Der Komet 4346 – Seite 30

Seite 28 Bahnhöfe... Nein, Marlies kann Bahn- höfe nicht leiden. Sie haben in ihrer erwartungsvollen, dröhnenden Unruhe etwas, dem sie niemals gewachsen sein wird, etwas fieberhaft Angespanntes, das sich drückend auf die Brust legt I und das Atmen erschwert. Und immer muß man dort warten. Selten auf etwas Schönes, häufiger auf etwas Unange- nehmes, zumeist auf einen Abschied. Irgend etwas geht dann immer zu Ende. Ein Stück Alltag vielleicht nur oder ein paar Ferienwochen, das Beisammensein mit einem lieben Menschen oder mit vielen Gleichgültigen, eine kleine Liebe oder eine große ... Einerlei, Abschied ist es auf jeden Fall, und man sollte nicht auch noch darauf warten müssen. Tausende solcher Abschiedsstimmungen hat jeder Bahnhof schon in sich einge- » DER KOMET « PIRMASENS Eine Frau für drei Tage Roman von Elisabeth Gürt Presserechte FFP Korn Elisabeth Gürt -1- sogen und strahlt sie zurück, feindselig wohl kein haftendes Erlebnis sie vor und böse. Sogar dieser winzige Alpen- bahnhof hat etwas davon in sich. dem Vergessen bewahren wird.. Vorerst rückt sich Marlies auf ihrem schmalen Platz noch recht vorsichtig zurecht, kramt behutsam ein letztes Hustenbonbon aus der Hosentasche Nr. 4346/10. 5. 1983 Aus einem Nebenabteil hebt sich ihr ein Kopf entgegen, sie sieht aus näch- ster Nähe in ein fremdes Gesicht, sieht fort und gleich rasch noch einmal hin, ohne es zu wollen: ein wirkliches, star- kes Menschengesicht, fühlt sie mehr, als sie es denkt. Und einer jener Men- schenblicke, die den eigenen Blick noch einmal zurückzwingen, wenn er zu flüchtig darüber hinglitt. Das fremde Gesicht gehört einem jun- gen Mann im Skianzug, der lässig in der Tür seines Abteils lehnt. Sie be- gegnet dem Blick seiner Augen, die befremdend hell aus der kupfernen Sonnenfarbe seiner Haut leuchten. Wie einen kleinen, schnellen Schlag mitten aufs Herz fühlt sie diesen Blick, wie einen lieben Gruß des Lebens, der warm und fröhlich macht. und sich vor ihr verschloß, auf der Ausgelassene Heiterkeit empfängt sie Flucht vor einem Gefühl, zu dem er nicht stark genug war. Und daß er ihr nicht einmal den schalen Trost ließ, das warme Daheim seiner Freundschaft ge- sichert zu wissen. im Kinderabteil. ,,Wie gut Sie sich erholt haben, meine Liebe", sagt die hübsche Mama und lacht. Marlies erinnert sich, sie nie anders als Marlies hält ihre Skier im Arm, der Koffer steht griffbereit zu ihren Füßen . Unruhig blinzelt sie den sonnenglän- zenden Schienenstrang entlang. Wenn und betrachtet, um langsam heimisch Auf dem Gang vor dem Abteil schlen- lachend gesehen zu haben. Sie nickt greiflich, wie die Menschen ringsum den hilfsbereiten Jungen mit seinen fängt zufällig einen von den verstohlen innen sitzt plötzlich ein kleines, erwar- sie doch endlich im Zug säße. Unbe- alle so sorglos und unbeschwert sein können, dieses Häuflein braungebrann- ter, fröhlich plaudernder Wintersportler, die der Bus vor einer Weile mit ihr zusammen hier abgeladen hat. Endlich taucht der Zug hinter der über- sonnten Berglehne auf und bremst mit kreischenden Rädern. Die Lokomotive bringt Hast und Unruhe in die zeitlose zu werden, die Fahrgäste ihres Abteils: drei Gefährten, die mit gierigen Augen Romanhefte verschlingen, eine ältere Dame mit Schleier und Handschuhen und einer unmöglichen Brosche unterm Kinn, und zwei sehr junge, billig auf mondän hergerichtete Mädchen, die angeregt miteinander flüstern. Doch ein wenig später streckt Marlies schon die schwer beschuhten Beine mit einer ge- wissen Selbstsicherheit so weit wie Stille der Landschaft. Im Nu hängen möglich von sich, vergräbt zufrieden die die Wartenden wie Trauben an den Wageneingängen. Alles