Der Komet 4086 – Seite 29

Nr. 4086/20. 2.76 Er wollte zu ihr gehen. Sie war doch krank, denn das Brett hatte sie am Kopf getroffen! Bleibe da, Lucielle, dachte er voller Inbrunst. Du mußt gesund werden. Ich komme und werde Dich pflegen, und ich werde Dich küssen, schwar- ze Königin! Ich werde Dich ganz fest in meine Arme nehmen, und wir werden allen Schmerz verges- sen. Ich werde Deinen Körper füh- len und werde Dich lieben mit der ganzen Kraft, die ich habe! Wir ge- hören zusammen bis ans Ende der Welt. Ich weiß, daß Du mich liebst! Ich will immer bei Dir sein. Und wenn Du willst, Dir immer wieder das Leben retten! Denn ich liebe Dich. Nur wenn Du mich nicht brauchst und einen anderen liebst, dann mußt Du es mir sagen, das mußt Du mir versprechen. Das ist mein einziger Wunsch. Doch Du liebst mich! Ich weiß es! Und mag es noch so schwer werden mit uns, wir gehören zusammen und werden alles schaffen im Leben, denn ich bin stark u. Du bist stark! Stefan lächelte glücklich. Er fühlte sich mit Lucielle verbunden und seine Gedanken liefen wie elektri- sche Ströme nach Rabelie, wo er Lucielle zu Hause wußte. Er würde morgen oder vielleicht heute schon zu ihr gehen u. sagen: Lucielle, hier bin ich. Ich liebe Dich! Er würde sie küssen und ihren brennendroten Mund mit seinen Lippen verschließen und nie wieder von ihr lassen! Sein schwarze Köni- gin! Wie er sie liebte! Wie er sich nach ihr sehnte! Er mußte gesund werden! Schmerz zuckte auf und erinnerte, wo er war. »DER KOMET« PIRMASENS Roman von Henry R. Bockwoldt Alle Rechte bei Henry R. Bockwoldt 2 Hamburg 22 Alter Teichweg 24 40. Fortsetzung Feiglinge sterben nicht... heller Fluß, schäumend, quirlend von Milliarden tanzender Mücken - hingehaucht, fremde Bilderbuchwelt der hellen Striche und Töne. „Ich habe Schmerzen", stöhnte er, und die weiße Schwester kam. Er fühlte den lichten Boden schwan- ken und sah das helle Gesicht. Sie hatte hellblonde Haare zu einem Turm geschichtet, der von einem weißen Häubchen gehalten wurde. Sie war nicht von dieser Welt schien ihm. Sie war durchsichtig, greifbar und doch unnahbar. Wo war er? war stumm und Die Schwester wischte ihm mit einem kühlen Tuch den Schweiß von der Stirn. Ihre hellen Augen schienen durch ihn hindurchzublicken. ,,Gibt es die Nacht?" fragte Stefan Er konnte noch nicht... noch nicht! die helle Schwester und wollte wei- terfragen: gibt es Gott, eine Seele , Aber morgen! * Den längsten Teil des Tages versuch- te er an Lucielle zu denken. Alles das, was er ihr sagen wollte, fiel ihm ein, und er malte sich aus, was sie antworten würde. Doch überall war grimmige, beißen- de Helligkeit, die seine Gedanken betäubten und lähmten. Alles war weiß: das Bett, das Bett- zeug, das Hemd, das er anhatte. Die Schwestern in weißen Kitteln und weißen Hauben. Auch die Ärzte wa- ren weiß gekleidet u. trugen weiße Handschuhe, wie zu einem Begräb- nis. Selbst die Wände des Raumes waren weiß gestrichen und der Fuß- boden bestand aus weißen Kacheln; und das Licht kam in strahlender Helligkeit durch die weiten Fenster. Die Schwestern zogen die weißen Vorhänge vor, doch die Kraft der Sonne war stärker und brach mit weißen Reflexen und Kaskaden tanzend und tosend herein. Weiß war der Tag Verbarg sich das Böse darin? Er wartete auf die dunkle Nacht, um endlich das grelle - Weiß nicht mehr zu sehen. Weiß war das Wachsein, die Trauer, der Schmerz und die Erinnerung an seinen toten Bruder Mathias. Gibt es überhaupt noch Nacht, Dun- kelheit und Vergessen? Gibt es ei- nen Strom, der dunkle Ufer hat? Dieses Weiß war mörderisch und quälte ihn es war ein sinnloser, Lachen und die Liebe? Und warum kam Lucielle nicht zu ihm? Er lag doch hier hilflos und liebte sie so sehr- und dann hatte er Furcht, denn sein Bruder war tot. Lag er auch in einem weißen Raum, wie er? Wo war Mathias und was war mit seinem Bruder geschehen? Und wieder fühlte er den Boden schwanken und spürte nicht die schmalen, zarten Finger der Schwe- ster, die ihm die Stirn kühlte. - Er fühlte nur das eintönige Rattern und Stampfen in seinem Körper irgendwo. War es der Ölbohrer Paul Reine, der einige tausend Meter tief bohrte und alles einstürzen lassen wollte? Die helle Schwester sagte etwas zu ihm. Ihre Worte waren Geräusche, die er nicht verstand; und plötzlich fühlte er, wie ihn die Wände an- starrten. War er ein Schaustück in einer weißen Glasvitrine? Warum ließen sie den Ölbohrer Reine am Vernichtungswerk arbei- ten? Merkte es denn niemand? Er fühlte schmerzend das ratternde Geräusch des Bohrmeißels in sei- nem Rücken. Es war wie eine immerwährende Langspielplatte, mit einer gleich- mäßigen und eintönigen, hämmern- den Melodie. Wie er diesen Reine haßte, diesen