Der Komet 4356 – Seite 30

Seite 28 ,,Mir geht es ganz gut", sagt der Vater und schiebt sie durch die Tür ins Zim- mer. „Aber Mama ... Wir haben mit ihr allerhand durchgemacht." Vertrautes Zimmer mit den goldenen Blumen auf der braunen Tapete, mit der Waffensammlung an der Wand, dem großen Eẞtisch unter dem seidenen Lampenschirm und dem polsterüber- säten Sofa in der Ecke, daneben das Tischerl mit Vaters Zeitung und Brille. Zwischen den Fenstern stehen ein paar Becher mit Frühlingsblumen. Die Mutter erhebt sich langsam aus dem alten Lehnsessel. Sie sieht jetzt blaß und kränklich aus. Marlies drückt die weiche, viel zu heiße Hand und lehnt ihre Wange eine Weile an die der Mutter. ,,Mutterle", sagt sie und versucht, ihre Sorge nicht zu zeigen. „Bist du denn schon auf? Was machst du uns für Geschichten?" ,,Fein, Marli, daß du wieder da bist", » DER KOMET « PIRMASENS Eine Frau für drei Tage Roman von Elisabeth Gürt Presserechte FFP Korn Elisabeth Gürt -11- Die kurze Frage erinnert sie jetzt an die Zeit, da die Mutter wie eine ältere Freundin neben ihr steht. Eine neidlos des Vaters auf. Hat sie sich doch ver- raten? Und weiß ihr Vater, der dem inneren Erleben seines Kindes schein- Nr. 4356/20. 8. 1983 I was dem Leben jetzt seine Ruhelosig- keit gibt und auch seinen Glanz? Marlies steht beim Fenster neben dem kleinen, schwarzen Pianino. Mit einem weit gewordenen Blick umfaßt sie das Zimmer, das so viel Schönes einer ver- gangenen Kindheit umschließt, und die beiden lieben Menschen darin. Man soll nicht immer an später denken. Nicht fragen und grübeln. Vor allem nicht jetzt, nicht jetzt! ,,Du mußt uns noch einmal mehr von deiner Tour erzählen", brummt der Vater schlaftrunken und reicht ihr die Hand. Unter der Decke schnuppert eine feuchte schwarze Hundeschnauze, un- willig über die Störung. ,,Werde uns schnell gesund, Mama, ich melde mich bald wieder", sagt Marlies und begleitet die Mutter ins Schlaf- zimmer. Draußen schnappt die Wohnungstür hin- ter ihr ins Schloß. Liebe, alte, schon sagt die Mutter ablenkend. „Braun bist wohlwollende Frau, die um alles weiß, bar so teilnahmslos gegenübersteht, halb versunkene Welt, sie verschließt du und gut erholt... Aber ja, mir geht's schon wieder gut. Der Doktor hat ge- sagt, es ist besser, wenn ich liege." Liebe, tröstende Stimme, die sich rüh- rend bemüht, den eigenen Zustand zu verbergen. Denken denn alle Mütter der Welt zuerst immer nur an das Kind und ganz zuletzt erst an sich selbst? Marlies fühlt die Hand der Mutter, die ihr in un- beholfener Zärtlichkeit über den Rücken streicht. Sie vergräbt das Gesicht für einen Augenblick in der wolligen Wär- me des mütterlichen Schlafrocks. Er riecht ein wenig nach Medizin, nach der Küche und nach dem warmen Gebor- gensein einer fernen Kindheit. ohne deren Wissen nichts geschieht, deren Meinung über alles entscheidet. Seit ein paar Jahren ist es aber anders. Seit Marlies ihre eigene Arbeit hat und ihre eigene Wohnung. Und seit Peter so entscheidend in ihr Leben getreten ist. Er nimmt zuletzt fast auch den Platz der Mutter ein, wie er alles Altherge- brachte und Vertraute aus ihrem Leben drängt. Ist er doch fest überzeugt, daß er selbst dafür reichlich Ersatz schaffen kann. Marlies kommt seltener und ist nur mehr ein lieber Gast im Elternhaus, um dessen Wohlergehen man besorgt ist, den man aber doch wieder seine eigenen Wege gehen läßt. Marlies ahnt längst um das wachsende Mißtrauen, das die Mutter ihrer verworrenen, ge- hetzten und zuletzt alles andere als un- beschwert glücklichen Neigung für Peter entgegenbringt. Und