Der Komet 3677 – Seite 22

Seite 22 >DER KOMET PIRMASENS Nr. 3677 Siedeheiße Zirkusfahrt durch das Leinetal. . . Ein Wiedersehen mit dem Circus Olympia .,,Komet-Sonderbericht" von Gustav v. Hahnke 4. Fortsetzung Spät war der junge Artist an diesem Abend zu Bett gegangen. Dann aber weckte ihn ein merk- würdiges Geräusch. Schlaftrunken rieb er sich die Augen. Was war das? Ein Feuerschein lohte an seinem Fenster vorüber. Wimmern Camilio traute seinen Augen nicht. Er sprang aus dem Bett und stürzte, nur notdürftig bekleidet, auf den Korridor. Das Hotel „Alpenrose" stand in hellen Flammen. Aus einem Nebenzimmer vernahm der Turmseilkünstler das eines kleinen Kindes. Camilio öffnete die Tür. Ein beißender Rauch drang dem Eintretenden entgegen, und lodernd prasselten die Flammen bereits durch den Raum. Ungeachtet der drohen- den Gefahr stürzte der Artist in das Zimmer, riẞ das im Bett liegende, schreiende Wesen in seine Arme und brachte es in Sicherheit. Bereits am nächsten Tag wurde der brave Lebensretter für seine Tat öffentlich belobigt. Als Paula Busch noch Backfisch war In unzähligen Artistengarderoben herrschen die Gebote, die der Aberglaube diktiert. Es kann so- gar zu tumultartigen Szenen kommen, wenn einer etwa wagen würde, hier zu pfeifen. Das bedeutet nämlich nach den ehernen Gesetzestafeln des Zirkusaberglaubens: „einer pfeift den anderen aus dem Engagement"! Dann ist es schon besser. ein wenig Puder zu verstreuen, denn das bringt einen neuen Vertrag. Als Frau Paula Busch noch ein Backfisch war, stieg sie einmal ahnungslos, ein lustiges Liedchen pfeifend, die Treppe zur Ballettgarderobe im al- ten Berliner Circus Busch empor. Entsetzt aber mußte sie zurückweichen, da die Garderobentür jäh aufgerissen wurde und die sonst so anmuti- gen Ballettdamen, in einen furchtbaren Chor der Rache" verwandelt, die Fäuste ballend herausge- stürmt kamen und schrien: „Wer pfeift denn da? Bist du verrückt, Paula?" Es hat eine ganze Weile gedauert, bis es der Tochter des alten Geheimen Kommissionsrats Busch gelungen war, die auf- geregten Gemüter wieder zu besänftigen. Niemals wird eine vom Aberglauben besessene Artistin ihren Platz in der Garderobe wechseln, selbst wenn dort durch undichte Fenster im Win- ter der Schnee hereinwehte. Platzwechsel bedeu- tet nämlich Engagementswechsel. Der Fallschirm des Herrn Paul Mit den Nummern an den Garderobentüren ver- hält es sich genau so wie mit denen der Hotel- zimmer. So wurde versehentlich einmal beim Neuanstrich der Garderobentüren im Hamburger Circus-Busch-Gebäude die Nummer 12a in Num- mer 13 verwandelt. Damit hatte der Anstreicher aber etwas angerichtet: Das Unglück, das nach Ansicht der Zirkusleute nicht ausbleiben konnte, hatte es diesmal auf den Fallschirm des In- genieurs Paul abgesehen. Der Schirm entfaltete sich in der Zirkuskuppel nicht rechtzeitig, und der tollkühne Artist stürzte ab. Es ist nur allzu verständlich, daß ein vorwufsvolles Raunen durch den Reitergang lief: „Nur Garderobe Nummer 13 ist schuld daran!" Ein Zirkuskünstler Jello aus Budapest hielt we- nige Tage darauf mit seiner Truppe seinen Ein- zug. ,,Macht es Ihnen etwas aus, wenn Sie Garderobe Nummer 13 nehmen?", fragte der Hausmeister den eintreffenden Truppenchef. ,,Nein, durchaus nicht. Was denken Sie von uns? Wir sind nicht abergläubisch". Am 13. August stürzte der bei Jello verpflichtete Artist Korenika vom „Seil des Todes". Er hatte sich gottlob nicht erheblich verletzt und erzählte nachher im Krankenhaus:,,Ich war innerlich doch nicht ganz frei von Hemmungen, weil ich die Gar- derobe Nummer dreizehn hatte. Ich schämte mich nur, der Direktion davon Mitteilung zu machen. Ich bin aber sicher, daß mich nur die Einbildung, es müßte mir etwas zustoßen, zu Fall gebracht hat". Genau vier Wochen später, am 13. September, stürzte Korenika in Berlin erneut ab. Noch am Morgen des Unglückstages hatte er zu Jello ge- äußert: „Ich opfere morgen dem hl. Antonius