Der Komet 4370 – Seite 38

Seite 36 Das Wort stürzt Marlies in eine unsin- nige, glückselige Hoffnung. Er denkt an einen Ausflug? Dazu braucht man doch Zeit. Hat er seine Abreise also verscho- ben? Hat das Erlebte vielleicht alles geändert, was gestern noch wichtig und notwendig war? Vielleicht hat er längst einen Plan gefaßt, so stark und schnell, wie nur Männer das können? Den Plan für ein neues Leben, in dem auch sie eine Rolle zu spielen hat? Sehr un- wahrscheinlich ist dieser Gedanke, aber er gibt doch neuen Mut für das Kom- mende. Marlies gleitet aus den Federn und hüllt sich fröstelnd wieder in den Morgen- mantel. ,,Willst du baden?" fragt sie, den Rük- ken zu Fred gewendet. „Es ist genug heißes Wasser da." Zwei starke Arme umschließen sie wie ein wehrloses Bün- del und heben sie hoch. ,,Jawohl, gerne, aber nach Ihnen, Ma- dame", sagt Fred und trägt sie zum Badezimmer. Dieses schaukelnde Ge- tragenwerden hat etwas wunderbar Be- rauschendes, und sie schließt die Augen. Von allen Geschehnissen aus den kur- zen Stunden mit Fred bleibt später die- ser Augenblick als der hellste in ihrer Erinnerung. Wie ein gebrechliches Spielzeug setzt er sie am Rand der Badewanne ab, begegnet einem erschrockenen Blick unter halb geschlossenen Lidern und läßt sie allein. Marlies beginnt sofort wieder, klar und sachlich zu denken. Sie wird jetzt duschen, oder baden? Wohlig warmes Wasser, das tut ihr jetzt gut. Sie holt einen neuen Waschlappen hervor und läßt kaltes Wasser ins » DER KOMET « PIRMASENS Eine Frau für drei Tage Roman von Elisabeth Gürt Presserechte FFP Korn Elisabeth Gürt <-25- chelt. Ein armer, kleiner Plüschhund mit lächerlich dünnem Hals sieht ihn aus verdrehten Glasaugen an. Daneben ein Elefant aus Holz, ein Elefant aus Glas, ein Sektquirler, ein rosa Schweinderl, eine rostige Schraube, eine winzige Mundharmonika. Unglaublich, was für wertloses Zeug Frauen sammeln und aufheben können! Fred muß plötzlich an Selma und an die Autogrammsamm- lung ihrer Filmlieblinge denken. Da ist der Kleinkram hier doch wenigstens persönlicher. Wer weiß überhaupt, wie- vie! Vergangenheit für Marlies an die- sen Dingen hängt, wieviel wertgehaltene Erinnerung, überlegt er eifersüchtig. Auf einmal stört es ihn, daß er nicht mehr von ihr weiß. Aber wozu eigentlich auch? Annemarie fällt ihm ein. Hoffent- Nr. 4370/10. 1. 1984 Sie freut sich, daß er sich wohl fühlt und es ihm schmeckt. Zugleich aber spürt sie die Kluft zwischen sich und ihm deutlicher, unüberbrückbarer als zuvor. Gern würde sie über den kleinen, weißen Frühstückstisch die Hand aus- strecken und zu ihm finden. Aber er weilt auf einem anderen Teil der Erde, wo es keine Sorgen, keine Probleme, keine Schwierigkeiten gibt. Dorthin kom- me ich nie, denkt sie und verbeißt einen kleinen, Seufzer. Was weiß dieser frisch und kühl duften- de, fröhlich schmausende junge Mann ihr gegenüber noch von der dunklen, schweren Verworrenheit dieser Nacht, die sie selbst noch wie ein dichtes Netz umfängt? Hat er denn je gespürt, daß Liebe weh tun kann, sehr weh? Sie versucht sich der süßen, geflüsterten Worte der letzten Stunden zu erinnern, die sich wie Male in ihr Gedächtnis ein- gebrannt haben. Jetzt aber in der Helle des Morgens, hier am Frühstückstisch, erscheinen sie unwirklich und können nicht bestehen. Sie möchte verzweifelt gerne wissen, ob er sie liebt, wenigstens auf seine Art, ob er überhaupt noch ihn in das kleine, weiße Badezimmer. Das Wort Frühstück macht ihn plötzlich hungrig und erwartungsvoll auf ihre Hausfrauentalente. Angenehm, übrigens, etwas weiß und spürt. Eine Frage drängt daß schon eine Wanne voll heißen Wassers auf ihn wartet. Fred vollzieht seine