Der Komet 3962 – Seite 41

Nr. 3962/10. 9. 72 Pelotes Gesicht blieb ausdruckslos. Auch als er draußen die Treppen über den Betonwall zum Strand hinunterging, zeigte sein Gesicht keinerlei Regung. Inspektor Tropez sah ihm nach, wie er langsam am Strand in Richtung Ciboure schritt und kleiner wurde. Von der nahen Kirchturmuhr schlu- gen die Glocken. Tropez dachte an die Trauergottesdienste, die kürz- lich für die Basken gehalten wur- den, die in den Bergen für ihre Idee des Baskenfreistaates getötet wur- den, drüben, in Spanien. Viele Prie- ster waren auf der Seite der ETA. Das war erwiesen und zeigte sich >>DER KOMET« PIRMASENS Stiere im Feuer jeden Tag. Einige duldeten sogar 2. Fortsetzung nicht einmal die spanische Fahne in ihrer Kirche. Und Pelote tat, als ob er kein Wäs- serchen trüben könne. Er mußte et- was mit der Widerstandsbewegung zu tun haben. Dabei könnte er hier in Ruhe und Frieden in Frankreich leben, dieser Idiot, dachte Tropez. Mitternacht war vorüber. Ein leich- ter Regen ließ die Lampen auf der Hauptstraße in Bayonne Reflexe auf den Asphalt spiegeln. Leise surrte der Scheibenwischer, an der Windschutzscheibe des gro- Ben Tourenwagens. Die Basken- stadt schien wie ausgestorben. Süd- frankreich schlief. Bizarre, verschwommene Silhouet- ten von Schiffen und Werften tauch- ten für Sekunden aus dem Dunkel auf, um gleich wieder zu verschwin- den. Das Gesicht des Fahrers war maskenhaft glatt. Das grünliche Licht des Armaturenbretts gab ihm ein geisterhaftes Aussehen. Mit un- verminderter Geschwindigkeit fuhr der Wagen auf die Küstenstraße in Richtung Biarritz zu. Jesus Gorostidi trat den Gashebel durch. Der Motor röhrte voll und tief. Der Geschwindigkeitsanzeiger kletterte steil, und die Scheinwerfer saugten sich in das Dunkel der Nacht. Der Wagen dröhnte, als er in einer Kurve stark abgebremst wurde. Auf der Straße schwenkten rote Lichter. ,Verdammter Quatsch! Was soll das?" schimpfte der Fahrer, als er den Wagen anhielt. „Polizeikontrolle", sagte eine Stim- me aus dem Dunkel. Der Wind von der See preẞte Sprachfetzen in das geöffnete Autofenster. ,,Ihre Papiere bitte!" Gorostidi zog die Brieftasche und zeigte seinen Ausweis und die Zu- lassung für das Fahrzeug. ,,Oh, Monsieur Gorostidi, Sie sind von der 'Bayonner Zeitung! Vielen Dank, Sie können weiterfahren." Der Journalist fuhr jedoch nicht. Er öffnete die Tür und fragte: ,,Wen suchen Sie?" Aus dem Gebüsch am Straßenrand traten zwei Polizisten heraus. Sie antworteten nicht. „Hallo, Freunde, was ist los? Sie machen doch keine Straßenkontrol- le ohne Grund." Roman von Henry R. Bockwoldt Gorostidi lachte und stieg in den Wagen. Beim Anfahren fragte er schnell aus der geöffneten Tür: ,,Wie heißt der Ausbrecher?" Der Polizist lachte wieder und sag- te: „Das ist morgen doch kein Ge- heimnis mehr. . . es ist Pelote, der Schmuggler!" "Ah, ein Baske!" sagte der Journa- list, gab Gas und rauschte mit ho- her Fahrt davon. Vor Biarritz ging die Straße in Kurven ins Tal hinunter. Der Mond wurde durch Wolkenfetzen ver- mußte hier ein Weg abgehen in die Berge. Langsam ließ er den Wagen die Straße entlangrollen. Dann hielt er. Vor ihm zweigte eine kleine Straße ab. Im Hintergrund konnte er eine Holzbohlenbrücke erkennen, die über ein Wildwasser führte. Zwei Wildenten zogen aus dem Wald in schnellem Flug in die Ber- ge. Vorsichtig setzte er den Wagen über die Holzbrücke und fuhr den steilen Weg empor. Dann sah er das Haus am Abhang. Gorostidi stieg aus, reckte sich und Seite 39 Gorostidi fuhr herum. Es war der Mann vom Fenster, Robert Lafarge. Er war klein, drahtig, mit pech- schwarzem Haar und stechenden, schwarzen Knopfaugen. Ein heiß- blütiger Baske. ,,Guten Tag, Madame, guten Tag, Monsieur!" sagte der Journalist. Die blonde Venus lachte glucksend und sagte dann: „Unser Zeilen- schinder aus Bayonne er tappt immer im Hellen her- um", antwortete kalt Robert La- farge. ,,Wir haben keine Zeit zu verlie- ren", meinte Gorostidi gelassen. Lafarge blinzelte und fragte dann schnell: ,,Hatten Sie Schwierigkeiten auf der Fahrt?" Gorostidi dachte nach, dann er- widerte er: ,,Nein, nur eine Straßenkontrolle vor Biarritz: ein Schmuggler ist in Bayonne aus dem Gefängnis aus- gebrochen. Ein Mann mit dem Na- men Pelote." Lafarge blieb mit einem Ruck ste- hen. Er wollte gerade ins Haus ge- hen. Was? Pelote? - Er