geistreichen Schwät- zer mit seinem Stoppelhaarschnitt, seinem Bart, das Whiskyglas in der einen und den Bohrer in der ande- ren Hand. Zäh und verbissen versuchte er das Geräusch des Bohrers von Reine nicht zu hören. Ich habe Kraft! Ich bin stärker!, hämmerte Stefan sich ein. Das Schicksal liegt in meiner eigenen Hand. Ich werde es schaffen. Und die weiße Decke über mir könnte ich einfach wegpusten, wenn ich nur will! Er wollte nicht. Er wollte zu Luciel- le gehen nach Rabelie und konnte seine Füße nicht bewegen. Gott, wo war er? Und wo blieb seine Mutter? Er hatte ihr doch das Tele- gramm durch die Gendarmen ge- schickt. War es gestern, vorgestern oder heute? Überlagerungen und Überschnei- dungen seiner Gedanken fühlte er. Zäh und verbissen kämpfte er da- gegen an. Und das Weiße des Rau- mes und die Zeit um ihn wurde ge- mildert durch Geräusche und wieder durch die Stille. Doch die Stille gab keine Antwort. Die Stille kann doch nicht so tun, als ob Mathias nicht gestorben ist! Sein Bruder war tot in der Zeit gestorben, die plötzlich still stand. Die Stille war nicht barmherzig sie dröhnte und schrie. Die Stille gab es nicht. Sie war ein Nichts - schalltote Einsamkeit. Es mußte alles Zufall sein, redete er sich ein. Gleich würde sein Bru- der die Tür öffnen und hereinkom- men und sagen „Hallo, Steffi!", und er würde sich wieder, wie immer, über diesen Weibernamen ärgern. Und er würde einfach aufstehen und zusammen mit seinem Bruder Char- les suchen, dieses einarmige Unge- heuer, das an allem schuld war. Er und die Zeit! Doch das hämmernde und tosende Weiß war still und doch laut; und keine Tür öffnete sich, und kein Mathias kam herein, und die ge- liebte Lucielle war so weit entfernt, wie am anderen Ende der Welt. Er hatte Schmerzen - und Mathias war tot. Warum kam seine Mutter nicht? Er dachte auch an seinen Vater. Fast mit Widerwillen, denn wegen ihm waren Mathias und er hierher nach Zoubçac gefahren, um Charles zu suchen. Seite 27 Gut, er hatte die Besitzurkunde vom Brombeerwald, den sie für den Va- ter gekauft hatten. Wo war sie? In der Brieftasche? Er suchte, und die Bewegung bereitete ihm neue Schmerzen. Ach dort, in der weißen Schublade des kleinen Bettschränk- chens lag sie und die Stempel und Unterschriften waren aus dem Weißen wie mit Leuchtspurmuni- tion herausgeschossen. Er würde der Mutter, wenn sie kam, die Besitzurkunde des Zoubçacer Brombeerwaldes für den Vater ge- ben. Aber diesen Halunken, diesen Charles würde er weitersuchen. Hahaha, das ist doch ganz einfach, den Kerl zu finden. Charles hatte Mathias auch auf dem Gewissen! Und wenn Gut und Böse auf der Welt festgelegt war, so gehörte Charles zum Bösen. Der Vater? Er war niemals Kamerad und noch weniger Vorbild gewesen - Anfüh- rer noch viel weniger. Er war im- mer in sich gekehrt und verschlos- sen. O, wie er die Brombeeren haẞte, die sein Vater im Garten hegte und pflegte. Und wie er jahrelang in seine Filmkabine des Kinos lief und dort Filme abspulte, wie eine gut geölte Maschine. Für ihn hing an- scheinend das Glück des Lebens da- von ab, daß seine Stoppuhr die rich- tige Zeit anzeigte, für die Vorspann- anzeigen der Lichtbilder von der Keksfabrik, von Bier und Sauer- kraut, Pfefferminzpastillen u. Klo- papier. Schluß mit den trübseligen Gedan- ken Ihm konnte nichts mehr passie- ren. Wenn er hier aus dem Hospital herauskam, würde er Lucielle ein- fach nach Deutschland mitnehmen und heiraten. Es war doch seine Lucielle. Und nach der Heirat wür- de er Libellen züchten - die großen mit den blanken Flügeln, blauem Bauch, schwarzem Kopf und hellen Augen. „Ich brauche Ruhe!" hörte er plötz- lich Lucielles Stimme ganz deutlich. „Warum brauchst Du Ruhe", stam- melte Stefan fassungslos. Da fiel ihm ein, daß sie das Wellenreiter- brett im Meer am Kopf getroffen hatte. Darum konnte sie auch nicht zu ihm kommen, das fühlte er; und war gewissermaßen glücklich. Sie lag zu Hause in Rabelie im Bett genau wie er hier in Zoubçac. Nein, sie traf sich nicht mit dem Ölbohrer Paul Reine oder anderen jungen Burschen, die er nicht kannte. Hatte Lucielle noch andere Freunde? Zweifel bohrten in ihm, und er fühl- te Eifersucht hochquellen. Bilde ich mir ein, daß ich Lucielle liebe, fragte er sich. Und wie konn- te er jetzt an Lucielle denken, wo sein Bruder irgendwo hier in Zoub- çac auf der Totenbahre lag? Er konnte Lucielle nicht aus seinen Gedanken und seinem Herzen ver- bannen, auch wenn er es versuchte und sich darum bemühte. Ausge- rechnet ich als Deutscher hier in Frankreich - wie kann mich eine Französin lieben, dachte er. Liebe ist Erinnerung und gemeinsames Erlebnis. Liebe ist Schmerz, Leid und Freude in einem. (Fortsetzung folgt)