drängt und stößt, also muß man es auch tun. Wie oft doch im Leben nur das Recht des Stärkeren gilt. Marlies hält ihre Skier fest umklammert und läßt sich von einem der wirren Menschenknäuel gleichsam hochheben. Wie unter frem- der Gewalt oder im Traum landet sie dern ein paar Sportler vorbei. Marlies auffälligen Blicken der Mädchen von gegenüber auf und hört das unbe- schwerte Lachen, das er auslöst. So müßte man sein, aber nie würde sie es können. Lieber immer wieder vergeb- lich suchen wie der Weise mit der La- terne, bis man langsam müde wird, weil man das Richtige doch nicht findet... Das Richtige? Hat sie nicht geglaubt, es bei Peter gefunden zu haben? Und kämpft sie denn nicht noch immer Hände in den Hosentaschen und gähnt darum? herzhaft und tief. Langsam löst sich die Spannung der letzten Stunden. Vorbei ist die Anstren- gung der Abfahrt mit den Skiern, die Jagd nach dem überfüllten Bus, die Drängelei auf dem Bahnhof. Man ist geborgen, nichts kann mehr geschehen. Unaufhaltsam jagt der Zug über die Schienen und wird spätabends in Wien sein. Pünktlich wird sie morgen ihre Arbeit wieder beginnen. Sie war müde, als sie wegfuhr, und sie ist es jetzt suchen zu wollen. Jetzt ist sich jeder wieder, jetzt, da sie heimfährt. Sieben im Wagen. Sie hat ihre Reisegefährten vom Sport- hotel aus den Augen verloren, aber es ist auch zwecklos, bei ihnen Zuflucht selbst der Nächste. ,,Ist hier noch ein Platz frei?" Teil- nahmsloses Verneinen auf schläfrigen Gesichtern. Koffer, Taschen, Rucksäcke, Sträuße aus Weidenkätzchen, Tannen- reisig und Frühlingsblumen in den Gepäcknetzen. Marlies sucht nach ihrem Koffer. mühsam erkämpfte Urlaubstage liegen dazwischen, ein Ausflug in die Berge, der sich kaum gelohnt hat. Marlies hält die Hand vor ihren gäh- nenden Mund und kämpft eine kleine Enttäuschung nieder. Gewiß, man muẞ- te dem Arzt gehorchen, der ihr des hartnäckigen Hustens wegen eine Luft- veränderung angeraten hatte. Aber noch anderes hat sie fortgetrieben, der Wunsch, den Kreis der Alltagsgewohn- heiten wieder einmal zu sprengen, neue Menschen zu sehen, in andere Stim- ,,Halten Sie sie doch bitte einen Augen- mung zu kommen. Und nicht zuletzt Um Gottes willen, den hat sie draußen auf dem Bahnsteig stehen lassen. In einem Abteil drückt sie ihre Skier ratlos einem zeitungslesenden Jungen in den Arm. blick!" Als sie mit dem Koffer zurückkommt, hat der Junge ihre Skier inzwischen richtig verstaut und hilft ihr sogar, den Koffer hochzuheben. Auch ein Sitzplatz findet sich noch. natürlich die Sache mit Peter. Helles Lachen dringt aus dem Neben- abteil. Es sind die drei blonden Kinder der hübschen Mama aus dem Sport- hotel. Marlies hat sie droben den gan- zen Tag lang mit entzückten und nei- dischen Augen beobachtet. Sie hat nach Kinderart mit ihnen geplaudert, sich neben ihnen im Liegestuhl gesonnt und sie unzählige Male geknipst. War es nicht eigentlich lächerlich, fremde Kin- der zu photographieren, auf Briefe zu warten, die nicht kamen, und sich nachts mit bösen, schweren Träumen abzuquälen? Dies alles auf einer Er- holungsreise? Sie ist während dieser letzten Tage nicht richtig froh geworden. Aber nie- mand hat es bemerkt, und das war gut. Eine hochgewachsene, schlanke, junge Frau ging, scheinbar sehr zufrieden mit ihrem Alleinsein, durch die behaglichen Räume des kleinen Sporthotels. Sie und weiß keine Antwort. Irgendwo tief daß sich dieses neue Lächeln jetzt auch tungsvolles Lächeln, und sie weiß nicht, um ihren Mund legt und ihr gut steht. "Wo warst du so lange, Tante Marlies?" fragt die vierjährige Ursula mit den und greift nach der Orange in Marlies' großen, dunklen Augen ihrer Mutter Hand. Da oben im Schnee