Der Komet 4364 – Seite 34

Seite 32 ,Bitte, braucht mich die gnä' Frau am Sonntag?" fragt sie durch den Türspalt zum Schlafzimmer, ohne einzutreten. ,,Wann ist Sonntag?" fragt Marlies, wie aus tiefem Schlaf geweckt. ,,Na, morgen halt." ,,Nein, Fanni, nein, da brauche ich Sie sicher nicht!" Marlies öffnet die Tür und lächelt ihrer Bedienerin noch rasch freundlich zu, aus Dankbarkeit, daß sie endlich gehen will.,,Schönen Sonntag, Fanni." Mit einem ganz leichten, schwebenden Gang schreitet Marlies durch ihre Zim- mer. Neue wunderschöne Räume sind es, ganz ausgefüllt mit lächelndem Warten. Im Schlafzimmer nimmt sie Peters Bild von der Wand, schämt sich und hängt es rasch wieder hin. Dann holt sie den Flieder und stellt ihn ne- ben den kleinen Wecker an das Kopf- ende ihres Bettes. Plötzlich kann sie der Lockung nicht widerstehen, sich eine Weile flach auf das Bett zu legen und die Augen zu schließen. Süße, läh- mende Müdigkeit ist in ihr und hüllt sie ein wie der Duft des Flieders. Sie spürt dieses neue Glück in sich wie etwas Greifbares, warm, rund und leuchtend. Vielleicht... Da beginnen die Gedanken hinter ihrer Stirn einen wirren Kreislauf und ver- scheuchen die Müdigkeit. Gibt es nicht noch Unmengen zu erledigen? Friseur, Delikatessengeschäft? Mit einem Satz springt sie vom Bett auf, so rasch, daß ihr ein wenig schwindelig wird. Sie holt das Telefonbuch und sucht die Nummer eines Reisebüros. » DER KOMET « PIRMASENS Eine Frau für drei Tage Roman von Elisabeth Gürt Presserechte FFP Korn © Elisabeth Gürt -19- ter. Und ist es nicht auch belustigend in seiner Nebensächlichkeit? Sie hat Peter eine todtraurige Karte geschrie- ben, irgendwann, vor hunderttausend Jahren vielleicht. Und jetzt, da sie so unwichtig geworden ist, bedankt er sich dafür in seiner nie versagenden, förm- lichen Artigkeit. ,,Ja, und dann ... ich habe das Buch ausgelesen, das dich seinerzeit inter- essiert hat. Wenn es dir recht ist, bringe ich es dir in einer halben Stunde..." ,,Warum willst du dich deshalb bemü- hen?" unterbricht Marlies tonlos. Sie fühlt zugleich, wie ihre Hände eiskalt werden. Sie beginnt zu zittern. Nur das nicht, denkt sie und will rasch etwas sagen. Er soll nicht kommen, nicht _ stärkeren Willen, wie so oft? Warum er nur kommt, gerade heute? War es nicht, als würde sie ihn nicht mehr interessie- ren? Als würde alles in nichts zerrinnen, was einmal groß und schön war? Marlies versucht an Fred zu denken. Aber sein Bild ist nebelhaft, als hätte sich etwas Großes, Drohendes dazwi- schengeschoben. Nur der Duft des Flieders ist nahe und wirklich. Er erfüllt das Zimmer mit jener ungewissen Süße, von der sie eben auch selbst noch aus- gefüllt war, und die jetzt vor ihr zurück- weicht wie ein märchenhaftes Traum- gebilde. Sie geht zur Vase hinüber und atmet einen Augenblick lang den betäubenden Duft aus nächster Nähe ein. Dann holt "Können Sie mir bitte sagen, wann der jetzt. Etwas Unbegreifliches schnürt ihr sie eine Zigarette vom Rauchtisch und Abendzug aus Znaim kommt?" ,,Um einundzwanzig Uhr fünfzehn." Ein leiser Druck in der Magengrube erinnert Marlies plötzlich daran, daß sie vergessen hat, Mittag zu essen. Rasch bereitet sie in der Küche einen Tee zu, streicht sich ein Butterbrot und ißt es die Kehle zu. ,,In einer halben Stunde also", sagt es im Hörer, bestimmt und sachlich. Auf Wiedersehen." Bedächtig hängt Marlies den Hörer ein. Sie pilgert ein paarmal über den roten Kokosläufer des Vorzimmers hin und gleich im Stehen auf. Die Küchenuhr her, auf und ab. Das ist Peter, so wird zeigt auf viertel