Morgentoilette mit Genuß und Andacht, er ist sehr zufrieden. Marlies steht vor dem Spiegel und be- trachtet kritisch ihr Gesicht. Ihre Mund- winkel wollen nicht gehorchen, und ihre Haut erscheint ihr fahl unter der Son- nentünche, so daß sie ein Äußerstes unternimmt und ein wenig Rot auf die Wangen malt. Rasch das Bett gerichtet, Tee gekocht, den Tisch gedeckt. Warum hat sie nicht zehn Hände? Während das Teewasser in der Küche schon zu sin- gen beginnt, holt sie Freds Mantel vom sich in ihr auf und will laut werden. ,,Glaubst du", beginnt sie mit einer ge- waltsam nüchternen Stimme, die ihr selbst lächerlich vorkommt, „,glaubst du eigentlich, Fred, daß du noch daran denken wirst, später?" Über Teetassen und Teller hinweg trifft sie sein Blick, ein klarer, heller Blick, undurchdringlich und siegbewußt wie zuerst in der Eisen- bahn. Sind seither nicht schon Jahre vergangen? "Ich hab' dich lieb, weißt du denn das nicht?" sagt er selbstverständlich und klopft eine Zigarette an seinem Etui Waschbecken laufen. Schnell taucht sie ihr heißes Gesicht in das erfrischende Naß: Es tröstet und beruhigt den Sturm lich haben seine Blumen ihren Zweck Haken im Flur. Vorsichtig und sehr dar- zurecht. Ganz von selbst ist das er- hinter ihren Schläfen. Wenn ich jetzt weinen wollte, würde es keiner merken, denkt sie. Es ist zu viel für einen allein, überlegt sie, während sie einen kleinen Streifen rosa Zahncreme auf die Bürste drückt. Man hält es nicht aus, so allein auf einem schwindlig steilen Gipfel zu stehen. Ob jeder so hundeeinsam ist, wenn es um alles geht? Mutter! denkt sie, aber die ist unendlich weit. Lotte? Nie hat es für sie eine Freundin gegeben, die wirklich Freundin war, wenn man sie brauchte. Peter? Auch er nicht. Alle großen Worte von Kameradschaft haben zuletzt nichts bedeutet. Und der da drinnen, Fred, dem jetzt alles gehört? Unsinnig, verrückt, zu glauben, er wür- de nicht zu Tode erschrecken, wenn sie ihm jetzt die Arme um den Hals legte und flüsterte: Ich bleib' bei dir... Sonderbar, da ist er ganz wie Peter. So, wie wahrscheinlich alle Männer sind und sein werden bis ans Ende der Welt. Sie kommen und nehmen sich alles und lieben einen dafür, so gut sie es eben verstehen. Sie finden große Worte im seligsten Augenblick, aber man ist ver- loren, wenn man eine Sekunde später noch daran glaubt. Und sie erschrecken, werden höflich und später stachelig wie die Igel, wenn man es versuchen möch- te, sich anzuschmiegen und den Halt bei ihnen zu finden, den man ihret- halben verloren hat. Fred holt inzwischen seinen Pyjama aus der Reisetasche und zieht ihn an. Dann entzündet er eine Zigarette und macht ein paar vergnügte Tanzschritte durch das Zimmer. Im Wohnzimmer vor der kleinen Glasvitrine, die er bisher nicht beachtet hat, bleibt er stehen und lä- erfüllt, und sie ist weggefahren? Ihr letzter Blick beim Abschied vor dem Hotel, dieser Blick einer traurigen, ent- täuschten Frau, läßt sein Gewissen ihr gegenüber nicht ganz ruhig werden. Marlies hätte sich wahrscheinlich ganz anders verhalten. Wie verschieden ge- artet und kompliziert Frauen doch sind! Seine Gedanken springen zu Selma zurück. Selma, kleine, schlanke Silber- hexe, leicht und seicht und verführe- risch. Sie ist anders, müheloser, anzie- hend auch, aber leer wie eine hübsche Puppe. Braucht man mehr? Freut er sich nicht auf sie? Oder mehr auf das Neue, auf das hübsche Abenteuer, das in Malmö auf ihn wartet? Er versucht, sich die pikante, dunkle Frau vorzustel- len, die er neulich erst im Hallenbad kennengelernt hat. Marlies schiebt sich dazwischen, und das andere hat von seiner Lockerung eingebüßt. Fred sieht zum Fenster hinaus und gähnt