durch das Salz etwas verdorrt. Weiterhin schimmerten gelbe, rie- sie sige gesprengte Betonklötze; sprachen vom letzten Krieg. Kein Mensch war am Strand, nur die beiden Deutschen, die breit beinig die Wogen des Wassers her- anlaufen ließen und sich ihnen ent- gegenstemmten. Das machte Ver- gnügen, und sie verspürten den Drang, weiter ins Meer hinauszu- gehen. Dann stapften sie die Dünen empor, versanken fast im feinen Sand- staub auf der Kuppe und gingen durch den Pinienwald zu ihrem Zelt zurück. Sie kochten Kaffee, holten Es gab nur einen Bahnsteig mit einer Rampe und einem verwitter- ten Bahnhofsschild mit verwasche- nen Buchstaben: „Zoubçac". Dieser Bahnhof war das Gespräch von Tausenden von Gefangenen gewe- sen, hatte Vater erzählt. Von dort würden sie eines Tages die Heim- fahrt antreten. Immer, wenn sie das Schild sahen, dachten sie an die Ab- fahrt und sahen den Beamten das Signal zur Heimreise geben. Gegenüber vom Bahnhof lagen Re- staurants und ein großes, modernes Hotel. Es war alles sehr gepflegt und an der Straßenecke stand eine große Palme. Stefan schüttelte den Kopf und fragte seinen Bruder: " ,Von dem Hotel da hat Vater auch immer gesprochen. Es sollte klein sein und Holzwände haben. . . und einen Vorgarten mit Blumen. Das ist das nicht." Mathias lächelte, betrachtete den Stadtplan und entschied lakonisch: ,,Das Hotel da ist es, von dem Vater sprach. Es wurde abgerissen und neu gebaut." „Dann ist die dicke Madame wohl nicht mehr die Besitzerin, die da- mals für junge deutsche,Holzsäger und Küchenputzer eine Vorliebe hatte. . . und diese Liebe mit Fett und Brot bezahlte?" fragte Stefan grinsend. „Wir können ja einmal die Madame besuchen." „Das Hotel interessiert uns nicht", meinte Mathias und zog seinen Bruder mit sich, der einen inter- essierten Blick in den Hoteleingang warf. „,Sind nur Männer in der Bar", sagte er und blickte dann die Straße her- unter. Wo war das Wasserkraftwerk? Sie beschleunigten ihre Schritte und sahen es dann plötzlich oben am Wald auf der linken Seite der Stra- Be liegen. Genau gegenüber mußte das Kriegsgefangenenlager gewe- sen sein. Es gab keine grünen Holz- baracken und auch keinen Stachel- draht mehr. ,,Hier ist es gewesen!" sagte Ma- thias bestimmt und zeigte auf ein langgestrecktes Fabrikgebäude. „Das ist später gebaut. Dort, wo die Toreinfahrt ist, muß,Baracke 7' ge- wesen sein, in der Vater lebte." Links und rechts an der weißen Halle schlossen sich kleine Ein- familienhäuser an. Dort drüben muß das Theater der Kriegsgefangenen gestanden ha- ben", sagte Mathias und zeigte zur Nebenstraße. Stefan nickte und erinnerte sich, daß in den letzten Monaten ihrer Gefangenschaft die Deutschen aus Holzbohlen - sogenannten „Rom- mel-Spargel", die sie am Strand des Atlantik gefunden hatten - ein gro- Bes Theater gebaut hatten. Archi- tekten und Zimmerleute gab es ge- nug unter den Kriegsgefangenen. Und sie hatten fast ohne Nägel und Winkeleisen - Eisen gab es über- haupt nicht einen selbsttragen- den Flachbau mit einer großen Büh- ne und einem riesigen Zuschauer- raum hergestellt, der über 300 Sitz- plätze hatte. - ,,Das Theater hat den Franzosen wohl nicht gefallen, was?" meinte Nr. 4059/20. 5. 75 sagte Mathias ungerührt. -,,Viel- leicht sind die Holzbaracken und das Theater abgebrannt. Wanzen, Flöhe und Läuse soll es genug ge- geben haben, wie Vater erzählt hat." ,,Ist nicht schade drum", nickte Ste- fan zustimmend. Für ihn war dieser Platz mit den Häusern, Gärten, Ge- büsch und Pinienwald uninteressant und in keiner Weise geheimnisvoll, wie vielleicht für seinen Bruder. ,,Nun die Brombeeren!" sagte Ma- thias. Erst jetzt fielen Stefan die Brombeeren und der Brombeerwald ein. Dann sahen sie den schmalen Weg, der etwas auf die Anhöhe an dichtem Gebüsch und den Pinien entlangführte. Das war der Weg, von dem Vater immer erzählt hatte. Er war grausam, denn hier standen die Wachtürme und drüben waren die Brombeeren . . . Hier in der Nähe mußte der ein- armige Charles Vater geschlagen, getreten und gedemütigt haben. Was hatte er sonst noch mit Vater oder anderen angestellt? Auf dem Fahrrad kam ein halb- wüchsiger Franzose herangefahren, stieg ab, grüßte, deutete auf den Weg und fragte auf französisch: ,,Messieurs, suchen Sie etwas? Das Gelände dort am Weg ist zu ver- kaufen. Aber es lohnt sich nicht. Es ist alles Sand . . . da wachsen nur Brombeeren." Der Franzose fuhr weiter und dreh- te sich noch einmal lächelnd um. Es war der Weg! An einer Pinie hing in Kopfhöhe ein brüchiges Schild: „A vendre!" - zu verkaufen. Darunter war eine Anschrift aufgemalt. Wer wollte schon Sand, ein paar Pi- nien und Brombeeren kaufen in Zoubçac? Die Deutschen Stefan und Mathias Hey wollten es. * 6, rue Camille Godard, war die Adresse des Verkäufers, die auf dem Holzschild angegeben war, der den Brombeerwald verkaufen woll- te. Stefan und Mathias fanden nach langem Suchen die kleine Rue Go- dard, die in der Nähe der Kloster- schule lag. Und hier standen sie vor einer verschlossenen Tür. Nr. 6 war ein flaches Haus mit rotem Ziegel- dach, dessen Schindeln zum Teil zersprungen waren. Das Gebäude lag hinter verwilderten Rosensträu- chern und das Unkraut wucherte auf dem Gartenweg. Auf einem Pappschild am Fenster der Eingangstür stand, daß Mr. Cal- myn verreist sei. Bei einer Nach- frage solle man sich an die Mairie von Zoubçac, Zimmer 13, wenden. Monsieur Calmyn mußte schon sehr lange verreist sein. ,,Zur Mairie also!" sagte kurzent- schlossen Mathias. Stefan wischte sich den Schweiß von der Stirn. Es war heiß geworden. Er fragte: "Wo arbeitet eigentlich unsere Süße, der schwarze Feuervogel?" „Wenn Du Lucielle meinst weiß es so wenig wie Du. Doch viel- leicht sitzt sie auf Zimmer 13 in der Mairie." Stefan lächelnd und überflog mit einem Blick das Gelände, wo früher das Gefangenenlager war und das jetzt mit hellen, modernen Häusern und gepflegten Gärten nicht an ein Stacheldraht-Camp und ausgemer- gelte Gefangene erinnerte. „Hier ist kein Alcazar und National- Beide lachten. heiligtum von Franco in Spanien", - ich (Fortsetzung folgt)