Der Komet 3959 – Seite 24

Seite 22 Sergeant Millon saß gelangweilt am Funkgerät in dem großen Raum der Gendarmerie von St. Jean de Luz. Er konnte durch das Fenster auf den Atlantik sehen, der mit to- senden Wellen gischtsprühend auf den Strand donnerte. Millon zündete sich eine Zigarette an. Herbst in Südfrankreich. Kein Klima mehr für Touristen. Man konnte den starken Wind sogar durch die Fenster spüren. ,,Baskenküste!" murmelte Millon verächtlich. Hier in St. Jean de Luz passierte wenig. Einmal im Jahr ein Mord. In der Reisesaison einige Autounfälle. Ein Mord wäre jetzt bald wieder einmal fällig. Das wäre etwas, was man gebrauchen könnte - so, daß man vor Zittern kalte Füße be- kommt und eine Gänsehaut den Rücken herunterläuft. - In Paris müßte man leben, dachte Millon, und warf wütend die Zei- tung in den Papierkorb. Wozu saẞ er hier eigentlich in der Provinz? Weil die Tauben so groß wie Gänse waren oder vor Jahren ein Heu- schrecken-Schwarm den Bauern die Weinreben kahlgefressen hatte? Wen interessierte das? Vielleicht der Inspektor hatte daran Spaß. Millon schob den klapprigen Stuhl zurück, ging zum Wandschrank und holte aus dem Fach ein kleines Kinderauto hervor, legte die schwe- re Dienstpistole auf den Tisch und zog die halbgeleerte Tasse des In- spektors herüber. Er spielte Verkehrsunfall. Das war seine liebste Beschäftigung. Er schob von links das Auto an die Pistole heran. Wenn das Auto die Pistole rammte was passierte dann? Ein Auffahrunfall! Oder war die Pistole so stur, daß sie einfach nicht aus dem Weg ging, wenn das Auto herangeschoben kam in voller Breitseite? Der Kaffee in der Tasse >>DER KOMET« PIRMASENS Stiere im Feuer Roman von Henry R. Bockwoldt ZUR EINSTIMMUNG: Dies ereignete sich im lateinisch-romanischen Sprachraum. - Damit die Leser es besser verstehen, habe ich die Handlung und Beschreibung einfach nach Frankreich und Spanien verlegt. Sollten einige Namen auftauchen von Organi- sationen, Personen und Städten, die bekannt sind, so ist das reiner Zufall. Henry R. Bockwoldt am Man könnte das Auto auch in die Kaffeetasse werfen. Man könnte viel einfädeln. Er, Sergeant Millon, war gemeinsamer Teilhaber Schicksal. Er brauchte nur seine blaue Uniformjacke anzuziehen, mit Gendarmerieabzeichen, Litzen und Tressen. Sie würde ihn als Hüter der Ordnung und Sicherheit aus- weisen. Das Telefon stand still, schwarz und stumm auf dem Tisch. Die Schreib- maschine war mit einer glänzenden Plastikhülle abgedeckt. - Draußen pfiff der Sturm von See her. Millon schob die Tasse hin und her. Er arbeitete angestrengt, jedenfalls für denjenigen, der plötzlich herein- kommen würde. Wer den Sergean- ten nicht kannte, würde es glauben. Millon lächelte. Er könnte dafür sorgen, daß das beschädigte Para- schwankte und vibrierte, als er das dies wieder hergestellt würde. Die- Auto hart vorbeischob. Millon lachte. - Ansturm der Hornochsen Blech- knallerei mit tödlichem Ausgang! Blechkistenrennen zum Friedhof. se Flaschen in San Sebastian. Den richtigen Mörder des Geheimchefs Manzanas hatten sie nicht gefun- den. Was sollte der ganze Trubel des Schauprozesses? Arme Schwei- ne hatte man erwischt und ziemlich ,Daumen- schrauben" erzählt jeder die toll- sten Geschichten. Wo blieb der Inspektor? Millon sah "peinlich" befragt. Bei zur Tür. - Der Chef geht spazieren und ich muß hier die Stellung halten, dach- te der Sergeant. Er spielte weiter mit der Pistole, der Tasse und dem Spielzeugauto. Die Tasse? Sie war großglotzige Kuh, wie es sie über- all gab. Aber man konnte auch an- dersherum spielen: das Rindvieh rammte die Pistole, die entleerte sich voller Schreck und schoẞ ins Auto. War das Rindvieh schuld... oder hatte die Pistole die Sicherung vergessen? - Das Rindvieh mußte Schuld haben. . . es war eben das Rindvieh! Verdammt nochmal, dachte Millon, irgendeiner mußte das Ganze steu- ern und lenken. Wer steckte eigent- lich hinter den Basken, die damals in San Sebastian den Geheimchef Manzanas erschossen? Kommt so einer daher und schießt ihm ein- fach in den Kopf. Und San Seba- stian lag nur einen Katzensprung von hier entfernt. Die Grenze war nicht weit . . . ,,Saftladen hier!" schimpfte Millon vor sich hin. Paris wäre das Rich- tige. Da könnte er mehr Einfälle bekommen für sein Unfall-Spiel. Nr. 3959/10. 8. 