vier. Sechs Stunden noch. Sechs endlose, vibrierende, bis zum Rand mit Warten angefüllte Stun- den. Es wäre gut, sich auszuruhen. Aber wie soll man es können mit dieser re- er immer sein. Stets hat es ihm genügt, wenn er etwas wollte. Dann kam er einfach und nahm es. Ist er wirklich so sehr gewohnt, keinen Widerstand zu finden? So fest überzeugt, daß sie war- freut, wenn er kommt, immer wieder? raucht in ein paar heftigen, schnellen Zügen. Draußen läutet es, herrisch, ungeduldig. Sehr langsam geht Marlies zur Tür und öffnet. ,,Da bist du ja", lächelt sie Peter ent- gegen. Auch er lächelt. Ganz wie sonst, wie hundertmal zuvor, steht er vor ihr, sehr groß, stattlich und selbstsicher in seinem dunklen Mantel, ein papierum- wickeltes Buch unterm Arm. Selbstver- ständlich und altgewohnt ist die Art, wie er eintritt. Die Tür verfängt sich am Rand des Kokosläufers. Wann um Him- festmachen? Nr. 4364/10. 11. 1983 ten. Sekundenlang findet hinter der un- durchdringlichen Miene ein Blick von ihm zu ihr, der die Frau meint, den Menschen. Marlies fühlt deutlich, wie dieser Blick an Vergangenes rührt, an Schönes und auch an die vielen, kaum vernarbten Wunden. Sie spürt, wie ihre Starre weicht, und weiß, daß es einen Kampf geben wird, dem man sich stel- len muß. Zuvorkommend rückt sie ihm den zwei- ten Sessel ans Fenster. Gestern ist Fred hier gesessen, in der Sonne. Kann es wirklich gestern gewesen sein? Eine kleine, rotwarme Welle schlägt in ihr hoch, will ihr den Atem nehmen und verebbt wieder. Sie folgt Peters Blick, der mit einem rätselhaften Ausdruck zum Fenster hinaus und über die grü- nenden Baumwipfel des Parks in die regengraue Ferne schweift. Gerne wüßte sie, was er jetzt denkt, warum er sie gerade heute wiedersehen wollte. Aber sein Gesicht, das sie wie kein zweites zu kennen glaubt, dessen Züge sie in Gedanken nachgezogen hat, tausend- mal, jetzt ist es ihr fremd und ver- schlossener denn je. Sie blättert in dem Buch, das er vor sie hingelegt hat. Alltägliche Worte drängen sich auf ihre Lippen und wollen ge- sprochen sein. Vom Osterausflug er- zählt sie, von der Schule, fragt nach seiner Arbeit, seinen Plänen. Hat sie dieses Wiedersehen nicht ersehnt wie ein seltenes Glück, seit Peter sie vor ein paar Wochen allein gelassen hatte? Waren da nicht vorgestern noch tausend unausgesprochene Dinge, die sie quäl- ten und gesagt sein wollten? Da sitzen sie nun und reden in platten Alltäglich- keiten aneinander vorbei. Warum hat sie nicht den Mut gehabt, diesen Besuch abzulehnen? Zwecklos und langweilig ist dieses Gerede und stiehlt ihr nur die Zeit. Eigentlich ist das Wetter für die Jahres- zeit viel zu kühl", sagt Peter sehr bei- läufig. „Aber vielleicht ist es dafür spä- ter schöner, im Mai, zu Pfingsten, wenn wir beide miteinander in die Wachau fahren." Der letzte Satz schlägt in Marlies ein bellischen, kribbelnden Unruhe, die den tet, auch jetzt noch wartet und sich mels willen wird sie ihn endlich wieder wie ein Blitz. Um Himmels willen nicht Körper ausfüllt bis in die Fingerspitzen? Die keinen geordneten Gedanken zuläßt, auch nicht das Auslöschen aller Gedan- ken? Lotte fällt ihr ein, ihre Freundin Lotte, in die man alle kleinen und gro- Ben Geheimnisse hineinwerfen kann wie in einen tiefen Brunnen. Es klingt wenig Echo zurück, wenn man sich Lotte an- vertraut, aber die Dinge sind bei ihr gut aufgehoben. Es ist befreiend, sie je- mandem mitzuteilen, wenn sie zu schwer werden. Während Marlies zum Fernsprecher geht, um Lotte anzurufen, läutet der Apparat. Mechanisch greift sie nach dem Hörer. ,,Hallo?" ,,Grüß