herzhaft. Schade eigentlich, daß er nirgends zu Hause ist. Plötzlich hat er den unstillbaren Wunsch, sich mit Zigarette und Sonntagszeitung auf ein Sofa zu setzen, dann spazierenzugehen und später, nach einem guten, sonntag lichen Mittagessen, ein Fußball-Länder- spiel zu besuchen. Wann hat er jemals schon so gemächlich Sonntag feiern können? Kann es sein, daß sich ähn- liche geruhsame Wünsche häufiger ein- stellen werden, später, wenn man älter wird? Er hört Marlies aus dem Bad kommen und geht ihr entgegen. Sie sieht frisch und gepflegt aus. „Eil dich, ich warte nicht gerne mit dem Frühstück", sagt sie lachend und schiebt auf bedacht, daß nichts aus den Taschen fällt, näht sie den abgerissenen Anhän- ger fest, sticht sich in den Finger, findet die Schere nicht und hängt schließlich ihr Werk zufrieden wieder an den alten Platz. Auf dem Vorzimmertisch, neben Freds Reisetasche, liegt jetzt seine Arm- banduhr. Sie nimmt sie auf die flache Hand und betrachtet sie haẞerfüllt wie einen Todfeind. Verstecken? Vernich- ten? lassen? Einfach verschwinden Jetzt, da sie ihr endlich ausgeliefert ist? Dann tun ihre Finger etwas Unverant- wortliches, wovon der Verstand nichts wissen möchte. Sie drehen die Zeiger um eine Stunde zurück. Als Fred aus dem Bad kommt, ein ge- pflegter, eleganter Herr mit tadellos sitzender Frisur, empfängt ihn ein auf- geräumtes Zimmer, das nichts mehr von der Nacht verrät. Heißer Tee dampft aus den dünnen Tassen, Weißbrot und Butter stehen bereit, und auf jedem Teller wartet ein gekochtes Ei. Vergnügt setzt er sich in dem angebotenen Sessel zurück. Er findet das alles höchst ap- petitanregend und gemütlich. Das Früh- stück nach einer durchliebten Nacht ist für ihn jedesmal ein kleines Fest, ein angenehmer Anlaß, um zu den realen Dingen des Tages überzugehen. Marlies köpft feierlich ein Ei und denkt darüber nach, wie sie es essen soll, so ganz ohne Hunger und mit dieser wür- genden Hand an der Kehle, die keinen Bissen durchlassen will. Sie friert un- ausgesetzt und nimmt rasch einen Schluck viel zu heißen Tees, der sie warm und wohlig durchrieselt. Wenn sie jetzt nicht streng zu sich wäre, könnte sie heulen wie ein Hund. Vergnügt setzt sich Fred zu ihr herüber. sehnte Wort zu ihr gekommen. Aber es überzeugt sie nicht. Erfährt man in der Liebe eigentlich je vom anderen, woran man ist? Draußen klingelt das Telefon. Marlies erschreckt und findet zum Apparat wie aus einem Traum. „Guten Morgen, Marli", sagt Mutters leise, heisere Stimme. Sie kommt aus einer fernen, sauberen und geordneten Welt, die man sich verscherzt hat.,,Ich hab' dich doch nicht aufgeweckt? Sag, Kind, kommst du heute zum Essen?" ,,Nein, Mama, heute nicht, es wird nicht geh'n", stottert Marlies verwirrt und fin- det sich nicht zurecht. „Ich werde ..., es ist so schön, da möchte ich einen Ausflug machen..." Wie oft hat sie der Mutter doch schon Ähnliches gesagt. Warum ist es heute schwerer auszusprechen als die häẞ- lichste Lüge? "Gut, dann natürlich nicht", gibt sich die Mutter zufrieden. Ganz zuletzt fragt sie ein wenig neugierig: „Bist du allein?" Die Frage ist wie ein Stich durch und durch. Müssen Mütter denn immer alles bemerken, alles wissen? „Aber ja, na- türlich bin ich allein. Was denn sonst", sagt Marlies fast böse. „,,Dann auf Wiedersehen!" Ich habe nicht einmal gefragt, wie es der Mutter geht, erinnert sie sich be- schämt, die Türklinke noch in der Hand. Aber da steht Fred und sieht ihr er- wartungsvoll entgegen. Das Bild der Mutter schmerzt noch ein wenig und verschwindet. So stark ist das Neue, das Fred in ihr Leben gebracht hat. Es duldet in dieser Stunde nichts Zweites (Fortsetzung folgt) neben sich.