zehn Kerzen, wenn der heutige Abend glücklich herum ist, denn heute vor einem Monat bin ich abge- stürzt, und heute ist noch zu allem ein Freitag". Wiederum war es nur die Furcht, die den sonst so sicheren Artisten stürzen ließ; die Einbildung, die ihn zwang, daran zu glauben, daß ein Un- glück unabwendbar sei. Schreckensnacht: 13. Januar 1932 Am 13. Januar des Jahres 1932 ging in dem Ant- werpener Vorort Berchem die große Zeltstadt des Circus Sarrasani infolge einer böswilligen Brand- stiftung durch einen belgischen Clown in Flam- men auf. Neun Elefanten und ein prachtvoller Tiger kamen in dem Feuer um. Der ganze Garde- roben- und Requisitenfundus des Unternehmens war vernichtet worden. Der Schaden bezifferte sich auf viele Hunderttausend Mark. Ein Freitag war der unheilvolle Schicksalstag der Sturm- katastrophe in der brasilianischen Stadt Porto Alegre, als der gefürchtete südamerikanische Pamperosturm die Zeltstadt des deutschen Zirkus- königs dem Erdboden gleichmachte. An einem anderen Freitagmorgen entgleiste am Rio dos Mortos dem,,Fluß der Toten" im brasiliani- schen Urwald ein Sarrasani-Extrazug, und meh- rere Wagen stürzten den Abhang hinunter in die reißende Strömung. So war bei Sarrasani der Freitag zu einem be- sonders gefürchteten Tag geworden. Wenn Hans Stosch-Sarrasani, der Herr über die „,Schönste Schau zweier Welten", die Premiere eines neuen großen Manege-Schaustückes nicht gefährden" wollte, dann durfte sie keinesfalls an einem Frei- tag oder gar an einem Dreizehnten stattfinden. Das war schon zu einem ungeschriebenen Gesetz bei ihm geworden. Es ist ja auch leicht erklärlich, daß, wenn jeder, vom Hilfsarbeiter bis zum Re- gisseur, vom Statisten bis zum Hauptdarsteller, auf ein unvorhergesehenes Ereignis wartet, unter dem Druck einer solchen Massensuggestion dann leicht was geschieht, was nicht im Programm vor- gesehen ist. So heißt es in solchen Fällen: immer Rücksicht nehmen auf die Psyche der Zirkusleute. Die Laus auf der Frackbrust Es hat eine Zeit gegeben, da nannte man den Zirkusdirektor noch,,Prinzipal". Mit Frack, wei- Ben Hosen, Stulpenstiefeln, den mehr oder weni- ger glänzenden Zylinder auf dem Kopf, die lange Peitsche in der Hand, Brillanten auf den Fingern und die schwere goldene Uhrkette vor dem Bauch baumelnd, den Schnurrbart emporgezwirbelt, so standen jene Herren Prinzipale würdevoll vor den Eingangsportalen ihrer Zirkusse und ließen sich von einem „,pp. Publikum" nach Rang und Gebühr anstaunen. Ein gutes halbes Jahrhundert mag es nun schon her sein. Da hat es einen unter diesen „Prinzipa- len" gegeben, zu dem trat, wenn er so sein Pu- blikum an sich vorbeidefilieren ließ, dann und wann einer seiner Artisten und flüsterte ihm dis- kret ins Ohr: ,,Herr Prinzipal! Sie haben schon wieder eine Laus auf dem Frack!" Worauf der Allgewaltige über Artisten und wilde Tiere ihn mächtig anzuherrschen pflegte: „Laß, du Esel! Läuse bedeuten Glück, sie bringen Geld!" Und der „Herr Prinzipal" knipste mit dem Finger vorsichtig das glückbringende Tierchen hinweg, sehr behutsam, um es ja nicht zu töten. Ja, auch das war einmal! Das,,alte Mütterchen" an der Kasse Gerade kommt Eduard La Forte vom Zelteingang her.,,Wir können nicht spielen! Es ist zu heiß!", ruft er mir zu. „Trinken wir also ein gepflegtes Helles!" Und auch Eduard hat es mir wieder bestätigt: Es ist immer der spannendste Augenblick für die Zirkusleute, wenn in jeder neuen Gastspielstadt, mag sie Pirmasens heißen oder Kötzschenbroda, mit dem ersten Pfiff des Regisseurs die Sperre freigegeben wird und ein Raunen durch die Zelt- stadt geht:,,sie kommen!" Ganz weit vorn rennt meistens ein eisgraues altes Mütterchen, das un- bedingt den ersten nicht numerierten Sitzplatz haben will. Diese Frau hat gewiß alle Zirkusse, die in die Stadt kamen, schon gesehen. Sie kennt alle Zirkusprogramme der letzten drei Jahrzehnte auswendig und will sich nun unbedingt davon Ranc um die Manege