ist frei?" Die Frau kicherte und meinte dann etwas höhnisch: ,,Robert, ein Schmuggler - sieh ein- mal an! Er ist entwischt! Ein Spaß ein Jammer für das Ge- für uns - fängnis und den Direktor!" Lafarge beobachtete einen Augen- blick argwöhnisch seine Frau, die ihn ein Stück überragte. Dann ging er schnell ins Haus. Wie ein Wiesel schleppte er zwei größere Koffer deckt. Es hatte aufgehört zu reg- ging durch die Mauer zur Eingangs- und eine längliche Ledertasche zum tür. „Ferme Lafarge", las der Jour- nalist. Die Tür war verschlossen. Er Wagen. Als Gorostidi ihm helfen wollte und die Ledertasche anfaẞte, nen. Auf einem Parkplatz an der Steilküste stoppte der Journalist den Wagen. Er nahm den Hörer des klopfte. Es rührte sich nichts. Er fuhr Lafarge herum und zischte Autotelefons. Es knackte in der Lei- tung, dann meldete sich die Redak- tion. „Hallo, hier spricht Gorostidi. Ich bin hier kurz vor Biarritz. Hatte Aufenthalt im Wald: Straßensperre der Gendarmerie. Im Gefängnis von Bayonne ist der Schmuggler Pelote ausgebrochen! Ist das schon be- kannt? Nein? Gut, dann sucht im Archiv die Unterlagen heraus. Da ist etwas faul an der Sache! Wie? Ja, der Mann heißt Pelote - genau wie das Ballspiel. Und mehr kann ich für euch jetzt nicht mehr tun. Ich fahre endlich einmal in Urlaub, ihr Hornochsen! Morgen bin ich in Madrid, dann geht es nach Marokko und wer weiß wohin! So, das wär's. Vier Wochen hört ihr nichts mehr von mir! Au revoir!" Der Journalist legte den Hörer auf die Gabel und startete das Fahr- zeug. Gorostidis Stimme hatte am Telefon kühl und gleichgültig ge- klungen, doch seine Fahrt ging nicht in den Urlaub. Diese Nacht- fahrt war der Beginn für den größ- ten Coup seines Lebens- oder viel- leicht auch die Fahrt zum Friedhof - zur eigenen Beerdigung. ☆ Der Tag war plötzlich da in den baskischen Bergen. Der Journalist kniff die Augen zu. Hier war doch das Haus der Lafarges, die er ab- holen sollte. Er pfiff auf zwei Fingern, laut und schrill. Irgendwo kläffte ein Hund in den Bergen. Oben im Haus öffnete sich ein Fen- ster spaltbreit. Gorostidi winkte. „Gehen Sie vom Eingang weg. Fah- ren Sie den Wagen vom Haus weg und warten Sie dann draußen!" rief eine herrische Männerstimme. Das Fenster wurde geschlossen. Gorostidi tat, wie ihm zugerufen wurde. An der Mauer des schmalen Weges stand auf einmal eine Frau. Sie war groß und ungewöhnlich schön. Es war die Baskin Odile La- farge. Er kannte sie von Bildern, die ihm sein Freund Graf Pamplona gezeigt hatte. Nun sah er sie zum erstenmal leibhaftig vor sich: groß- gewachsen, vollbusig. Ihre strah- lend blonden Haare umrahmten ein edles Gesicht. Sie hatte grüne Au- gen. Die Nase war ausgeprägt, aber gerade und gut geschnitten. Der volle Mund lachte wie eine reife Granatfrucht, und das Kinn verriet Energie. Ihre Hüften waren breit, doch die Taille schlank und Fesseln und Hände schmal. Ein Teufelsweib, dachte Gorostidi, Gorostidi hatte eine anstrengende der sie wie ein Arzt abgeschätzt Einer der Polizisten lachte und sag- Nachtfahrt hinter sich. Im Talkessel te dann: ,,In Bayonne ist einer aus dem Ge- fängnis ausgebrochen. Wir suchen ihn." konnte er die kleine Stadt St. Jean de Pied de Port erkennen. Hier mußte es sein, dachte er. Er nahm die Autokarte zu Hilfe. Irgendwo hatte. Hoffentlich werden wir kei- nen Ärger mit ihr bekommen. „Gefällt sie Ihnen?" fragte gereizt die Männerstimme hinter ihm. wütend: ,,Attention, Monsieur! Nicht anfas- sen! Niemals!" Gorostidi zuckte die Achseln und setzte sich ans Steuer. Die Räder knirschten im Sand, als er wendete. Die Frau saß behaglich zurückge- lehnt hinter ihm. ,,Was wissen Sie über Pelote?" fragte Robert Lafarge. ,,Nichts", sagte Gorostidi. „Er weiß nichts, Robert", sagte Odile gelangweilt. Gleichmäßig zog Gorostidi das Fahrzeug über die Paßstraßen. "Wir fahren über Espelette", sagte der Journalist. Robert Lafarge nickte zustimmend. „Haben Sie Zigaretten?" fragte Odile. Gorostidi griff ins Handschuhfach, zog eine Packung hervor und reich- te sie über die Schulter der Frau. Sie hustete, als sie sich die Zigaret- te mit dem Feuerzeug ihres Mannes angezündet hatte. Gorostidi beobachtete die Lafarges im Rückspiegel. Das war ein eigen- tümliches Paar. Doch der Graf muẞ- te wissen, mit wem er sich einließ. Sie fuhren schweigsam, schnell und zügig. (Fortsetzung folgt)