sie fürchtet sich vor Mutters nicht immer ganz verborge- nem Unwillen gegen diesen Menschen, dem es nicht gelungen ist, ihr Kind glücklich zu machen. Seit sie beginnt, unter Peters Launen zu leiden, weicht sie dem forschenden, besorgten Blick der Mutter aus, die nur zu gut alle diese Kränkungen ahnt. Langsam verkriecht sich Marlies und zieht sich in sich selbst zurück, bereit, alles allein mit sich aus- zukämpfen. Vielleicht muß es so sein, daß der Mann, den sie über alles zu lieben glaubt und der so unduldsam in ihrem Leben herrscht, sie auch der Mutter langsam entfremdete? Aber das ist vorbei - vergessen? Marlies sammelt nach alter Kinderge- wohnheit die Fettaugen ihrer Suppe mit der Löffelspitze zu einem einzigen gro- Ben, blanken Auge. Sie denkt dabei an Fred, an die gestrige Bahnfahrt, das Telefongespräch in der Nacht und dar- an, daß er sie in einer knappen Stunde beim Haustor unten erwartet. Sie möch- nichts zu Hause, gelt? Komm, iẞ jetzt te der Mutter gerne davon erzählen. ,Mach mir Platz, du nichtsnutziger Kerl!" poltert die Stimme des Vaters aus der Sofaecke. Er hat so viel übertriebenem Weibergetue verächtlich den Rücken gekehrt und schimpft nun mit Waldi, dem Dackel, weil der sich wieder ein- mal in der Mitte des Sofas breitgemacht hat. Mit eingezogenem Schweif und resigniertem Blick räumt der Hund nun das Feld. Weiß er doch, daß er sehr bald wieder gnädig aufgenommen, un- ter der warmen Decke an Herrles Seite ein Mittagsschläfchen halten wird. Die Kathi kommt und stellt die damp- fende Suppenschüssel auf den Tisch. Seit Jahr und Tag geschieht dies alles so, wiederholt sich mit genau den glei- chen Handgriffen wie nach unabänder- lichem Gesetz. Ich bin geborgen, emp- findet Marlies. Das Elternhaus ist der einzige Ruhepunkt im stürmischen Auf und Ab ihres Lebens. ,,Du bringst mir ja viel zuviel, Marli", sagt die Mutter und sieht vorwurfsvoll auf die Tüten und Päckchen, die Marlies auf die Anrichte gelegt hat.,,Nein, das nehm' ich nicht alles. Du hast ohnedies mit uns zu Mittag." Schweigend löffeln sie eine Weile zu dritt die Suppe. ,,War es nett?" fragt die Mutter leise. Marlies versteht am Ton der Frage, wie sie gemeint ist. Hast du dich unter- halten? soll es heißen. Bist du einem begegnet, der dir gefällt? Die gleiche Sorge klingt aus dem einen Wort, die Marlies durch die kurzen, unbeschwer- ten Erlebnisse ihrer Jungmädchenzeit begleitete. Nicht immer nur geschickt und richtig hat die Mutter sie geleitet, Marlies weiß es längst. Aber immer geschieht es im besten Wollen. Aber wie soll man über ein so winziges Erlebnis berichten? Wie verständlich machen, daß man davon schon völlig ausgefüllt ist wie von einer neuen, ah- nungsvollen Erwartung, die durch nichts zu begründen ist? Wirklich durch nichts? ,,Oben war nicht viel los", sagt sie wahrheitsgemäß und sieht der Mutter gerade in die noch immer ein bißchen fieberglänzenden Heimfahrt dann hat's allerhand Spaß gegeben." Augen. „Auf der Sie beginnt eifrig ihre Suppe zu löffeln und fängt über Schüsseln und Teller hinweg einen schnellen, prüfenden Blick doch vielleicht immer schon mehr, als sie ahnt? Nachdenklich betrachtet Marlies eine Weile den Vater, seinen breiten Kopf mit der hohen, gefurchten Stirn und dem schon angegrauten Haar, und stellt erstaunt fest, daß sie den eigenen Vater viel zu wenig kennt. ,,Hast du schon mit Peter gesprochen?" fragt die Mutter unvermittelt. Marlies fühlt, wie ihre Unsicherheit wächst. Nie hat sie diese direkten Fragen der Mut- ter leiden können. ,,Es war noch keine Gelegenheit", sagt sie und bückt