dich, Marlies", sagt Peters tiefe, altgewohnte Stimme.,,Störe ich?" ,,Aber nein, gar nicht. Wie geht es dir?" Marlies hört die eigene Antwort wie aus weiter Ferne und fühlt zugleich, wie alles, was sie eben noch restlos aus- füllte, sich verschließt wie eine Blume im rauhen Wind. In völliger Ruhe zieht sie sich vor dem Spiegel um. Alles ist still und glatt in ihr, wie nach einem Sturm. Sonderbar, wie gewissenhaft pünktlich das Leben seine Rechnung präsentieren kann! Marlies horcht in sich hinein, wie man einen Motor abhört, an dessen immer gleichen Gang man gewöhnt ist. Wie oft, wie lange hat sie schon auf Peter gewartet, hin und her gerissen zwischen Liebe, gekränktem Stolz, bitteren Vor- würfen und hilfloser Sehnsucht, um dann in der letzten kurzen Viertelstunde vor seinem Besuch alles Hals über Kopf fortzuwerfen und nichts mehr zu sein als bereit, alles zu empfangen, was er ihr noch geben wollte. Wie kann es geschehen, daß diese Stimmen heute alle schweigen? Daß ihr plötzlich alles wieder zu gehören scheint, was sich Peter bedenkenlos genommen hat? Nachdenklich bürstet Marlies ihr Haar. Ein wenig unheimlich ist ihr dabei das kühle, beherrschte Gesicht, das ihr aus dem Spiegel entgegensieht. Ist es nur Täuschung, daß sie sich so stark glaubt? Wird sie umkippen bei seinem ersten ,,Ja, meistens schon!" bestätigt sie hei- Wort, nachgeben seinem um so vieles ,,Ich muß dir für die freundliche Gruß- karte von deinem Skiurlaub danken. Das tut man doch, nicht wahr?" Leg doch ab, bitte", fordert sie Peter auf und sieht ihm endlich voll ins Gesicht. Vertrautes Gesicht, es sieht abgespannt und müde aus, findet sie in einem Anflug von Mitleid. Aber unter ihrem Blick legt sich sofort die gewohnte Maske spöttisch lächelnder Herablassung über seine Züge, hinter der er seine Gedanken zu verbergen weiß und die auch alles Mit- leid wie von selbst verbietet. Wie sie es kennt und an ihm geliebt hat, auch dieses sarkastische Von-oben-herab, diesen etwas belustigten Blick der klu- gen, grauen Augen, der sagen möchte, wie wenig Peter andere und sich selber ernst nimmt. Er weiß sich mit dieser gespielten Ironie zu umgeben wie mit einem schützenden Wall. Wie immer du dich auch verhältst, soll das etwa hei- Ben, mir kann nichts geschehen. Manch- mal war diese Maske von ihm abge- fallen, und sie konnte Peter erkennen, wie er wirklich war, den Menschen Peter, im Grunde liebenswert und gut . Und diese seltenen Augenblicke haben ihn mit ihr verkettet, untrennbar, bis heute. „Du siehst gut aus", sagt Peter aner- kennend, während sie ins Zimmer tre- den Boden verlieren, auf dem sie eben noch so sicher stand! Da ist es also, das ersehnte, gefürchtete Wort, das alles ins Rollen bringen muß, was so lange, so mühsam aufgestaut, zurück- gedrängt, zuletzt hinter Gleichgültigkeit verborgen war. Zu Pfingsten in der Wachau hat die Geschichte mit Peter begonnen. Jetzt ist es fast drei Jahre her. Rettungslos hat sie damals das schnelle, brennende Glück dieser kurzen Ferientage an ihn geschmiedet, und alles andere nahm von da seinen Ausgang. Marlies hat später niemals anders als in einer bitte- ren Sehnsucht an diese Zeit denken können. Wie mußte sie darum zittern, es möge sich in dem unberechenbaren Auf und Ab seines Gefühls für sie das Wunder dieser Frühlingstage noch ein- mal wiederholen. Wenn wir beide wieder in die Wachau fahren ... Hat Peter das nicht eben gesagt? Hängen die Worte nicht noch irgendwo im Raum wie ein unerwarte- tes, gleißendes Geschenk ? Braucht sie nicht nur danach zu greifen? (Fortsetzung folgt)