überzeugen, was dieser Zirkus nun an Leistungen aufzuwarten hat. Hinter ihr aber kommt erst das Publikum. Dieses steinalte Mütterchen aber, das als aller- erste Käuferin einer Eintrittskarte an der Kasse des Zirkus erscheint, bringt nach der Meinung aller Kassierer und Kassiererinnen im Wander- zirkus ein schlechtes Geschäft in dieser Spielstadt. Wenn jene alte Frau bereits vor dem Einlaẞ kommt, dann wird man ihr bestimmt die Ein- trittskarte noch vorenthalten, mit der Begrün- dung, die Karten seien noch nicht vom Steueramt zurück, und sie möchte in einer Stunde wieder- kommen. Und man hofft, daß man inzwischen schon zahlreiche Karten an jüngere Käufer ab- gegeben hat. Auf keinen Fall darf eine alte Frau oder ein alter Mann in den Besitz der ersten ver- kauften Karte gelangen! Pfauenfedern sind nicht gefragt Da muß ich immer an die schöne Frau Lisa zu- rückdenken. Ich sehe sie noch vor mir, vollschlank und mit bewundernswerten Rundungen. Zum Empfang trug sie immer eine weiße Battistbluse über einem Glockenrock aus schwarzglänzendem Samt. Mit rauschenden Dessous öffnete sie ihre Wohnungstür. Frau Lisa war die Witwe eines Breslauer Zahnarztes und vermietete an Artisten. Viele, die im Liebich-Theater oder im Busch- Gebäude in Breslau auftraten, haben gleich mir diese,,lustige Witwe" gekannt, die ein Herz hatte für alles, was etwas mit der romantischen Welt der Reise zu tun hatte. Zu allererst hat Frau Lisa allerdings die merkwürdige Erfahrung machen müssen, daß ihr schönstes, geräumiges und dabei so billiges Zimmer einfach nicht an Artisten zu vermieten war, so sehr sie es auch anpries. So kamen denn zuerst die Artisten in den Verruf, überaus verwöhnte und anspruchsvolle Leute zu sein. Erst der Bühnenmeister im Liebichtheater klärte sie auf, daß das ganze Geheimnis einzig und allein in einer einzigen, schönen bunten Pfauenfeder zu suchen sei, die hinter dem Spiegel steckte. Nachdem einer der erfolgreichsten Clowns, Del- bosque, der nur auftrat, wenn er eine Pfauen- feder am Hut stecken hatte, schließlich eine ganze Serie mysteriöser Unfälle erlitt, kam die Pfauen- feder bei allen Artisten in Verruf. Genauso böse Folgen hat angeblich ein zerbroche- ner Spiegel. Keine Artistin der Welt wird in einem Hotel in einen Spiegel blicken, der wo- möglich einen Sprung hat. Widerfährt ihr aber selbst das Mißgeschick, einen Spiegel fallenzu- lassen, und sei es auch nur ein Taschenspiegel, so schwebt sie in tausend Ängsten, während der nächsten sieben Jahre Unglück zu erleben. ,,Du kannst doch das Geschäft nicht raustrommeln!" Beileibe soll man keine Akten oder wichtigen Briefe auf das Bett legen, sonst schläft die Sache ein. Hierbei machte der alte Sarrasani allerdings die Einschränkung, daß man einzig und allein Steuermahnungen und Briefe vom Finanzamt so behandeln dürfe, indem man ihnen „Ruhe" ver- ordnet. Die 76jährige Direktorin des Circus Olym- pia, Frau Paula Firschle-La Forte, geriet eines Tages einmal fast aus dem Häuschen, als der Schlagzeuger einmal die große Trommel an- statt sie sofort auf das Orchesterpodium zu schaf- fen unter das Gradin abgestellt hatte. „Du kannst doch das Geschäft nicht raustrommeln!". sagte sie ganz empört. Es gibt eine Menge schlechter Dinge im Zirkus- aberglauben, aber es gibt auch gute Omen. Schlecht ist eine Hochzeitskutsche. Gut hingegen ist immer ein Leichenbegängnis, wenn der Zirkus Der Zirkuskönig Stosch in eine Stadt kommt. pflegte immer seine Geldbörse zu schütteln, wenn ihm ein Leichenwagen begegnete. „Dann geht das Geld nicht aus!", meinte er. Schornsteinfeger aber bringen immer Glück. Da- her ist es in vielen Zeltunternehmen üblich, zu der Premiere die Schornsteinfegerinnung beson- ders herzlich einzuladen. Das rührt von einer Epi- sode her, die man Wilhelm Hagenbeck nachsagt. Er sah um die Jahrhundertwende einmal kurz vor der Eröffnung einen Schornsteinfeger, der sich an der Kasse eine Stehplatzkarte kaufte. (Wird fortgesetzt)