sich zu Waldi, dem Dackel, der sich zu ihren Füßen eingerollt hat. Da bringt die Kathi auf vorsichtig balan- ciertem Servierbrett den Braten herein. Marlies atmet erleichtert auf. Weiß sie doch, daß die Mutter während des Tei- lens und Vorlegens für keinen zu spre- chen ist und nichts diese feierliche Handlung unterbrechen darf. Während sie sich dann die genaue Krankheitsgeschichte der Mutter erzäh- len läßt, schweift ihr Blick ein paarmal vorsichtig hinüber zur alten Pendeluhr in der Ecke. Ob Fred pünktlich ist? Man kann ihn nicht warten lassen. ,,Vergiß nicht, deine Tropfen zu neh- men", sagt Doktor Steinbauer zu seiner Frau. Er hat Zeitung und Brille vom Tischchen geholt und sich nach alter Gewohnheit auf seinem Lieblingsplatz in die,,Horizontale" begeben. Nun sieht auch Waldi seine Stunde gekommen. Mit kühnem Satz nimmt er die Sofahöhe im Sprung und schmiegt den klugen Kopf in die Armbeuge seines Herrn. So geschieht es Tag um Tag. Es ändert sich nichts. Marlies sieht zu, wie ihre Mutter mit feierlichem Ernst die Kamel- haardecke über ihren ruhenden Gatten breitet, dem hinter seiner Zeitung schon die Augen zufallen. Flüchtig erinnert sich Marlies der vielen kleinen Zänkereien zwischen den Eltern, der ungeduldigen Worte, die oft bis in ihr Kinderland drangen, und an die durchaus nicht reibungslose Ehe dieser beiden Menschen, die zu verschieden waren, um miteinander restlos glücklich zu werden. Jetzt aber hat sie die Sorge füreinander doch zusammengeführt. So ist es also, wenn man alt wird, so gut, einander zu haben. Wie es dann wohl sein muß, wenn keiner da ist, zu dem man gehört? Wenn alles aufgehört hat, sich wieder. Ist nicht alles da drin wie seltene, kostbare Stücke aus einer in Ehren gehaltenen Vitrine, die man in Stunden der Erinnerung manchmal her- vorholt, eine Weile betrachtet und dann wieder an ihren Platz stellt? Marlies nimmt im Hinuntersteigen zwei Stufen auf einmal, wie früher als Schul- mädel, wenn es von der nahen Turmuhr schon dreiviertel acht schlug. Die Tasche unter ihrem Arm fühlt sich seltsam dick an. Da hat ihr die Mutter richtig die Hälfte des Mitgebrachten wieder mitge- geben. Daß es doch so schwer ist, seine eigene Mutter zu beschenken! Vor dem Tor verlangsamt Marlies ihre Schritte und schaut durch das Glas- fenster vorsichtig die kleine Gasse ent- lang. Drüben vor der schmalen Plakat- wand steht Fred, ein fremder, hübscher, eleganter junger Mann. Es sieht nicht aus, als würde er warten, viel eher, als wäre er im Vorübergehen beiläufig ste- hengeblieben, um eine Ankündigung zu lesen. Leise stellt sie sich neben ihn hin und wartet wortlos, bis er ihre Nähe spürt und sich ihr wie in freudigem Erschrek- ken zuwendet. * Zwanzig Minuten nach zwölf. Fred prägt sich Haustor und Gasse ein, um sich später wieder zurechtzufinden. Sonder- bar, daß in den meisten Städten diese stillen, bescheidenen Gassen einander ähnlich sind wie ein Ei dem andern. Er erinnert sich eines in nächster Nähe gelegenen Gasthauses, das er als Stu- dent manchmal besuchte, wenn er von der Hochschule kam und zufällig auch das nötige Kleingeld in der Tasche hatte. Er findet es mühelos und läßt sich an einem der weißgedeckten Tische nieder. Nicht viel hat sich an dem kleinen, be- haglichen Raum verändert, obwohl die Gaststätte anscheinend den Besitzer gewechselt hat und niemand mehr Fred erkennt. Der Oberkellner, ein freund licher alter Mann in einem abgetrage nen Frack, kommt eilig daher und legi diensteifrig die Speisekarte vor ihn hin (Fortsetzung folgt) „Fleckerlsuppe? Oder wünscht der Her Vorspeis'?"