hat es für die Kinder wieder unglaublich viele neue Tanten gegeben, die es sich an- gelegen sein ließen, sie zu verzärteln und zu verwöhnen. Es scheint daher auch ziemlich selbstverständlich, daß Ursula diese Orange bekommen wird. Auch Fred Hammer hat sich wieder in sein Abteil zurückgezogen. Im Nieder- setzen begegnet er dem bewundernden Blick eines ältlichen Fräuleins in him- melblauer Bluse. Sie hatte nicht auf- gehört, ihn anzustarren, seit er in den überfüllten Zug zugestiegen war. Lächer- lich scheint diese Huldigung, aber doch irgendwie selbstverständlich und muß hingenommen werden. Flüchtig kreisen seine Gedanken noch um die junge Dame, die eben an ihm vorbeiging. Sie hat seinen Blick zwar nur unabsichtlich erwidert, aber dann doch schnell noch einmal und etwas genauer hingesehen. Fred erinnert sich jetzt. daß sie vorhin in seinem Abteil nach Platz gefragt hat, mit einer tiefen, etwas heiseren Kna- benstimme, die ihn aufsehen ließ... fährt braungebrannt und, wenn nicht Gelangweilt sieht Fred zum Fenster alles trügt, auf das beste erholt nach Hause. Nichts hat sich ereignet, das ihr Mut gemacht hätte für morgen, für dieses Morgen, das nun vor ihr steht. Aber sie will ihre Vernunft nicht über Zweck und Erfolg dieser Urlaubsreise sprechen lassen. Es ist gut, daß ich nicht bereuen kann, was abgeschlossen und vorbei ist, denkt sie. Marlies holt eine Orange aus der Pro- vianttasche. Sie wird das kleine Volk im Nebenabteil besuchen. Noch einmal untertauchen in dieser sonnigen, engen hinaus und überschlägt in Gedanken die Fahrtdauer bis Wien. Dann zieht er einen zerknitterten Brief aus der Tasche und liest aufmerksam die mit Schreib- maschine beschriebenen Bogen, Zeile für Zeile. Sein Assistent gab einen genauen Bericht über den Stand der Arbeiten im Büro. In Gedanken ver- sunken, faltet Fred die Blätter wieder zusammen und sieht ungeduldig auf die Uhr. Marlies streift den Anorak von den Schultern und fühlt die Blicke ihrer Mitreisenden eine Weile prüfend auf ihrem Skianzug und ihrem braunge- brannten Gesicht haften. Der Zug hat den Versprechungen an ein Später, das Kinderwelt. Und sie wird wieder einmal wäre am liebsten jetzt schon wieder in sich wieder in Bewegung gesetzt. Im Fenster gleitet die Landschaft vorüber. Lebt wohl, liebe, weiße, sonnige Berge dort drüben. Ein bißchen wehmütig stimmt dieser im Grund belanglose Abschied von sieben kurzen, leeren Tagen einer Erholungsreise doch, ob- „Du solltest zu Ostern wegfahren", hatte er gesagt, freundlich, aber müde und teilnahmslos. Wie hätte sie dablei- ben und ihn vielleicht glauben machen sollen, daß seine Nähe sie hielt? Sie wollte ja nicht mehr hoffen, daß es zwischen ihnen noch einmal würde wie früher, nicht mehr auf seine Anrufe warten, nicht auf seine halben, trösten- es wahrscheinlich nie mehr gab. Es war nicht mehr auszuhalten, dieses Warten, jetzt, da es Frühling wurde... Frühling in Wien, der alle Sehnsucht wachrüttelt. Fast hätte sie Peter dafür hassen können, daß er sie gerade jetzt allein ließ, sich in seine Arbeit vergrub versuchen, nicht daran zu denken, ob sie auch einmal so hübsche Kinder ha- ben wird oder doch wenigstens eines, vielleicht. Der Zug schwankt in eiliger Fahrt und schleudert sie von einer Wand des schmalen Durchgangs zur anderen. Es sind noch drei Tage bis zur Rück fahrt, verlorene Zeit eigentlich. Fred verwünscht heimlich seinen unfreiwilli gen Umweg über Wien und Znaim und Malmö und im gewohnten Alltag bei seiner Arbeit. Im Grunde genommen ist sein Urlaub ja doch mit dem heutigen Tag zu Ende und damit alles sorglose Losgelöstsein und die erholende Saum- seligkeit, die ihn da droben in den Bergen umgab. (Fortsetzung folgt)