72 er wollte es mit dem Inspektor nicht verderben: ,,Sie haben aber vorhin anders über ihn gesprochen, Chef! Das ist ein hartgesottener Bursche, wie? Nicht einmal Franzose . . . ein Spanier!" Tropez war aufgestanden und wies auf die Tür: ,,Villars wartet auf Sie, Sergeant! Und Pelote. . . darüber machen wir uns keine Sorgen. Ist das klar? Er ist Baske!" Millon knallte die Tür zu und stapf- te die Stufen zur Straße hinunter. Inspektor Tropez blickte ihm aus dem Fenster nach, dann setzte er sich an seinen Schreibtisch und blätterte in dem Ordner, der auf der Titelseite die Aufschrift „PE- LOTE" trug. Er fand nicht das, was er suchte. Er legte die Papiere zusammen, steck- te sich eine lange Zigarre an und rauchte mit tiefen Zügen. Der Tote am Strand, der von Villars gefunden wurde. . . woher kam er? Wer war es? Tropez überlegte. Dann griff er zum Telefon, wählte anzüglich und beobachtete dabei und bekam sofort Anschluß. Inspektor Tropez. ,,Was soll der Quatsch?" fragte der Inspektor. „Haben Sie bei Pelote angerufen?" Der Sergeant nickte und erwiderte: „Ich habe den Basken nicht erreicht. Er soll zum Fischen herausgefahren sein. Die Tante oder die Nichte will es ihm sagen..." will es ihm sagen!" höhnte der Inspektor, der sich schwerfällig in den Drehstuhl am Fenster fallen ließ. "Was ist eigentlich mit Monsieur Pelote?" fragte der Sergeant, der wieder am Funkgerät Platz genom- men hatte. Der Inspektor brummte nur und be- obachtete den Sergeanten. Er selbst war Baske. Sein Heimatort lag oben in den baskischen Bergen. Dieser war manchmal kindisch, Millon wenn er glaubte, allein zu sein und ,,Verkehrsunfall" spielte, wie vor- hin, als er hereinkam. „Der Fischer Villars hat am Strand einen Toten gefunden", sagte der Inspektor lakonisch. Seine Augen belauerten dabei den Sergeanten. Millon sprang auf und erwiderte erschreckt: ,,Ein Toter in St. Jean de Luz am Strand, darüber wird sich der Bür- germeister nicht sehr freuen!" "Gib meine Tasse her!“ schimpfte „Aber Sie, was?" antwortete Tropez hinter Millon die knarrende Stim- me von Inspektor Tropez. Millon fuhr zusammen. Er hatte die Schrit- te seines Vorgesetzten nicht gehört. Tropez setzte die Tasse an den Mund und trank den Rest Kaffee aus. ..Haben wir die Akten von Pelote im Schrank?" fragte Tropez miẞ- mutig. Millon nickte und zeigte auf einen bauchigen Ordner, der auf einem Stuhl lag. ,Was soll die Pistole auf dem Tisch?" fragte böse der Inspektor. Millon grinste mit schiefem Gesicht und schob dann langsam die Pistole in die Tischschublade. schadenfroh.,,Rauschen Sie ab. Vil- lars ist am Strand und wartet auf Sie. Bringen Sie den Toten dann in die Kältekammer vom Hospital. Schreiben Sie alles auf, was nach - Ihrer Meinung festgehalten werden muẞ. Ich habe mir auch schon Noti- zen gemacht." Sergeant Millon setzte seine Dienst- mütze auf, schnallte die Pistole um ,,Hier Tropez in St. Jean de Luz... ja, mit der Zentrale... Jean? Hallo, alter Freund! Hier spricht St. Jean de Luz! Ja, der alte Baske von der schönen Küste! Was gibt es Neues? Nachher kommt Pelote zu uns. Wir haben ihn nicht erreichen können. Angeblich ist er zum Fischfang aufs Meer gefahren. Natürlich bin ich vorsichtig! Aber, Freund, Du weißt doch: ich bin auch Baske!" Dann ging ein Ruck durch Inspek- tor Tropez. Er richtete sich auf und blickte wie verstört auf den Telefon- hörer. Dann fragte er langsam: ,,Was sagt man bei euch in Bayon- ne? Der Sohn von Pelote ist aus dem Gefängnis ausgebrochen? Wie konnte das passieren? Ich dachte, eure Gefängnismauern in Bayonne seien stark und dick genug?" Inspektor Tropez schüttelte wieder den Kopf, hörte eine Weile auf die Telefonstimme, dann erwiderte er grinsend: Wollen einmal sehen, was Pelote zu sagen hat, wenn er überhaupt hier bei mir erscheint!" Er legte den Hörer auf die Gabel zurück und zog an der Zigarre. Wie sollte er vorgehen? Gegen den alten Pelote lag nichts vor . . . es handelte sich nur um ein Routine- gespräch. Tropez lächelte, denn von Routine konnte man wirklich sprechen. Er kannte Pelote gut. Seit Jahren wa- ren sie sogar befreundet. Tropez legte die Beine auf den Tisch und blickte zum Fenster aufs Meer Wann hatte er Pelote hinaus. - eigentlich kennengelernt? Es muß- te vor zehn Jahren gewesen sein. Damals ging es um die Billard- meisterschaft von Südfrankreich. Sie wurde in einer Halle in der und ging zögernd zur Tür. „Und wenn Pelote kommt?" fragte Nähe von Arcachon ausgetragen. er. Tropez lachte schallend und schlug mit der Faust auf den Tisch. „Dieser alte Knacker tut keiner Fliege etwas zuleide!" Millon grinste und schüttelte den Wenn Pelote kommt...", sagte er Kopf, dann sagte er vorsichtig, denn (Fortsetzung folgt)